抗战文豪：写死投降派点燃中华魂 第127章 电波越重洋

重庆国际广播电台发射塔

塔顶的红灯在夜雾中规律闪烁，像一颗悬在陪都上空的心脏。

苏婉清仰着头，颈项微酸，却仍固执地望着那座钢铁巨塔。

江风从嘉陵江面卷来，带着深秋的湿寒，吹动她旗袍的下摆。

她下意识裹紧了披肩——是贾玉振那件半旧的灰色羊毛围巾，还带着他的体温和墨香。

冯四爷站在她身侧半步的位置，双手拢在袖中，目光却警惕地扫视着四周暗处。

他身后跟着四个弟兄，分散在电台大院的不同方位，像沉默的石像。

“还有五分钟。”冯四爷忽然开口，声音压得很低，几乎被江风吹散。

苏婉清点点头，没说话。

她能听见自己的心跳，一下，又一下，和塔顶红灯闪烁的节奏奇妙地重合。

不远处，电台大楼二层最东头的窗户亮着灯——那是控制室，贾玉振此刻应该就在里面，坐在麦克风前，等待那个时刻。

她想起今天下午，胡风匆匆赶来送“播出证”时说的话：“弟妹，今晚这电波一发出去，就不止重庆能听见了。

咱们的发射功率，能覆盖大半个中国，还能飘到东南亚，运气好能到太平洋对岸。

日本人的干扰机肯定会动作，但咱们有新调试的频率跳变装置，他们想掐，没那么容易。”

贾玉振当时正在试穿胡风带来的新长衫——电台要求的，说是“上镜要体面”。他闻言停下扣扣子的手，沉默片刻，问：“延安那边……能听到么？”

胡风笑了：“岂止延安。只要有一台短波收音机，从陕北窑洞到上海亭子间，从香港公寓到南洋橡胶园，都有可能。

至于沦陷区……风险大，但地下工作者自有办法。”

苏婉清那时正替他整理衣领，指尖触到他颈侧温热的皮肤，能感觉到脉搏的跳动。她轻声问：“玉振，你怕么？”

贾玉振握住她的手，笑了笑，那笑容里有种她熟悉的、带着苦味的坦然：“怕。怕这歌传得太远，变成我们自己都不认识的东西。可又觉得……既然要飞，就让它飞得远些罢。”

七时五十九分，控制室

贾玉振坐在麦克风前的椅子上。

椅子是硬木的，垫了薄薄一层棉垫，仍硌得人脊背发僵。

面前的控制台亮着各色指示灯，红红绿绿，像深夜的霓虹。

玻璃窗那头，工程师戴着耳机，双手悬在调音台旋钮上方，眼神专注得像手术台前的主刀医生。

主持人林小姐坐在他右侧。她今晚穿了件宝蓝色旗袍，领口别着小小的银质话筒形胸针，头发梳得一丝不苟。

面前的稿纸上，中英文双语的字迹工整清晰。

“贾先生，最后三十秒。”林小姐侧过头，声音很轻，“按照流程，我先做两分钟介绍，然后直接播放唱片。您不需要说话，静静坐着就好。”

贾玉振点头。

他的掌心有汗，在长衫下摆上悄悄擦了擦。

控制室顶角的电钟，秒针一跳，又一跳。

八点整。

工程师竖起食指。

林小姐深吸一口气，对着麦克风，用清亮而沉稳的中文开口：

“各位听众，晚上好。这里是重庆国际广播电台，xGoY频率，短波千赫。您现在收听的是‘华夏之声’栏目，我是主持人林婉。”

她顿了顿，切换成流利的英文，重复问候。

然后，中英文交叠着，她开始介绍今晚的特殊内容：

“在这个秋意渐浓的夜晚，请允许我为您带来一份来自重庆山城的温暖。

这不是战报，不是演讲，不是任何宏大的宣言。

它只是一首歌，一首诞生于防空洞外、烛光下、一个人为另一个人写下的歌……”

她的声音透过玻璃窗传来，有些微的失真，却因此更添庄重。

贾玉振听着那些关于自己的描述——“七星岗的普通文人”“在轰炸间隙写作”“诗与画的对话”——忽然觉得陌生。

那些词句勾勒出的形象，像一幅精心修饰的肖像画，眉眼虽是他的，神韵却已不同。

两分钟介绍结束。

林小姐向工程师点头。

控制台的红灯亮起。工程师将唱针轻轻放在早已准备好的唱片上。

先是一阵轻微的沙沙声，然后，前奏的钢琴音流淌出来——是百代公司请上海流亡乐师重新编曲的版本，加了弦乐，在电台优质的音响系统里，呈现出家用的留声机无法比拟的丰沛质感。

贾玉振闭上了眼睛。

“雨声乱，烽烟远，江山万里入眼帘……”

他自己的声音从墙角的监听扬声器里涌出。

经过电台设备的放大，那嗓音里的沙哑、细微的颤抖、某个字音微微的走调，全被忠实地呈现，却反而有种惊人的真实感——就像一个普通人，在你耳边，用尽力气说出最珍重的话。

歌声透过厚重的隔音墙，隐约传到走廊。

等候在外的胡风、陈监制，还有几位电台工作人员，都停下了交谈。

走廊尽头那扇通往露台的门开着，夜风灌进来，卷着歌声飘向夜空，飘向那座沉默的发射塔。

塔下，苏婉清仰着的头低了下来。

她闭上眼睛，专注地听。

电波从塔顶辐射出去，她站在辐射的中心，却需要通过想象，去勾勒那些无形的波纹如何扩散——越过长江，翻过秦岭，飘向华北平原，飘向黄土高原，飘向一切有收音机、有耳朵、有心的地方。

冯四爷忽然低声说：“苏姑娘，你听。”

苏婉清睁开眼。

冯四爷侧着头，眼神望向东北方黑暗的天际：“这光，比子弹跑得远。”

八时零七分，北平，鼓楼西大街一处隐秘阁楼。

王墨水盘腿坐在榻榻米上——这是房东日本商人留下的，他租下这间阁楼，正是看中了这日式陈设，不易惹疑。面前矮几上摆着一台老旧的三灯收音机，外壳的木头已经开裂，用胶布勉强缠着。

旋钮调在短**段，嘶嘶的杂音很大，像冬夜的风穿过窗缝。

他屏住呼吸，耳朵几乎贴在扬声器的布罩上。

歌声断断续续地传来，夹杂着强烈的干扰噪音，像隔着厚厚的棉被听人说话。

但他还是听清了几个词：“……初见你……在破碎人间……眼眸却亮如星点……”