农村人扎根城市的十年 第41章 回不去的老地方

清晨六点，天刚亮，街那头传来铁锤敲击的声音。那是拆除夜市摊棚的工人。铁皮撞地的“当当”声，一声一声，带着金属的冷气，从街角一路传到他租住的小屋。刘长河被吵醒，睁开眼，屋里还半暗，墙上挂的衣服影子在轻晃。他没马上起身，先静静地听了一会儿那节奏——铁、木、风、人的喊声，混在一起，不急不慢。像在敲一场告别。

他起床的时候，手碰到桌上的卷尺，冰凉。桌角还压着昨晚的账本，上面记着一笔新接的活儿，客户姓杜。纸边有点卷，笔迹深浅不一。他伸了个懒腰，推开窗户，风灌进来，带着灰和尘。外头的天空灰白不分，像被抹开的旧布。

他穿好外套，锁门，下楼。小区外那条小街还没完全醒。早点铺的蒸汽冒得高，一股豆浆香混着油饼味。他买了两个包子，边走边吃。嘴里那热气顺着喉咙下去，暖了一点。他听到远处机器轰鸣的声音，顺着声音往前走——那就是夜市的方向。

到了那儿，他愣了好一会儿。

整条街都围上了蓝色铁皮，门口立着施工告示牌：“道路改造，施工封闭，严禁入内。”以前那些熟悉的摊位——烤串的、卖衣服的、修鞋的、卖手机壳的——全没了。地上剩一层薄灰，几根折断的木棍，和几个被风刮在角落的广告布。风吹动它们，哗啦啦响。

刘长河靠在铁皮旁，没说话。风吹得他眼睛有点涩。他记得那时候，自己就在这条街尽头的天桥下摆摊。那是三年前。夜市灯光一盏盏亮起来的时候，人声就混成一片。烟、油、吆喝、笑声，混着热气往上冒。那时他一边卖电动工具的零件，一边帮人修插座。旁边是个卖衣服的小伙子，人叫阿庆，老是笑；再过去一点，是烤串摊的老胡，嗓门大，喝醉了就唱《一无所有》。

他站在原地，看着那堵蓝铁皮。那种空，慢慢往他心里渗。

“哎，你也来看啊。”身后有人说。

刘长河回头，是老胡。头发花得更重了，肚子也小了些，穿着一件旧军大衣。嘴里叼着烟，没点火。

“听说你现在自己带队了啊？”老胡笑着，眼睛眯成一条缝。

“凑合。”刘长河说。

“你看，这一拆，咱也算彻底没地儿了。阿庆那小子，去年就回去了，听说结婚了。还有卖碟片那老杨，你记得不？前几天有人说他在外地出了事，没了。”老胡说着，声音慢慢低下去。

刘长河没说话。风一阵阵地吹，地上卷起塑料袋。他看着那片空地，像在等什么声音再回来，可除了机器的轰鸣，什么都没有。

“那会儿多热闹啊。”老胡笑笑，声音有点发干，“夏天一晚上能卖几百，喝完酒还在桥下睡。你那时候老说想去城里干点正经的，我还笑你，说咱这也挺好。现在倒好——你真去了，我还在这转悠。”

刘长河低声“嗯”了一下，目光还在那片被围起来的地方。风从铁皮缝隙里钻过，带出一阵尘。他伸手挡了一下，灰扑到脸上，他没擦。

“那桥还在不？”他问。

“在，不过下面封了。你去看看？”

刘长河点头，转身往那边走。

天桥比记忆中短了许多，也许是他走得快。桥下已经成了停车场，几辆车停得整整齐齐，地面是新铺的柏油，黑得发亮。那片他曾躺过的地方，连一块水泥印都找不见。桥下灯还亮着，冷光照在车顶上，像镜面一样。

他站在那儿，看着那些灯反着他的影。

那年他睡在这里，夏天蚊子咬得狠，他拿报纸盖在脸上，听着上面天桥的脚步声，一步一步过去。偶尔有掉下来的烟头、纸屑。那时他一分钱都不敢乱花，早上喝一碗胡辣汤，中午啃个馒头，晚上摊收完，靠着墙睡。那时他想，只要能在城里留下来，就什么都值。

他现在想起来，竟有一点陌生。

停车场里，一个穿制服的小伙子走过来，问：“师傅，有事吗？”

刘长河摇头：“看一眼。”

小伙子“哦”了一声，没再问。

刘长河靠在桥柱上，抽出一支烟。烟没点着，他就叼着，嘴角有点苦。他看着桥的另一边，那儿新修了个便利店，橙色的灯光暖暖的，有人在里面笑着选东西。那笑声透出来，像另一种生活。

他忽然有种脱离感。那种感觉不是痛，而是彻底的空。好像他曾经的那些日子都被一层新沥青盖住了，再也掀不开。

他蹲下，手指抠了抠地上的小石子。石头硬，冰凉。他看了会儿，抬头望桥。风从桥缝里灌下来，带着金属味。他突然笑了一下，那笑没声音，嘴角轻轻往上一挑。

“也该这样。”他轻声说。

电话在兜里震了一下，是小鲁打来的。

“哥，杜总那边说，明天上午去看现场。”

“知道了。”

“你在哪儿呢？”

“出来转转。”

“行，那我去把材料备一下。”

“嗯。”

他挂了电话，又看了眼那桥。天色渐暗，风更冷。他把烟扔在脚边，没点火。

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