在合欢宗种田证道 第39章 这破碗里冒出来的米，真能救命？

叶良辰蹲在灶台前添柴。

火星噼啪溅到裤脚，烧出两个小洞。

他没动，盯着锅底那层薄得照得见锅锈的稀粥。

屋外传来脚步声，是李四在巡村。

每五天一查粮，登记在册。

去年王老五藏了半袋糙米，被搜出来，罚了三石谷，全家饿了七天。

灶灰里埋着个残陶碗。

是他昨夜从乱坟岗摸回来的。

没人知道，也没人会问。

穷鬼的东西，不配叫“私产”。

官府刚贴出告示：双修供奉税再加两成。

刘三爷的管家今早来过，说秋租得提前交。

他没粮，只能再借。

借了，利滚利，明年这时候，他连这间土屋都得拱手让出。

他低头吹火。

火光映在脸上，一闪，灭了。

清晨五更，天还没透亮。

叶良辰摸黑走到灶台边，手指探进墙洞。

油布包还在，但打开后，陶碗空了。

只剩半碗清水，映着窗外灰蒙蒙的天。

他把碗举到眼前，翻来覆去看了三遍。

边缘缺口的位置没变，内壁的裂纹也一样。

不是拿错了。

昨天煮的那半碗米，确实是从这只碗里倒出来的。

他蹲下身，把碗放回原位。

手指在泥封边缘按了按，确认没被动过。

肩上的旧伤突然抽了一下，像是被谁用钝刀割了肉。

他没出声，只把左手撑在地上，等那阵痛过去。

站起身时，他顺手舀了半碗井水倒进陶碗。

水晃了两下，映不出人脸。

他盯着看了十秒，转身去田里。

今天得把东头那垄地翻完，不然刘三爷要扣工钱。

太阳爬到头顶，他中途没歇。

喉咙干得发紧，但不敢喝水。

省下的每一口，都是命。

夜里四更，他醒了。

没点灯，摸黑走到灶台。

手指刚碰到墙洞，就停住。

他听到了一点动静——像是米粒落在陶碗底的轻响。

他没动，等了三分钟。

确认再没声音，才把油布包掏出来。

打开。

碗底有一小撮米，颜色微青，泛着极淡的光。

他凑近闻了闻，是稻香，但更浓，像是刚脱粒时最饱满的那一层浆味。

他用指甲挑了一粒，放嘴里。

嚼了三下，咽下去。

等了半个时辰，没吐，也没头晕。

呼吸慢慢稳了。

他把米倒回碗里，重新包好，塞进墙洞最深处。

这次，多缠了一圈油布。

第三天一早，他只取了半勺。

锅小，火弱，煮了整整一炷香。

米粒胀开，汤面浮着一层油光。

他先喂鸡试毒。

鸡吃了，活蹦乱跳。

他才自己吃。

半碗下肚，肚子没空，腿也不软了。

他扛锄头下地，一整天没歇。

收工回来，灶台角落的油布包里，还剩半勺米。

他没动它。

晚上挖出来看，米粒没少，也没变质。

他把包重新塞回去，压在灶灰底下。

然后坐在门槛上，盯着月亮看了很久。

不是看风景。

是在算：一勺米，能换多少铜板？

多少铜板，能换一斗粮？

一斗粮，够撑几天？

他知道，这东西能活命。

但他也知道，不能急。

一急，就露馅。

第三天中午，他没下地。

拎着锄头绕到村后野林，找三处不同土色的地：一处红壤，一处黑泥，一处沙地。

每处挖个浅坑，用碎瓷片把那一整勺米分成三份，分别埋下。

动作慢，每一步都停顿两秒，确认四周无人。

沙地那份，还特意踩实，抹平痕迹。

黄昏前全挖出来。

瓷片拨开土，米粒干干净净，没潮没烂，连颜色都没变。

他把三份米重新包好，揣进怀里。

能带出去，能藏得住，能拖时间。

交易，可以开始了。

他盯了货郎老周很久。

这人每月来两回，收山货，卖盐糖针线。

不属官府，不归乡绅管，来去自由。

最重要的是——他从不问东西哪来的。

只问能不能用，值不值钱。

当天傍晚，他在村口截住老周。

递出半勺米，用油纸包着。

“换钱。”

声音压得低，像怕惊动灶里的火。

老周打开纸包，眯眼看了半天。

“哪来的？”

“坟里捡的。”

“邪性。”

“吃不死人。”

老周捻起一粒，咬了咬。

“香是香，可这量，不值钱。”

叶良辰不说话，只把手收回来一点。

老周立刻按住。

“别别，给你五个铜板。”

“十个。”

“八个！再高我不收了！”

成交。

八个铜板，揣进最里层的衣袋。

他没数，也没笑。

转身就走，一步没回头。

回家路上，他绕了三道弯。

确认没人跟，才拐进自家院子。

进屋第一件事：把墙洞里的陶碗拿出来。

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