抗战文豪：写死投降派点燃中华魂 第118章 诗歌唱和

贾玉振挑眉：“你会谱曲？”

“不会。”苏婉清老实摇头，“但我会画画。我可以把曲子画出来，画成……画成你能看懂的样子。”

这话说得天真，却让贾玉振心头一软。

他想起她那些细腻传神的画作，想起她用色彩和线条构筑的世界。

“好啊。”他柔声道，“那你就为我画一首歌。”

苏婉清眼睛亮起来：“真的？”

“真的。”

午后，两人搬了椅子，坐在后窗边。

窗下是那片菜畦，更远处是长江，江面上白帆点点。

苏婉清铺开画纸，调好颜料。

贾玉振则拿了本书，坐在她身旁，却不看，只看着她。

看她微微蹙眉思索的样子。

看她蘸取颜料时专注的侧脸。

看她笔尖落在纸上的瞬间，那凝神屏息的神情。

时光仿佛被拉长了，又像是凝固了。

只有阳光在缓慢移动，从她的肩头，移到她的手腕。

不知过了多久，苏婉清搁下笔。

“画好了。”她声音有些羞涩，“只是……我也不知道这算不算歌。”

贾玉振凑过去看。

画纸上没有五线谱，也没有工尺谱。

只有色彩和线条。

最上方是一片淡淡的蓝，像黎明前的天光，蓝中透着微紫，边缘处染着几缕暖橙——那是朝霞。

往下，蓝渐变深，成了靛青，笔触变得细密而柔和，像风吹过水面泛起的涟漪。

涟漪中央，有一小片留白，形状不规则，却隐约像个人影。

人影周围，点缀着细碎的金色光点，像是星光，又像是灯火。

最下方，是深沉的墨色，却非全黑，其中藏着极深的青与赭，像是大地，又像是长夜。

而在整幅画的右侧，苏婉清用清秀的小楷，题了几行字：

“以目光为笔，夜色作纸。

将心跳研墨，呼吸成诗。

每一笔素描都是你的样子，

每一处留白都是想你的位置。

想为你写诗，想为你静止，

想为你把时光熬成蜜汁。

这乱世的硝烟太刺，

唯你是唯一的暖色。

为你写诗，为你固执，

为你做不可能的事。

如果你听见这笨拙的句子，

那是我的心事，在纸上走失。”

贾玉振读着这些句子，呼吸渐渐屏住。

这分明是歌词。

是仿着他曾经哼唱过的、某个未来时代的旋律，填的词。

词句直白，甚至有些笨拙。

可那笨拙里，藏着滚烫的、几乎要溢出来的真心。

“这词……”他喉咙发紧。

“是我胡乱写的。”苏婉清低下头，耳根通红，“我……我听你有时哼些奇怪的调子，就记在心里。这词填得不好，你……你别笑我。”

贾玉振没有说话。

他只是伸出手，轻轻捧起她的脸，让她看着自己。

她的眼睛里，倒映着窗外的天光，也倒映着他。

“婉清。”他哑声唤她。

“嗯？”

“我唱给你听。”

苏婉清怔住：“唱……唱什么？”

“唱你写的这首歌。”贾玉振说着，清了清嗓子。

他没有用复杂的旋律。

只是用最朴素、最舒缓的调子，像吟诵，又像低语，将她写的那些句子，一句一句，唱了出来。

他的声音不高，甚至有些沙哑。

可那沙哑里，有种说不出的温柔。

像春夜的风，拂过新生的柳枝。

像冬日的炉火，烘着冻僵的手。

苏婉清听着，听着，眼泪又掉下来。

这一次，她没有躲，任由泪水滑过脸颊，落在画纸上，晕开一小片湿润的痕迹。

贾玉振唱到最后一句——“那是我的心事，在纸上走失”——时，声音微微发颤。

他停下，看着她。

四目相对。

无声。

却有什么东西，在这沉默里疯狂生长，缠绕，将两人的心脏紧紧捆在一起。

“玉振。”苏婉清哽咽着唤他。

“我在。”

“你抱抱我。”

贾玉振伸手，将她拥入怀中。

很紧很紧。

紧到能听见彼此的心跳，紧到仿佛要将对方揉进自己的骨血里。

窗外，江风拂过。

菜畦里的新芽在风中轻轻摇曳。

远处传来轮船的汽笛，悠长而苍茫。

可这小楼里，只有两人相拥的身影，和那未散的、甜得发颤的余韵。

不知过了多久。

楼下忽然传来一阵喧哗。

是几个“听风者”的少年，还有何三姐，以及几个街坊妇人。

他们不知何时聚在院里，正仰着头，朝楼上张望。

见贾玉振和苏婉清从窗边探出头，何三姐先笑起来：“哎哟！可算出来啦！我们都在下头听半天了！”

一个胆子大的少年嚷嚷：“贾先生！您唱的那是什么歌？怪好听的！再唱一遍呗！”

其他人都笑起来。

苏婉清羞得恨不得找个地缝钻进去，贾玉振却笑了，扬声道：“这是我夫人写的歌，叫《为你写诗》。想听？”

