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陆砚深瘫在冰冷的地板上，额头抵着粗糙的地毯纤维，每一次呼吸都带着灼热的痛楚，仿佛吸进去的不是空气，而是滚烫的玻璃碴。
脑海中，三年前那个雨夜他掷出钞票、口吐恶言的画面，像一部无法关闭的默片，反复播放，每一帧都带着血淋淋的倒刺，刮擦着他早已千疮百孔的神经。
然而，这仅仅是开始。
仅仅是……拉开了地狱帷幕的一角。
当那场最初的、最直接的伤害回忆，像潮水般退去，留下的不是平静，而是更深的、更黑暗的漩涡。紧接着，另一股更加庞大、更加细碎、更加……令人窒息的记忆洪流，以排山倒海之势，将他彻底淹没。
这三年。
沈清弦在他身边的这整整三年。
那些他曾经习以为常、甚至带着扭曲快意去施加的点点滴滴，此刻，全都变成了无数把锋利的、淬了毒的匕首，从记忆的深渊里呼啸而出，精准地、一遍遍地，捅向他灵魂最柔软的地方！
他想起来了。
全都想起来了。
那个冬天，他命令她用湿毛巾擦拭整栋别墅光可鉴人的大理石地面，不允许用拖把，必须跪着，一寸一寸地用手擦。
美其名曰：“磨平你沈家大小姐最后一点没用的傲骨。”
他记得她当时什么也没说。
只是默默地打来水，跪在地上。
寒冬腊月，冷水刺骨。
她的手指冻得通红，甚至有些肿胀。
脊背却始终挺得笔直，像一株不肯折断的芦苇。
他当时坐在二楼的扶手边，端着酒杯，冷眼旁观，心里充满了报复的快意。
现在他才明白，她那挺直的脊背，不是傲骨，而是……一种不肯向命运彻底屈服的、绝望的坚韧。
是一种，用沉默来对抗所有不公的、最后的尊严。
他想起来，有一次他故意带一个合作方的千金回家，让她在一旁端茶倒水。
那位千金娇滴滴地抱怨红茶温度不对。
他当时是怎么说的？
他对着沈清弦，用极其不耐烦的语气斥责：“连杯茶都泡不好？沈家以前没教过你怎么伺候人吗？”
他记得她当时低垂着眼睫，长长的睫毛在苍白的脸上投下淡淡的阴影。
她轻声说：“对不起，陆先生，我重新泡。”
然后转身，步伐平稳地走向厨房。
现在回想起来，她转身时，肩膀有瞬间极其细微的、几乎无法察觉的颤抖。
她那句“对不起”，声音平静得可怕。
那不是顺从。
那是心死之后，对一切羞辱都麻木了的……空洞。
他想起来，她生病发烧的那次。
夜里烧得厉害，周姨偷偷来找他，语气焦急。
他当时正在书房处理一份加急文件，心烦意乱。
他只挥了挥手，冷漠地说：“死不了。给她两片退烧药，别来烦我。”
第二天早上，他看到她脸色苍白得近乎透明，却依然准时出现在餐厅，为他布置早餐。
手抖得几乎拿不稳餐盘。
他当时只觉得她是装的，是想博取同情。
现在，他仿佛能感受到她当时身体里那种冰火两重天的煎熬，和……那种被彻底忽视的、彻骨的冰凉。
他想起来，他无数次，当着她的面，和不同的女伴**，甚至允许那些女人用轻蔑的眼神打量她，用刻薄的语言议论她。
“砚深，你家这个保姆，以前真是沈家的大小姐啊？”
“啧啧，落难的凤凰不如鸡哦。”
他当时不仅不阻止，甚至偶尔会带着一种残忍的笑意，默认这种羞辱。
他记得她总是像个透明的影子，安静地完成所有工作，然后迅速消失。
现在，他仿佛能看到，在她转身离开的瞬间，眼底深处那一闪而过的、被他刻意忽略的……破碎的光。
还有那次。
他父亲去世前留给他的一块旧怀表，他随手扔在书房抽屉里。
她父亲也有一块类似的，是她母亲留下的遗物。
她家破产后，那块表不知所踪。
有一次，她鼓起最大的勇气，在他心情似乎稍好的时候，低声下气地请求他，能不能……帮她打听一下那块表的下落，那是她父亲唯一的念想。
他当时是怎么回答的？
他冷笑一声，用极其讥讽的语气说：“沈清弦，你还没认清自己的身份吗？一个保姆，也配提‘念想’？你父亲的念想，早就被你和你那个贪得无厌的家族给败光了！”
他记得她当时猛地抬起头，看了他一眼。
那眼神……
他当时看不懂。
现在，那眼神清晰地刻在他脑海里——不是愤怒，不是委屈，而是一种……深不见底的、混合着震惊、受伤和最终幻灭的死寂。
然后，她再也没有提过任何关于过去、关于家人的一个字。
一桩桩。
一件件。
无数个被他忽略的细节，无数个她沉默承受的瞬间，此刻都化作了最锋利的刀刃，将他凌迟！
他以为的“报复”。
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