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洗手间冰冷的瓷砖地面，像一块巨大的寒冰，透过薄薄的衣料，将刺骨的寒意源源不断地渗入陆砚深的四肢百骸。
他瘫坐在一片狼藉的碎玻璃碴中，背靠着冰冷的墙壁，一动不动。手背和脸颊上被玻璃划破的细小伤口，渗出的血珠已经凝固，留下暗红色的痕迹，但他感觉不到丝毫疼痛。
一种更深、更彻底的麻木，像浓稠的沥青，包裹了他的整个灵魂。
脑海中，不再有具体的画面闪过。
没有三年前的雨夜。没有这三年来的折磨场景。没有沈清弦苍白的面容或空洞的眼神。
什么都没有了，只剩下一种……无边无际的、令人窒息的虚无。
像是一场持续了太久太久的爆炸。
最初的冲击波，带着毁天灭地的力量，将他撕扯得粉碎。
紧接着，是无数记忆碎片像弹片一样，反复穿刺，将他凌迟。
现在一切都平息了。
只剩下……一片死寂的、冒着青烟的废墟。
他赖以生存的一切。他坚信不疑的基石。他这三年所有行动的意义支撑……
都在刚才那短短的几个小时里，被真相的铁锤，砸得粉碎。
他恨了三年。
他以为自己是受害者，是正义的复者。
他将所有的痛苦和愤怒，都倾泻在了那个他以为“背叛”了他的女人身上。
他用一座黄金牢笼囚禁她。
用最苛刻的方式折磨她。
享受着一种扭曲的、自以为是的“报复快感”。
现在，真相告诉他，他恨错了人，他报复错了对象。
他施加的所有痛苦，都落在了一个真正的、为了保护家人而牺牲自己的受害者身上。
他不仅没有替自己“报仇”，反而成了敌人手中最锋利的那把刀。
成了加重她苦难的……帮凶。
这个认知，像一道无声的惊雷，劈开了他所有的自以为是。
不是愤怒。不是悲伤。
而是一种……彻头彻尾的、将他彻底掏空的……荒谬感。
他这三年，到底在干什么？他存在的意义是什么？
他每天醒来，带着恨意去工作，带着报复的心态去面对沈清弦……
这一切，有什么意义？
支撑他活下去的“恨意”，原来是一场可笑的误会。
他所以为的“强大”和“掌控”，原来是一种愚蠢的傲慢。
他精心构建的、用来惩罚她的这个世界，原来……只是一个建立在流沙之上的、一戳即破的谎言。
他感觉自己像一个小丑。
一个在空无一人的剧场里，卖力表演了三年悲剧，却突然发现，剧本从一开始就是错的，观众席上坐着的，是冷眼旁观的命运本身。
而他自己，就是那个最大的笑话。
陆砚深尝试着动一下手指。
指尖传来一阵微弱的、仿佛不属于自己的麻痹感。
他尝试着抬起头。
脖颈僵硬得像生了锈的铁链，发出“嘎吱”的轻微声响。
他的目光，茫然地扫过眼前的一切。
碎裂的镜子，飞溅的玻璃碴，洗池边缘干涸的血迹。
还有……从门外书房透进来的、那道越来越亮的、苍白的光线。
天亮了，新的一天开始了。
但对陆砚深来说，时间仿佛已经停滞了。
或者说，他生命中的某个部分，已经随着那个血淋淋的真相，一起死去了。
窗外传来城市苏醒的声音。
远处汽车的鸣笛。
隐约的人声。
但这些声音，都像是隔着一层厚厚的、透明的玻璃罩，模糊而遥远，无法传入他此刻那片死寂的内心世界。
他存在的坐标，消失了。
他的人生叙事，断裂了。
他不知道自己是谁。
不知道接下来该做什么。
甚至不知道……该如何呼吸。
一种巨大的、几乎要将他吞噬的虚无感，像深海的压力，从四面八方挤压过来。没有愤怒，没有悲伤，没有悔恨……这些激烈的情绪，在极致的冲击之后，仿佛也耗尽了能量，只剩下一种冰冷的、无边无际的空洞。
他像一尊被抽走了所有灵魂和支撑的石膏像，只能瘫坐在这里，任由这种虚无感，一点点蚕食他仅存的、残破的躯壳。
他甚至无法思考“弥补”或“赎罪”。
因为“弥补”的前提，是承认错误，然后去寻找解决之道。
但他犯下的错误，是如此巨大，如此根本，如此……无法挽回。
他折磨了她三年。
在她最需要帮助的时候，他推了她一把。
在她失去一切的时候，他剥夺了她最后的尊严。
这种伤害，是任何物质补偿或口头道歉，能够弥补的吗？
赎罪？
他配吗？
他有什么资格，去谈“赎罪”？
他连想象一下沈清弦知道真相后可能有的反应，都感到一种灭顶般的恐惧。
是冷笑？是漠然？还是……更深的、彻底的绝望？
他不敢想，他也没有力气去想了。
所有的力气，仿佛都在刚才那场情绪的海啸中，被消耗殆尽了。
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