二十四岁的旧城以西 第五十三章 寒山寺

午后的阳光斜斜地穿过阳台的玻璃门，在深褐色的木质餐桌上投下温暖的光斑。碗里的排骨汤已经见底，只剩下些许油亮的光泽在碗底荡漾。我起身收拾碗筷，白瓷相碰发出清脆的响声，在安静的客厅里格外清晰。

真要出门？张和还坐在椅子上，手指无意识地在桌面上画着圈，一圈又一圈。

当然。我把碗叠在一起，发出叮当的轻响，不是说好了吗？不能放假老闷在屋里啊，没病也要闷出病来。

她缓缓站起身，动作仍带着病后的虚浮。我看着她慢吞吞地走回卧室的背影，忍不住提醒：多穿点，刚退烧，别再着凉了。声音里带着自己都没察觉的关切。

等我洗完碗，水流声戛然而止，厨房重归寂静。张和已经换好衣服站在客厅里，穿了件米白色的高领毛衣，外面套着浅灰色的羽绒服，整个人裹得像个柔软的团子。头发松松地扎在脑后，几缕碎发垂在耳边。

去哪？她问，眼睛因为期待而亮晶晶的，像是夜空中最亮的星。

我擦了擦手上的水渍，水珠顺着指缝滑落。想了想，说道：寒山寺。来苏州这么久，还没去过。这话不假，每次路过都想着下次再去，却总是被琐事耽搁。

出门时，正好碰上隔壁的阿姨拎着菜篮子回来。她笑着打量我们，眼角的皱纹里盛满善意：快过年了，你俩没回家呀，这是准备去那儿玩啊？

我自然地接过话：是啊阿姨，我俩准备去寺庙看看。

电梯下行时，密闭空间里只有机械运转的嗡鸣。张和盯着不断变化的数字，轻声说：看来咱们在这也是有人关心的啊。语气里带着几分欣慰，几分感伤。

我看着她映在电梯金属壁上的模糊侧影，心里泛起一丝涟漪。在这个陌生的城市里，邻里间一句随口的问候，竟也成了温暖的慰藉。

走出单元门，冬日的风扑面而来，带着江南特有的湿冷，像是能钻进骨子里。我下意识地侧身，替她挡掉一些风。她抬头看了我一眼，睫毛在阳光下像是镀了一层金边，微微颤动。

地铁上人不多，我们并排坐着。车厢有节奏地摇晃，她的肩膀偶尔会碰到我的，又很快分开，像是不经意间的试探。

还难受吗？我压低声音问，生怕惊扰了这一刻的宁静。

她摇摇头，目光落在窗外飞驰而过的街景上：嗯，不难受了，就是有点没力气。声音轻柔，像是怕打破这份安详。

出地铁站时，台阶上洒满了阳光，像是铺了一条金色的地毯。我放慢脚步，配合着她的节奏。她走得很慢，时不时要停下来喘口气。我伸出手：要不停下歇会儿？

她摇摇头，却悄悄抓住了我的衣袖。布料在她指间皱成一团，像她此刻微微蹙起的眉，带着几分倔强，几分依赖。

寒山寺的轮廓渐渐出现在视野里，黄色的墙壁在冬日阳光下显得格外温暖，像是这座城市里的一处心灵庇护所。还没走到门口，已经能闻到淡淡的香火气息，混合着古木的沉香，让人心神宁静。

听说这里的钟声很有名。张和仰头看着寺门上的匾额，语气里带着向往，眼神中闪烁着期待的光芒。

新年的时候，很多人特地来听钟声祈福。我买好票，递给她一张。指尖相触的瞬间，感受到她手心的微凉。

寺内古树参天，即使是在冬天，依然枝干遒劲，像是在诉说着千年的故事。阳光透过枝叶的缝隙，在地上投下细碎的光影，随着微风轻轻晃动。香客不多，偶尔有僧人缓步走过，袈裟带起细微的风，空气中弥漫着宁静祥和的气息。

我们沿着青石板路慢慢走，脚步声在安静的寺院里格外清晰。张和走得很专注，目光掠过每一处殿宇、每一块碑刻，像是在寻找什么，又像是在与过去的自己对话。

在正殿前，她停下脚步，仰头望着庄严的佛像。香炉里烟雾缭绕，模糊了她侧脸的轮廓，让她看起来像是雾中的仙子，既真实又虚幻。

要上炷香吗？我问，声音不自觉地放轻。

她点点头，又摇摇头：我不知道该求什么。眼神中闪过一丝迷茫，像是迷失在森林里的小鹿。

最后她还是去请了三炷香。点燃后，她举着香站在殿前，闭着眼睛，久久没有说话。香烟袅袅升起，缠绕着她清瘦的身影，在她周围形成一道朦胧的光晕。那一刻，她看起来既虔诚又脆弱，仿佛一碰就会碎。

等她上完香，我们继续往后院走。钟楼静静地立在寺院深处，黑色的匾额上写着二字，墨迹苍劲有力。

要去敲钟吗？我问，看着她眼中闪过的期待。

她眼睛亮了一下，随即又暗淡下去：还是不要了。听说敲钟要许愿的，我没什么非要不可的愿望。这话说得轻描淡写，我却听出了其中的苦涩。一个连愿望都没有的人，该是对生活多么失望。

后院有一处放生池，池水碧绿，几尾红鲤悠闲地游弋，在水面划出优美的弧线。我们靠在池边的栏杆上，看着水面的波纹出神，各自想着心事。

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