抗战文豪：写死投降派点燃中华魂 第141章 愤怒的笔

第一夜

七星岗小楼的书房，灯彻夜未熄。

窗纸上映着一个凝固的剪影——贾玉振坐在书桌前，背脊挺得像一杆枪。

桌上铺着楚云那叠血染的歌谱，暗褐色的污渍在油灯光晕里，像十三只不肯闭上的眼睛。

苏婉清端了碗莲子羹上来，轻轻推开门。

她看见丈夫的背影，动作滞住了。

那不是她熟悉的贾玉振。

那个会在晨光里为她写诗、在雨窗前拥她唱歌的男人，此刻像一块被悲愤烧透的炭，沉默地燃着，连周围的空气都灼烫。

他的肩膀微微颤抖，不是哭泣，是某种更可怕的东西——像弓弦绷到极致前的震颤。

“玉振……”她轻声唤。

他没有回头，只是摆了摆手，动作僵硬得像扯线木偶。

苏婉清把碗放在门边的小几上，退出去，轻轻带上门。

她背靠着冰凉的门板，听见里面传来笔尖划过纸张的声音——不是平日写诗作歌时那种有韵律的沙沙，而是急促的、狠厉的，像刀在石头上磨，一下，又一下，要把什么东西生生刻进骨头里。

楼下，何三姐和冯四爷守着。何三姐红着眼眶，手里无意识地拧着抹布；

冯四爷蹲在门槛上，吧嗒吧嗒抽着旱烟，烟雾缭绕里，那张刀疤脸阴沉得能滴出水。

“四爷，”何三姐哑声说，“楚姑娘那事……真就没法子了？”

冯四爷重重磕了磕烟锅：“人死了，埋了。楚天那王八蛋，攀上了李主席的线，这会儿正张罗着要回市党部。咱们动不了他。”

“可贾先生他……”

“让他写。”冯四爷抬起头，望向二楼那扇亮着的窗，“有些火，憋在心里会烧死自己。写出来，好歹能喷出去。”

第二夜

灯依旧亮着。

苏婉清半夜醒来，身侧空着。

她披衣起身，走到书房外，从门缝往里看。

贾玉振还坐在那里，姿势几乎没变。

桌上摊开的稿纸堆了厚厚一叠，写满的、揉皱的、撕碎的，雪片般散落在地上。

他握着笔的手指关节泛白，额角青筋突突地跳。

她看见他忽然停笔，盯着稿纸，肩膀开始剧烈地颤抖。

然后他猛地抬手，狠狠一拳砸在桌面上！

“哐当——”

砚台跳起来，墨汁泼洒，染黑了半张未写完的纸。

他喘着粗气，眼睛血红，像一头被困在笼里的兽。

苏婉清捂住嘴，把惊呼吞回去。

她没有进去，只是慢慢滑坐在门外，背靠着墙，陪他一起熬这漫漫长夜。

她知道他在写什么。

下午胡风来过，在堂屋里压低声音说：“玉振兄要写篇东西……写女人，写裹脚布和罩袍，写那些被钉死的窗户。他说，楚云的命不能白费。”

胡风说这话时，手一直在抖。

第三夜

冯四爷派“听风者”的少年在巷口轮值守夜。

孩子们机灵，扮成卖炒米糖开水的小贩，眼睛却警惕地扫视每一个经过的生面孔。

小楼里安静得诡异。

贾玉振已经三天没怎么合眼，也没吃几口东西。

苏婉清每次送饭进去，上一顿的碗筷都原封不动。

他整个人瘦了一圈，眼眶深陷，但眼睛里那簇火，却烧得越来越旺。

今夜，他似乎在写最后的段落。

苏婉清坐在楼下堂屋，就着一盏油灯缝补衣裳。

针线穿过布料，细细的，密密的，像要把什么破碎的东西重新缀起来。

她不时抬头望一眼楼上——那扇窗里的灯光，在这浓黑的重庆夜里，固执得像一颗不肯坠落的星。

忽然，楼上的笔停了。

片刻的死寂。

然后，她听见一声极低极压抑的呜咽——像野兽受伤后的哀鸣，从喉咙深处挤出来，又被死死咬住。

苏婉清的手一颤，针尖刺进指腹。

一滴血珠渗出来，落在月白色的布料上，洇开一小点红。

她放下针线，起身，慢慢走上楼。

推开书房门。

贾玉振背对着她，肩膀垮了下来，三天来第一次，那绷紧的脊梁弯了。

他垂着头，双手撑在桌沿，稿纸在他手下微微颤动。

“玉振。”她走到他身边，手轻轻搭在他肩上。

他缓缓转过头。油灯光里，他的脸苍白如纸，眼下是浓重的青黑，但那双眼睛——那双眼睛亮得骇人，像淬过火的刀锋，寒光凛凛。

“写完了。”他的声音沙哑得几乎听不清，却字字砸在地上，“婉清，我写完了。”

桌上，厚厚一沓手稿，最上面一页的标题墨迹未干：

《黄粱梦·罩袍下的伤痕》

署名处，他写了两个字：醒狮。

第四天清晨

胡风来得比平日都早，天刚蒙蒙亮就敲响了小楼的门。

他穿一件半旧的灰布长衫，头发有些蓬乱，眼镜后的眼睛布满血丝——显然也是一夜未眠。

贾玉振在堂屋里等他，手里捧着苏婉清强逼他喝下的半碗粥。

三天三夜的煎熬，让他看起来憔悴不堪，但精神却有一种奇异的亢奋，像烧到白热的铁。

“玉振兄，”胡风接过那沓手稿，手竟有些抖，“你真要发？”

“发。”贾玉振的声音平静，却斩钉截铁，“不署名，就用‘醒狮’。哪家报纸敢登就登哪家，杂志也行。稿费——”

他顿了顿，“全数捐给张万财正在筹办的‘女子救助会’，一分不留。”

胡风深吸一口气，翻开手稿。

他读得很慢，起初只是站着看，后来不知不觉坐下了，一页，又一页。

堂屋里只有纸张翻动的沙沙声，和远处渐起的市声。

苏婉清沏了茶端来，见胡风读到某处时，手指忽然僵住，整个人像被定住了。

良久，他摘下眼镜，用袖口狠狠擦了擦眼角，又戴上，继续读。

读完最后一页，胡风沉默了很久。

窗外，雾散了，阳光照进来，在青砖地上投下窗格的影子。

一只麻雀在屋檐上叽喳叫着，扑棱棱飞走了。

“玉振兄，”胡风终于开口，声音干涩，“这文章……太锋利了。要出大事的。”

“我知道。”

“楚天那边，可能会狗急跳墙。

市党部那些老爷，最恨人揭疮疤。

还有那些卫道士……”

“让他们来。”贾玉振笑了，那笑容里没有一点温度，“我写的难道不是真话？楚云的血还没干，阿伊莎们的眼泪还在流。真话都不让说，这世道成什么了？”

胡风看着眼前这个男人。

三年前在北平四海茶馆，那个用“未来图景”换一碗热汤面的落魄文人，如今坐在重庆七星岗的陋室里，手握一支笔，却像握着一把淬火的剑。

“好。”胡风猛地站起身，将手稿仔细收进布包，“我这就去办。《七月》下期特刊，头条。加印三千——不，五千册。稿费我会亲自送到张老板那儿。”

他走到门口，又回头：“玉振，保重。”

“你也是。”

胡风匆匆走了。晨光里，他的背影有些佝偻，但脚步却迈得又急又稳。