执尘仙途 第220章 裂纹会自己走

春深的雨丝裹着山雾，将学坊的田埂浸得透软。

阿芽蹲在嵌着陶片的泥边，鼻尖沾着雨珠，睫毛上还挂着晶亮的水线。

他盯着那处微微胀起的陶缝，左手无意识地抠着腰间的布囊——里面装着半块摔碎的陶铃，是上月他冒雨跑着送药时跌碎的。

“坏了不怕，只要记得怎么疼。”云老师当时蹲下来，用竹片挑起他掌心的陶渣，指腹轻轻按过他被碎片划破的伤口，“疼是万物在喊你，喊你看清楚哪里缺了，哪里错了。”

阿芽的手指慢慢覆上陶缝。

雨水顺着指节滑进泥里，他却忽然屏住呼吸——指尖麻酥酥的，像是有细针扎着，可那疼不来自皮肤，倒像是从地底顺着陶片的纹路爬上来，钻进了他的骨缝里。

“你也在痛吗？”他喃喃着，雨水顺着下巴砸进泥坑，荡开小小的涟漪。

少年的瞳孔微微收缩，他看见银白的光丝正从指缝里渗出来，细得像蜘蛛刚吐的丝，却亮得惊人，沿着陶缝的纹路钻了进去。

田埂另一端，云老师正弯腰捡被雨打落的菜苗。

她直起腰时，眼角的余光瞥见阿芽的影子。

那孩子蹲在泥里，后背挺得笔直，像株努力往土里扎根的小树苗。

她刚要喊他回屋换干衣裳，就见银白的光丝突然从陶缝里窜出来，在雨幕中划出极淡的轨迹，转瞬又没入泥土。

“阿芽？”她踩着湿滑的田埂走过去，却见少年缓缓睁开眼，睫毛上的雨珠簌簌落下。

他抬头看她，眼睛亮得惊人：“老师，它在告诉我疼的位置。”

云老师的指尖轻轻颤了颤。

她蹲下来，手指刚触到陶片，就觉掌心一热——那温度不烫，倒像是有人用暖水袋焐过的陶，带着股说不出的熨帖。

更奇的是，原本滞涩的菌丝网络此刻正泛着微光，像被谁轻轻梳顺了的乱发。

“要醒了。”她听见自己轻声说，声音被雨声揉碎，“它们要醒了。”

同一时刻，南国的海岸线上，柳婆的锤子“当啷”一声掉在船板上。

她盯着刚嵌进船缝的陶片——那是块边沿磕得坑坑洼洼的老陶，今早她还嫌它形状歪得厉害，可此刻它正顺着船板的裂纹缓缓滑移，像只归巢的蚂蚁。

“作孽哟。”柳婆眯起眼，海风吹得她银白的鬓发乱飞。

陶片最终停在船尾第三块木板的凹点里，那位置她补了三十年船都没注意过。

她俯下身，耳朵贴在船板上——原本杂乱的震颤声变了，变成“咚、咚、咚”的闷响，像老庙里的木鱼，一下一下敲在人心上。

“是你教它们说话的吧？”她抬头望向海雾深处，那里浮着几座若隐若现的岛礁。

年轻时她跟着商船出过海，听老水手说那岛下埋着上古的沉船，可此刻雾里的影子，倒像极了当年那个蹲在船坞补陶的姑娘，马尾辫上沾着碎陶渣，说“船和人一样，疼了要喊出来”。

潮声漫过她的话，又卷着回音撞回来。

柳婆弯腰捡起锤子，却没再敲。

她摸出怀里的旱烟袋，火折子“刺啦”一声亮起，映得她眼角的皱纹都暖了：“喊吧，喊响些，婆给你们烧柱香。”

雷雨是在后半夜来的。

残碑所在的山谷里，电光像金蛇般劈裂天幕，照得那裂成蛛网的碑身一片惨白。

阿芽埋下的信心花此刻正疯狂抽枝，干枯的根须下突然涌出温泉，带着细碎的结晶浮沫，漫过石基时发出“嘶嘶”的轻响。

就在最亮的那道闪电劈下时，碑顶的空气突然扭曲。

匠核余响最后一次共振成型——不是从前的双影，而是一道模糊的刻刀轮廓，悬在半空中，刀刃泛着青冷的光。

“当”。

第一刀落下，方圆十里内所有破损的陶器同时轻震。

第二刀划过，陶壶的裂纹、瓷碗的缺口、瓦罐的崩角，竟都顺着相同的轨迹延展。

第三刀收势时，刻刀轮廓已淡得几乎看不见。

但每一片被修复过的陶，釉面上都多了三道极浅的刻痕，像有人用指甲轻轻划的，却比任何匠人刻的都更贴合陶的肌理。

顾微尘的意识就在这时“醒”了。

她没有眼睛，却“看”见无数光点在天地间跳动：塌了半面的老墙里，砖缝钻出带荧光的藤蔓，藤蔓上的卷须精准地勾住碎石；废弃的香炉底，焦黑的积炭中冒出青芽，叶脉的走向和炉身原本的铸纹分毫不差；甚至连山涧里的断木，树芯的裂纹都在慢慢闭合，流出的树汁在伤口处凝成半透明的琥珀。

她“笑”了。

这笑没有声音，却像春风卷过山谷，吹得那片紫色的信心花海沙沙作响。

花瓣上的裂纹相互触碰，发出“哒、哒、哒”的轻响，像极了前世在修复室里，她用刻刀剔除古瓷胎上积年旧垢的声音。

极渊海底，陵不孤曾结庐的地方，一块沉埋千年的锈链环突然“咔”地一声。

它没有上浮，反而缓缓旋转半圈，带动周围的砂石簌簌移动，最终在海底铺成个规整的环形阵列。

几乎同一时间，大陆各处被修复过的地脉都泛起微光，像撒在黑丝绒上的星子，遥相呼应着连成网。

最偏远的山村里，血砚生的曾孙抱着铜锅坐在灶前。

他又梦见了祖父——老人站在火盆前回头，手里的灰烬飘起来，竟连成了星图。“那是地脉的走向。”祖父的声音很轻，却清晰得像就在耳边，“等哪天，有人能顺着这星图找到......”

“祖父？”他猛地惊醒，额角渗着细汗。

窗外的雨还在下，可他怀里的铜锅突然暖了，锅底的裂纹里渗出淡淡的暖意，像有双温热的手，轻轻握住了他的指节。

陈拾蹲在破庙的梁下，雨丝顺着漏瓦滴在他后颈。

他面前的破弩是三天前在战乱后的废墟里捡的，木柄裂了三道缝，青铜机括锈成了深褐色。

他正用小刀刮着机括上的锈，忽然手一顿——刀尖触到的地方，锈层下竟泛着极淡的银光，像有什么在里面流动。

“怪了。”他眯起眼，指甲轻轻抠了抠那处，“这弩......莫不是有讲究？”

雨幕中，远处传来陶片相触的轻响。

哒、哒、哒——像谁在叩问，又像谁在应和。