农村人扎根城市的十年 第95章 父亲的照片

拆迁的人走后，老屋更安静了。

不是那种一下子空下来的安静，是原本就没什么声响，现在连风吹过都显得多余。墙角那片杂草被踩倒了一半，留下几道新鲜的脚印，很快又被风吹乱，看不出方向。

刘长河本来已经要走了。

钥匙在兜里，车停在村口，老张站在槐树下跟他挥了下手。他也抬了抬手，车都已经打着火了，脚踩在刹车上，却迟迟没松。

他不知道自己在等什么。

那一刻，他脑子里忽然闪过一个很小的念头——屋里是不是还有什么没看过的地方。

这个念头来得很轻，也没什么逻辑。他这些年做决定，很少被这种模糊的感觉牵着走。可那天，他就是没踩油门。

他把车熄了火。

老张愣了一下，从树下走过来。

“怎么了。” 老张问。

“我再回去看看。” 他说。

“屋里没啥了。” 老张说，“早些年能用的东西都被人搬走了。”

“我知道。” 刘长河点头，“就随便看看。”

老张没再劝，只是点了下头，又回了树下。

他拿着钥匙，顺着土路走回去。

白天的老屋，比前一晚看得更清楚。屋顶的瓦缺了几片，木梁露在外面，颜色发灰。墙角裂了一道缝，像是被时间慢慢撑开的。

他推门进去。

门轴发出熟悉的吱呀声，这声音小时候听多了，当年嫌吵，现在却觉得顺耳。

屋里还是那样。

光从小窗户照进来，斜斜的一束，刚好落在炕沿旁的地上。灰尘在光里浮着，一粒一粒，慢慢飘。

他站了一会儿，没急着动。

以前他来这里，总是带着目的。要么找东西，要么收拾，要么修补。现在没有任何要紧的事，反而不知道先干什么。

他沿着屋子慢慢走。

西屋是他爸妈住的地方。炕已经塌了，炕洞黑着。墙角放着一个旧木箱，盖子歪着，里面空空的，只剩下一点碎纸。

他蹲下来，把那些碎纸捡起来看。

是旧账页，边角被虫咬过，看不清字。他又放回去。

东屋是他小时候睡的地方。

床架早没了，只剩下一堆烂木头。他走到墙边，伸手在墙上摸了一下，指尖沾了灰。

这里原来贴过奖状。

红的，黄的，一张一张。他小时候总觉得那是家里最亮的地方。后来奖状越来越少，他走得也越来越远。

他走到屋子最里面。

那里原来有个隔出来的小间，放杂物。门板歪了，虚掩着。他以前很少进去，觉得黑，觉得乱。

他推开门。

里面果然很暗。

光线几乎进不来，空气里有股陈年的木头味。他眯着眼，慢慢适应。

角落里堆着几个麻袋，已经塌了，里面的东西流出来，是一些旧衣服，发霉了。他用脚拨了拨，没有再看。

靠墙的地方，有个矮柜。

柜子是那种很老的木柜，漆掉得差不多了，上面有一把小锁，锁已经坏了，挂在那里，只是个样子。

他走过去，把柜门拉开。

柜子里没什么值钱的东西。

一摞旧书，几本泛黄的杂志，一些零散的工具。最下面，有一个铁皮盒子。

铁皮盒子不大，边角生锈，盖子扣得很紧。

他把盒子拿出来，放在地上，用手拍了拍灰。

盒子很轻。

他掀开盖子。

里面只有几样东西。

一块老手表，表带断了，表盘停在一个时间点上，已经很久没走。几枚硬币，还有一张用牛皮纸包着的东西。

他把那张纸展开。

是一张照片。

黑白的。

照片有点小，边缘已经磨白了。纸面起了细细的褶皱，看得出被反复拿出来过。

他盯着那张照片，看了很久。

照片里站着一个年轻男人。

穿着工装，裤腿卷到脚踝，鞋子上全是泥。身后是一片工地，地基刚挖好，钢筋露在外面，周围什么都没有，连围挡都没搭。

男人站在地基旁边，肩膀微微前倾，像是刚干完活，停下来歇口气。

他在笑。

不是那种露齿的大笑，是嘴角往上提了一点，眼睛眯着，看着镜头，带着点不好意思，又很实在。

刘长河一眼就认出来了。

是他父亲。

年轻时候的样子。

他见过父亲年轻时的照片，但不多。家里穷，也不太拍照。这一张，他以前没见过。

他蹲在地上，手里捏着照片，指尖有点发紧。

照片背面写着几个字，用铅笔写的，已经很浅：

“一九八三年 春”

那一年，他还没出生。

他脑子里突然闪过一个画面。

父亲年轻的时候，可能也是像他现在这样，站在一片还什么都没有的地方，看着未来，心里有点没底，又不得不往前走。

他慢慢坐到地上。

背靠着柜子，地面很凉。他没在意。

他看着照片，看得很细。

父亲那时候很瘦，脸颊凹进去一点，但眼神很亮。那种亮，不是兴奋，是一种知道自己要干什么，却也不知道结果会怎样的亮。

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