一尘之光 第12章 第一个来“求助”的人（中）书页间藏着的旧时光

一尘听着阿姨的话，心里像被巷口卖的手工轻轻蹭过——软乎乎的酸意漫上来，又裹着点温甜，落在心口发沉。他想起自己高中落榜那年，把房间门反锁得严严实实，窗帘拉得密不透风，连阳光都漏不进半缕。书桌上摊着皱巴巴的录取分数线单，红色的数字像根细针，扎得他连呼吸都发紧。那时候天像塌了块儿似的，他趴在桌上，连饭都没力气吃，只觉得自己是株长歪了的草，连晒太阳的资格都没有。

可母亲从没敲过一次门骂他，只是每天傍晚把温好的粥、切好的苹果放在门口，瓷碗碰着地板，轻得像怕惊着屋里的影子。偶尔还会搁一本翻得卷边的诗集，封面是浅绿的，像春天刚冒头的芽。母亲的声音隔着门传进来，软乎乎的，带着点刚蒸完馒头的热气：“累了就翻翻，别把自己憋坏——妈煮了南瓜粥，凉了就不好喝啦。”

他记得那天傍晚，饿到发虚时摸过那本诗集，指尖刚碰到纸页，就抖着翻开了。正好翻到一首写树叶的诗，字里行间像藏着阵晚风：“每片叶子都有自己的季节，有的早落，有的晚黄，却都能在风里找到自己的方向。”那一瞬间，他抱着诗集，眼泪像断了线的珠子，砸在纸页上，晕开一小片湿痕。哭完了，心里那块堵得慌的石头，竟像被风吹散似的，松了大半——原来不是所有草都要长在同一片田里，原来晚黄的叶子，也能被风带着找到落脚的地方。

“阿姨，您别急。”一尘的声音轻得像怕碰碎了什么，转身朝着书架走过去。脚步放得极缓，每一步都轻轻落在地板上，生怕惊动了阿姨绷得快要断的情绪。书架在地下室的角落，被暖黄的灯光裹着，一本本诗集立在架上，书脊上的字像排队的小星星——《草木集》《晚风与诗》《向阳集》……他的指尖划过书脊，触感从光滑到粗糙，最后停在一本浅绿色封皮的诗集上。

封面上画着几片小小的树叶，叶脉清晰得像刚从槐树上摘下来，还沾着点晨露的潮气。这就是母亲当年放在他门口的那本，名字叫《跌倒了也要抓一把阳光》。后来他走南闯北，搬了好几次家，行李箱再满，也总把这本诗集塞进去——像是揣着母亲递过来的那碗温粥，不管走到哪儿，都能暖着心口。

现在这书的书页已经泛着淡淡的黄，像晒透了的银杏叶，边角卷得厉害，是被他翻了一遍又一遍磨出来的。有些页上还留着当年的泪痕，干了之后变成浅浅的印子，像撒了层细盐，却一点没模糊字迹——那些字还是清清楚楚的，带着当年母亲递书时的温度。

一尘把诗集抽出来，指尖捏着书页，轻轻翻开。“哗啦”一声，书页间掉出一片枫叶——是他当年哭完之后，在巷口槐树下捡的。现在已经干得发脆，却还保持着热烈的红，像一团被小心藏起来的小火焰，安安静静地躺在纸页间。他顺着熟悉的页码翻下去，很快就找到了那首让他走出低谷的诗。标题《跌倒了也要抓一把阳光》印在页面中央，字体不大，却透着股韧劲儿，像雨后立在墙根的小草，弯了腰，却没折。

“就算膝盖磕出淤青/也要弯腰捡片发亮的叶子/天暗下来时，它就是小太阳/就算路走得歪歪扭扭/也要抬头看看天上的云/云散了之后，月亮会给你引路/就算眼泪掉在地上/也要把它当成晨露/浇在心里的花上，花会开得更艳。”一尘的声音放得极柔，像晚风拂过满树的槐叶，轻轻的，却每个字都落得稳稳的。

阿姨原本垂着的头，像被风吹动的麦穗，慢慢抬了起来。她的眼睛紧紧盯着一尘手指着的诗行，连呼吸都放轻了，生怕漏听一个字。她往前凑了凑，因为视力不太好，脸离书页极近，鼻尖几乎要碰到纸页——那纸页上还留着旧时光的气息，混着一尘身上淡淡的墨香，让她莫名觉得安心。她眯着眼，逐字逐句地看，嘴唇跟着一尘的声音轻轻动着，像个认真跟读的小孩，连嘴角的弧度都跟着诗行变。

阳光从气窗钻进来，斜斜地落在她的侧脸上。那光暖融融的，把她眼角的细纹染成了浅金色，鬓角的白发也像撒了层碎阳光，连她眼里憋了许久的红，都显得不那么扎眼了。

当一尘念到“弯腰捡片发亮的叶子/天暗下来时，它就是小太阳”时，阿姨的手指轻轻抬了起来。那指尖有些粗糙，带着常年握扫帚、扫街面磨出的薄茧，指关节上还有点干裂的纹路，可落在“小太阳”三个字上时，却轻得像碰着刚出锅的糖糕，怕碰碎了那点甜。

忽然，她的肩膀轻轻抖了一下，像被风拂过的树叶。眼泪终于忍不住掉了下来，砸在书页上，晕开一小片湿痕——却没弄脏字迹，反而让那“小太阳”三个字，显得更亮了些。

“对！对哟！就该这么说！”阿姨的声音带着哭腔，却又透着股按捺不住的激动，像在茫茫雾里终于找到了回家的路，“他以前啊，最是喜欢捡树叶玩！小时候放学，书包一扔就往巷口跑，不先回家，就蹲在那棵老槐树下捡叶子——红的、黄的、绿的，还有带斑点的，捡一大把攥在手里，跑回来时手心都攥出汁儿了，举着跟我说‘妈！你看这叶子像不像小太阳？’‘这片尖的像小船！能载着蚂蚁过河！’……那时候他笑得多欢啊，声音脆得像刚摘的梨。”

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