五年错付，始终没有捂热你的心 第123章 明白晚矣，祝福藏心底

秦婉坐在阳台的铁艺椅子上，晚风从远处拂来，裹挟着城市边缘的凉意，轻轻掀起她耳边散落的发丝。

她一动不动，仿佛与夜色融为一体，只是怔怔地望着远方高楼间闪烁的灯火。

手机安静地躺在腿上，屏幕漆黑如深潭，刚才那条新闻早已消失不见，可每一个字却像刻进脑海般清晰无比。

林玄站在城堡里，伸出手的模样，像是在等待某个永远不会到来的人。

她低头凝视自己的手，指尖冰凉得如同浸在寒水里，指节泛白，仿佛血液都停滞了。

记忆不受控制地回溯——记得有一次在公司楼下。

那天她加班到深夜，电梯门缓缓开启时，看见他静静立在车旁，身披一件深灰色呢料外套，手里提着一个还冒着热气的保温盒。

他轻声说：“给你带了汤。”

她当时说了什么？

“不用了，我不饿。”

他没有多言，只是默默将盒子放进后备箱，转身离去。

车灯短暂亮起，划破黑暗，随即消失在街角的拐弯处，像一颗陨落的星。

那时她以为，明天总会如期而至。

现在她终于明白，有些人一旦离开，就再也不会回来。

她闭上眼，往事如潮水般涌上心头。

厨房里，他低着头煮面，锅中的水汽袅袅上升，模糊了他的眉眼，睫毛上沾了一层细密的水雾。

她坐在沙发上刷着手机，头也不抬。他把碗轻轻放在茶几上，声音温和：“趁热吃。”

她只淡淡应了一声，手指仍在屏幕上滑动，未曾停歇。

那时候她觉得，这些不过是理所当然。

他是她的丈夫，是入赘的男人，是依附秦家生存的存在。

她从未想过，他会走。

更没想过，他会蜕变成如今这般耀眼的模样。

她睁开眼，仰望天空。

城市的夜空被霓虹染成暗红色，看不见星辰，只有高楼之间零星闪烁的灯光，像冷漠的眼睛。

她忽然彻悟——不是林玄变了，而是她从未真正看清过他。

他不是软弱，是隐忍。

他不是无能，是低调。

可她呢？

她说他配不上她。

她说他不懂感情。

她说只要不背叛婚姻，他想去哪儿都随他。

那些话，当初说得漫不经心，如今回想起来，却像一把把锋利的刀刃，狠狠剜过她的脸庞，割得生疼。

喉咙发紧，胸口闷得几乎窒息。

她想呼吸，空气却像凝固了一般堵在肺里。她抬起手按住心口，那里跳得沉重而紊乱，一下又一下，仿佛在替她赎罪。

她终于承认了。

她不配。

不是林玄不值得被爱，而是她根本不配拥有这样一个真心待她五年的人。

她太自私了。

一心执着于江辰，沉溺于过往那段虚幻的情感，却忽略了身边这个始终默默守护她的人。

她把他当作工具，当作附属品，当成一个不会痛、不会累的影子。

可他也会疼。

他也会难过。

他也会选择彻底离开。

她缓缓站起身，走向阳台角落。那里放着一个布满灰尘的旧花盆，里面种着一株枯萎的绿萝。

叶子大半泛黄卷曲，茎干无力地垂落，像是耗尽了最后一丝生机。这是她搬进来时随手买的，五年来从未换过土，也极少浇水。

林玄曾提醒过她：“这植物要定期换水，不然活不了。”

她当时笑着回应：“反正也不值钱，死了就算了。”

如今，它真的快要死了。

她蹲下身，指尖轻轻触碰干裂的泥土，指甲边缘微微翘起，她竟从未注意过。

从前冬天，林玄总说她手冷，总会把自己的手套摘下来，一圈圈裹住她的手。她那时嫌麻烦，甩开手说：“我自己有。”

可事实上，她从未戴过一次他送的东西。

就连那枚婚戒，也是她强硬要求他去定制的。

她回到屋内，拉开抽屉，取出那个熟悉的丝绒盒子。

打开盖子，戒指静静躺在柔软的衬布上。

银白色的戒圈泛着微光，内侧刻着“林·秦”两个小字。

她将它拿起，缓缓套上无名指。尺寸恰好贴合，可刚戴上的一瞬，却觉得沉重如枷锁。

这不是爱情的见证。

是悔恨的烙印。

她轻轻取下，放回盒中，合上盖子。然后拉开另一个抽屉，将盒子推到最深处，覆上隔板，又压上一本厚重的书。

她不想再看见它。

也不想再欺骗自己。

她走到书桌前，拉开最下面的抽屉，翻出一本皮质封面的日记本。

这是去年买的，崭新如初，一页未写。她翻开第一页，执笔悬停数秒，终于落下一行字：

“愿你余生安稳，不负真心。”

笔迹有些颤抖，但她一笔一划写得极为认真，像是要把所有未能说出口的话都倾注其中。

写完后，她放下笔，合上本子，轻轻放回抽屉。接着拿起手机，长按电源键关机。

重启之后，她进入设置界面，逐一关闭所有关于林玄的新闻推送。

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