烟火人间：债务迷宫中的光 第122章 秽土生根

新“家”的恶劣，远超想象。窝棚低矮，成年人进去需得弯腰，棚顶是破烂的石棉瓦，缝隙处用不知从哪里捡来的破塑料布和硬纸板勉强塞住，四面漏风。紧邻的公共厕所散发着经年累月的、令人作呕的氨水与腐殖质混合的刺鼻气味，无孔不入地渗透进来，与窝棚本身潮湿霉烂的气息交织，形成一种凝固的、几乎能触摸到的污浊。夜里，老鼠在棚顶和角落窸窣跑动，偶尔还有不知名的虫豸掉落在脸上、身上。

周文斌和顾清澜起初几乎无法入睡，被气味熏得头晕眼花，被各种细微的声响惊扰。他们用破旧的衣物捂住口鼻，在黑暗中睁大眼睛，听着彼此压抑的呼吸，感受着这近乎非人的生存环境对意志的残酷磨蚀。

唯有陈默，似乎对这恶劣浑然未觉。他的全部心神，都倾注在了窝棚后面那片刚刚清理出来的、依旧如同伤疤般的空地上，以及那座歪斜的新灶上。

垒灶用的碎砖瓦片形状不一，砌出来的灶体自然凹凸不平，甚至有些摇摇欲坠。陈默却不急不躁，他用和丁稀泥，仔细地将砖石之间的缝隙抹平，加固关键部位。他没有合适的工具，就用一块边缘磨得光滑的碎瓷片，一点点地刮，一点点地修，像是在雕琢一件易碎的珍宝。泥浆糊满了他开裂的手掌，沾在他花白的鬓角和胡茬上，他也毫不在意。

新灶落成后的第一顿饭，近乎一种仪式。米是周文斌用最后一点钱买来的最便宜的陈米，水是从远处一个尚未完全干涸的、漂着油污和落叶的野塘里费力挑回来的，带着一股土腥和淡淡的**气息。食材，只有几棵在垃圾堆边缘发现的、侥幸未被完全污染的、瘦小发蔫的野荠菜。

陈默仔细地淘洗着米，一遍，两遍，三遍，直到淘米水不再那么浑浊。他将野荠菜反复清洗，摘去黄叶和根须，只留下最嫩的一点芯。灶火升起，用的是他们从旧地带来的、混合了青冈木和松枝的最后一点柴薪，火焰在陌生的灶膛里燃烧，声音有些发闷，不如在旧灶时那般通透嗡鸣。

他没有做复杂的菜，只是煮了一锅荠菜粥。米在浑浊的水中翻滚，渐渐开花，与切碎的荠菜末融合在一起，变成一种黯淡的、黄绿相间的颜色。没有油，没有多余的调味，只在最后撒了一小撮粗盐。

粥成了，盛在洗刷了无数遍的粗陶碗里。米粒并未完全糜化，带着陈米特有的、略微粗糙的口感，荠菜的清苦气息中，隐隐夹杂着一丝来自劣质水质的土腥味。

周文斌和顾清澜捧着碗，看着碗中这堪称粗粝的食物，又看看周遭这污秽不堪的环境，鼻尖萦绕着公厕挥之不去的恶臭，一时间，竟有些难以下咽。这哪里是“人间烟火”？这分明是挣扎在生存线最底层的、近乎野兽般的苟活。

陈默却端起碗，神色平静。他先是用鼻子深深吸了一口粥的热气，仿佛在分辨其中每一丝细微的气息构成——米的陈腐，荠菜的清苦，水的土腥，甚至还有这新环境特有的、污浊的空气分子。然后，他舀起一勺，吹了吹，送入口中。

他咀嚼得很慢，很仔细。眉头几不可察地微微蹙起，像是在对抗那不佳的口感与隐约的异味，又像是在极力捕捉和分辨着什么。

周文斌和顾清澜看着他，也默默拿起勺子，屏住呼吸，几乎是带着就义般的心情，吃下了第一口。

味道，确实不好。陈米的糙，野荠未经油水滋润的涩，水质带来的杂味，都在提醒着他们处境的艰难。

然而，当那口温热、粗糙的粥滑过喉咙，落入空空如也的胃袋时，一股熟悉的、属于食物的、最基础的暖意，还是顽强地弥漫开来。这暖意驱散了些许春夜的寒凉，也暂时压下了翻涌的恶心感。

陈默吃完一碗，又盛了半碗。他端着碗，走到窝棚门口，蹲下身，看着外面漆黑一片、只有远处垃圾转运站隐约灯光的夜色。他就那么蹲着，一口一口，将碗里的粥吃完，连碗沿都舔得干干净净。

然后，他站起身，对周文斌和顾清澜说：

“味道是不好。”

他的声音在寂静的夜里格外清晰。

“但能吃出米是米，菜是菜，盐是盐。”

他顿了顿，目光扫过这座歪斜的新灶，扫过那几盆在污浊空气中依旧挺立着嫩芽的苦藠。

“这火，没灭。这地气，咱们也带过来了。”

“味道差了，可以慢慢调。环境脏了，可以一点点收拾。”

“只要咱们自己，别先脏了，别先垮了。”

他说完，不再多言，拿起水瓢，开始清洗锅碗。

周文斌和顾清澜看着他忙碌的背影，又看了看手中空了的碗，心中那团被恶劣环境几乎压灭的火苗，仿佛又被这朴实到近乎残酷的话语，重新吹亮了一丝。

是啊，味道差了，可以调。环境脏了，可以收拾。

只要人还在，心气还在，这“烟火”，就总能在最不堪的秽土中，挣扎着，生出它顽强的根。

这一夜，窝棚里的气味似乎不再那么难以忍受，老鼠的跑动声也仿佛远了一些。

新的征途，就从这一碗滋味粗粝、却真实滚烫的荠菜粥，开始了。

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