独居荒岛二十年 第67章 骨针

竹筒滴漏的滴水声，成了营地里新的心跳。

林默睁开眼，棚屋外天光未亮，唯有那稳定而清晰的“嗒…嗒…嗒…”声，在幽暗的晨曦中勾勒出时间的形状。六个竹筒，六段时间，他将一天粗暴却有效地肢解：觅食、建造、烹饪、警戒、探索、休整。

他起身，左肩的陈年骨裂在潮湿的清晨发出细微的抗议，已无大碍，更像一个老友的提醒。

他走到滴漏旁，灌下一竹筒清水，嚼了几块熏肉干，味道单调得令人麻木。胃袋被填满，但某种更深层次的饥饿感，关于变化，关于效率，关于突破，却在啃噬着他的神经。工具。他需要更好的工具。滴漏解决了时间的管理，而接下来，他需要征服的是“连接”与“保存”。

他的目光落在角落那堆处理过的兽皮上。它们被刮净了脂肪，用海盐粗鞣，质地僵硬，边缘卷曲。它们能保暖，但无法紧密贴合身体，行动时摩擦皮肤，雨天吸饱水汽后变得沉重冰冷。他需要将它们缝合，制成真正意义上的衣物，而不仅仅是披挂的兽皮。

他没有针，也没有线。

这就是今天“觅食”的目标，或者说，是“材料搜集”的更高级形态。他需要的不是食物，是技术的原材料。

他提起黑曜石手斧，斧柄与石斧头的连接处用树皮绳反复缠绕加固，这是“绳艺时代”的巅峰之作，但每次挥砍，他都能感觉到那细微的松动，一种令人不安的弹性。他需要更坚固、更永久的东西。但不是今天。

今天，他要创造针。

森林在黎明中苏醒，露水浸湿了他的草鞋。他的步伐精确而高效，目光扫过熟悉的路径，却寻找着特定的东西。大型兽类的遗骸。他需要一段足够坚硬、足够纤细、能够被磨尖的骨头。

记忆如同幽灵般在林中穿梭。那未曾解开的金属敲击声，每隔几日便在岛屿深处回荡，像一根冰冷的针，刺入他试图建立的秩序之中。那声音提醒他，这岛屿并非纯粹的原始，隐藏着未知的、可能充满敌意的逻辑。他压下这念头，将注意力集中在脚下。恐惧是一种奢侈品，他消费不起。

在一处荆棘丛下，他找到了目标——一具几乎完全白骨化的鹿尸。是病死的，还是被豹猫猎杀后拖至此地？他不去深究。他关注的是那排肋骨。长而直，质地密实。他蹲下身，黑曜石斧刃小心地敲击、撬动，选取了其中最完整、弧度最平缓的两根。骨骼断裂的脆响在寂静的林间格外清晰。

获取原料的过程只用了不到一个“竹筒时”的四分之一。

回到营地的“工作区”，阳光已经驱散了晨雾。他将肋骨在溪水中洗净，剔除附着的最后一丝筋膜。

他选择了一块表面平整的砂岩作为磨床，又挑了一小块粒度更细的页岩作为磨石。他席地而坐，将一段肋骨固定在砂岩上，滴水润湿，开始用页岩石块一遍又一遍地、沿着一个方向研磨。

“滋…滋…滋…”

单调的声音取代了滴漏，成为新的背景乐。这不是劈砍木材的爆发力，也不是追逐猎物的兴奋，这是一种极致的枯燥。手臂机械地重复同一个动作，注意力必须高度集中，感受指尖传来的触感变化，判断骨料的磨损是否均匀，稍有不慎，磨出的针身便会歪斜，或者在最细的部位断裂。

汗水沿着他的额角滑落，滴在岩石上，瞬间被蒸发。左眼的旧伤在持续聚焦下开始酸胀。他停下来，用衣袖擦了擦眼。时间的流逝不再由日光判断，而是由手中骨骼形状的改变来标记。

磨制。旋转。再磨制。

研磨掉多余的骨料，勾勒出针身的雏形。小心地将一端在细砂岩上磨出尖锐的锋。

最精密的工序在于针鼻。他没有金属钻头。他的工具是另一根削尖的硬木枝，蘸上细沙和水，用双手搓动，在那磨得纤细的针头部位，一点一点地“钻”出一个小孔。

搓动。加水。加沙。

细微的骨粉混合着沙泥，变成灰白色的浆液。

时间仿佛失去了意义，又仿佛凝聚在这方寸之间的骨片上。

当一个“竹筒时”的滴水量即将耗尽时，他停下了工作。

掌心中，躺着一根长约十厘米的骨针。它略显粗糙，带着骨骼天然的微黄纹理，针鼻也并不十分圆润，但针身笔直，针尖锐利。一种前所未有的成就感，冰冷而坚实，涌上心头。这不是狩猎成功后的饱足，也不是找到水源后的狂喜，这是一种……创造的愉悦。

他几乎没有停歇，立刻投入下一个工序：制线。 他选取了早已备好的棕榈树皮纤维。这些纤维经过反复捶打、浸泡，去除了大部分果胶，变得相对柔软而强韧。他将其分成极细的股，然后，像最初在暴雨季里摸索着搓制绳索一样，但更精细。他将三股细纤维在大腿上搓捻成一根结实的线。搓捻的力度、均匀度，决定了线的强度。太松则易断，太紧则僵硬。他全神贯注，指尖的皮肤被纤维摩擦得发热。

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