“想！”众人齐声道。

贾玉振看了苏婉清一眼。

苏婉清红着脸，轻轻点头。

于是，贾玉振清了清嗓子，真的又唱了一遍。

这一次，他唱得更从容些。

那质朴温柔的调子，顺着江风飘散开去，飘过菜畦，飘过瓦檐，飘进左邻右舍的窗子里。

渐渐有人推开窗，有人走出门，静静听着。

等贾玉振唱完，院里院外，竟响起一片掌声。

何三姐抹了抹眼角：“真好……真好啊……这日子，就该这样过。”

一个老妇人叹道：“这世道再难，听着这样的歌，心里也觉得暖。”

苏婉清靠在贾玉振肩头，看着楼下那一张张朴实的、带着笑的脸，心里那块最柔软的地方，被彻底填满了。

她知道，这幸福是真实的。

是硝烟与烽火也夺不走的。

是乱世里，他们亲手点燃的、小小的光。

傍晚时分，客人散去。

两人简单吃过晚饭，又并肩坐在窗边。

夕阳将长江染成一条金色的绸带。

“玉振。”苏婉清轻声开口。

“嗯？”

“谢谢你。”

“谢我什么？”

“谢谢你……让我知道，活着可以这样好。”苏婉清转过头，看着他，“遇见你之前，我只想着记录苦难，记录破碎。

遇见你之后，我才开始相信，我们可以创造美好，哪怕是在废墟上。”

贾玉振握住她的手。

“该说谢谢的是我。”他看着她，目光深沉如夜，“是你让我知道，我写的那些‘未来’，不是空中楼阁。

它们是可以被看见、被触摸、被相信的。因为你在，那些蓝图里，才有了温度。”

苏婉清笑起来。

笑容在夕阳里，美得惊心动魄。

“那我们约定。”她伸出小指，“以后每年今日，你都要为我写一首诗。我都要为你画一首歌。”

贾玉振勾住她的小指，郑重道：“一言为定。”

“拉钩上吊，一百年不许变。”

两人像孩子似的，拉了钩，盖了章。

然后相视而笑。

笑着笑着，苏婉清忽然想起什么：“对了，你那首《青衫》，我想给它配幅画。”

“哦？怎么画？”

“就画你。”苏婉清眼睛亮晶晶的，“画你穿着青衫，站在风雨亭里，看江山万里。”

贾玉振心头一暖：“好。那你画，我题诗。”

“嗯！”

夜幕终于降临。

江上亮起零星的渔火。

小楼里点起了油灯。

苏婉清铺开新的画纸，贾玉振为她研墨。

灯火将两人的影子投在墙上，亲密地依偎在一起。

窗外，是乱世的风雨。

窗内，是他们的诗，他们的歌，他们用真心构筑的、小小的、坚不可摧的城池。

夜深了。

画还未完。

苏婉清有些困了，眼皮开始打架。

贾玉振轻声道：“去睡吧，明日再画。”

“嗯……”苏婉清迷迷糊糊应着，却还握着笔。

贾玉振失笑，索性将她拦腰抱起。

苏婉清惊呼一声，随即软软地靠在他怀里。

他将她抱到床边，轻轻放下，为她盖好薄被。

然后吹熄了灯。

在黑暗里，他躺到她身边，将她拥入怀中。

“玉振。”她在他怀里呢喃。

“我在。”

“我今天……幸福得快要死掉了。”

贾玉振手臂收紧：“不许说‘死’。我们要好好活着，活到‘亮堂夜’真的来的那一天。”

“嗯……”苏婉清含糊应着，渐渐沉入梦乡。

贾玉振却没有立刻睡着。

他睁着眼，在黑暗里，听着她均匀的呼吸声，听着远处江涛的低鸣。

脑海里，却反复回响着她写的那些句子：

“为你写诗，为你固执，

为你做不可能的事。”

他想，是啊。

在这不可能的时代，他们正在做着不可能的事。

用一支笔，一幅画，一首歌。

一点一点，把不可能，变成可能。

而这，大概就是爱。

是乱世里，最奢侈，也最强大的武器。

他低头，在她额间印下一个轻吻。

然后闭上眼睛，与她一同沉入黑甜的梦境。

梦里，没有硝烟，没有烽火。

只有诗，只有歌，只有她穿着淡青色的旗袍，站在一片灿烂的阳光下，朝他微笑。

而在楼下的巷口。

那个伪装成馄饨摊主的监视者，终于收拾了担子，消失在夜色里。

他要去汇报今日所见：

目标与其夫人感情甚笃，今日有诗词唱和之举，引得街坊围观，士气民心似有提振。

黑暗里，另一双眼睛静静注视着这一切。

那是冯四爷安排的“听风者”。

少年将看到的一切默默记下，转身，像一只灵巧的猫，融入了重庆深沉的夜色之中。

危机仍在。

但今夜，七星岗的这栋小楼里，只有诗，只有歌，只有甜得化不开的、属于两个人的春天。