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第一百七十五章 硅谷的膝盖，与西伯利亚的熊
【U.S. · Los Angeles · Lin Mos Warehouse】
【漂亮国·L城·林莫的仓库】
【Time: 09:15 PM】
直播切断的那一瞬间，世界仿佛被按下了静音键。
那台全功率咆哮了两个小时的【哪吒】服务器，此刻正在缓慢降低风扇转速，发出像是巨兽叹息般的低鸣。
“咔……哒……”
这是金属机柜因为急剧热胀冷缩而发出的细微爆裂声。在死寂的仓库里，这声音清晰得像是骨骼在响。
空气中弥漫着一股浓烈的臭氧味，混合着松香烟雾和高压电容过热后特有的那种干燥气息——那是算力燃烧后的余烬，闻起来让人有些神经衰弱。
林莫拔掉了机械臂的主电源。
那只刚刚还在镜头前展示神迹、拥有几吨握力的钛合金手臂，指示灯熄灭，垂落在满是油污的工作台上，瞬间变成了一堆冰冷的死物。
“呼……”
胖子（Ghost_01）从阴影里探出头来，手里还死死捏着那半罐早已温热、跑光了气的可乐。
他的手背上青筋暴起，不是因为害怕，而是因为刚才那种高强度的代码输出让他产生了**“脑缺氧”**般的眩晕。
“老板……不，林神。”
胖子吞了口唾沫，嗓子哑得像是吞了把沙子：
“你刚才那个SPH算子……是不是还没开源？就在刚才，我的私信炸了。英伟达CUDA架构组的那个光头VP，问能不能用他在帕洛阿尔托的一套海景房，换你看一眼那个内存指针的优化逻辑……”
“源码？”
林莫拿起一块湿毛巾，慢条斯理地擦着手上的汗和金属粉末，头也没回：
“告诉他们，想要源码，买票去看电影。我在电影的**片段里，把核心算法藏在了背景的数据流彩蛋里。每一帧藏一行汇编代码，谁能肉眼反编译出来，那代码就归谁。”
“高！真他妈的高！”
瘦子（Skeleton）瘫在椅子上，竖起大拇指。
这不仅仅是卖票。这是在让全球最顶尖的黑客帮他一帧一帧地刷票房，还得自带放大镜。
“叮铃铃——”
放在乱糟糟桌角的那部老式卫星电话，突然响了。
不是马斯克那种急躁的震动，而是一阵优雅、复古、甚至有些违和的机械铃声。
没有来电显示。
林莫挑了挑眉，擦干手，接通电话。
听筒里传来一阵悠扬的歌剧声——普契尼的《图兰朵》——背景音很安静，伴随着骨瓷茶杯碰撞的清脆声响，像是在某种需要指纹验证的高档私人会所。
“晚上好，我的艺术家。”
一个苍老、沙哑，但带着一种丝绸般质感的声音传来。
是西海岸黑手党教父，唐·柯里昂。
林莫笑了笑，走到仓库门口，推开卷帘门透气。
夜晚凉爽的风灌进来，吹散了屋里的燥热：
“晚上好，唐。如果你是来恭喜我直播成功的，那谢谢了。首映礼的VIP包厢票我已经给你留好了，就在前排。”
“哦，直播很精彩。虽然我看不懂那些绿色的代码，但我看得懂那只机械手。”
柯里昂的声音依然不急不缓，带着笑意，但那笑意不达眼底：
“那是一只强有力的手。既能握手，也能捏碎喉咙。我很喜欢这种力量的隐喻。”
“不过……”
话锋一转，电话那头的歌剧背景音稍微小了一些，仿佛是有人关上了门，隔绝了文明世界：
“我打电话是想告诉你，今晚的洛杉矶，空气质量不太好。除了雾霾，还多了一些……伏特加的味道。”
“嗯？”林莫看着门外漆黑的夜色，眼神微凝。
“就在半小时前，我的人在国际机场看到了一群不太礼貌的游客。”
柯里昂轻笑了一声，像是长辈在讲一个睡前故事，但内容却让人不寒而栗：
“他们来自寒冷的西伯利亚。穿着不合时宜的皮大衣，脖子上纹着双头鹰。他们的行李箱很沉，里面装的肯定不是鱼子酱，而是托卡列夫手枪，甚至还有锯短了枪管的霰弹枪。”
“他们似乎在找两个离家出走的小朋友……好像代号叫什么Ghost和Skeleton？”
仓库里。
原本还在兴奋讨论代码的胖子和瘦子，听到这两个代号，瞬间像是被液氮冻住了。
胖子手里的可乐罐“啪嗒”一声掉在地上，棕色的液体溅了一裤腿，但他毫无知觉。
瘦子的脸色瞬间惨白，下意识地把手缩进了袖子里——那是PTSD（创伤后应激障碍）的反应。他想起了关于俄国人如何对待黑客的传闻：他们不杀你，他们只砸断你的手指，让你看着键盘却敲不出一个字。
他们当然知道是谁来了。
那是他们的噩梦——俄罗斯战斧（Bratva）。
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