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那截焦黑的木尺探入滚沸的药罐，并没有发出预想中的呲啦声，反倒像一块干渴了百年的海绵，无声地鲸吞着褐色的汁液。
不过三息，尺身那道狰狞的裂痕里，竟缓缓渗出一种粘稠的赤浆，腥气扑鼻，红得刺眼，活像木头刚流出的动脉血。
苏晚音没犹豫，偏头看向身侧早就哆嗦成鹌鹑的阿苦：“蘸着，往我脸上画。”
阿苦手里的笔都快拿不住了，指尖在那赤浆里点了一下，凉得钻心。
他硬着头皮凑近，按照苏晚音的指示，指尖颤巍巍地落在她左眼下方的“承泣穴”，随后顺势下拉，划过颧骨处的“四白”，最后停在嘴角地仓穴旁半寸的死角。
这一笔下去，阿苦只觉得指尖传来一阵过电般的麻痒，顺着手臂神经直冲耳膜。
“嗡——”
他脑子里莫名炸开一声尖锐的喉音震颤。
那声音既不是锣鼓也不是丝竹，而是一条声带在极度充血状态下被气流强行冲开的撕裂声。
“听……听见了！”阿苦瞪圆了眼，左手不受控制地去捂耳朵，语速快得像倒豆子，“不是唱词，是频率！这赤浆封住了班主的笑肌走向，逼得气流只能走鼻腔共鸣，这动静跟《霓裳谱》那个被删掉的音频一模一样！”
苏晚音没理会他的大呼小叫，只觉得左脸那道赤痕火辣辣地烧着，仿佛有人正拿着烙铁在她脸上重新定规矩。
另一边，沈砚秋也没闲着。
他手里捏着那张刚拓下来的黑炭纸——那是从柳轻罗那个被摔碎的熏炉底座上拓下来的火印。
他屏住呼吸，将那张薄薄的拓片小心翼翼地覆盖在木尺那道不规则的裂痕上。
严丝合缝。
熏炉底座的火印纹路，竟然跟这把断尺的裂痕走向分毫不差。
就像是这把尺子当年是被那熏炉生生砸断，又或者是被同一个模子刻下了宿命。
就在两相贴合的瞬间，尺面那些被药汁浸透的纹理突然反光，借着昏黄的油灯折射出一片诡异的金芒。
十六个细如蚊足的刻度在光晕里浮现出来，明明是死物，却透着股子让人膝盖发软的威压。
“十六点……”沈砚秋推了推鼻梁上的镜架，声音绷得极紧，“《音律考》里记载，‘七哀拍’专攻人体十六处痛感节点，这哪里是刻度，这是行刑的坐标。”
正说着，顺叔拽着两个垂头丧气的男人进了暗室。
这两人穿着墨痕书屋那种特制的灰布长衫，满手都是洗不掉的墨渍，一看就是常年伏案的抄工。
“班主，人带到了。”顺叔没废话，一脚踹在两人膝弯，逼得他们跪下。
苏晚音没审，甚至没多看他们一眼，只是扬了扬下巴：“闭眼，伸手。”
两个抄工虽然不明所以，但摄于那把还在滴赤浆的断尺，只能战战兢兢地平举双臂。
苏晚音捏着断尺的末端，并未发力，只是用那个尖锐的角，极快地在左边那人的肘弯内侧点了一下。
“哼！”那人浑身一激灵，鼻腔里迸出一声短促的闷哼。
紧接着，尺尖跳跃，点在右边那人的腕骨突起处。
“啊……”一声拖长的哀音。
指节、虎口、小臂内侧……苏晚音的手速极快，断尺像是在人体上跳舞。
十六次点击，两个抄工嘴里蹦出了十六个高低不一的痛呼声。
这声音要是单听，那是惨叫；可若是连在一起——
在场的所有人头皮都麻了。
那分明就是《霓裳谱》里那段绝迹的旋律！
孙婆婆眼皮子一抬，手里两根银针寒光一闪，精准地扎进两人的少商穴。
“噗。”两颗黑紫色的淤血珠子挤了出来，正正滴在断尺上。
这一滴血像是引信，尺身那道裂痕里的金光瞬间暴涨，将原本昏暗的暗室映得通红如血海。
那两个抄工像是见了鬼，捂着喉咙拼命干呕，吐出来的却全是陈年的墨水味。
“我懂了！我懂了！”阿苦激动得一巴掌拍在自己大腿上，“根本不需要学戏！他们哼的不是曲子，是条件反射！当年在书屋抄这本孤本的时候，只要写错一个字，戒尺就会打在对应的关节上。这旋律不是唱出来的，是打出来的！是痛进骨头缝里的记忆！”
所谓的失传绝技，原来竟是一部血淋淋的受难史。
沈砚秋一言不发，转身抱过那把主琴。
他没用刻刀，直接掰下一块碎瓷片，动作粗暴得近乎毁琴。
他把手探进琴箱的共鸣腔，沿着内壁狠狠划下。
嗤啦——嗤啦——
木屑纷飞。
他在琴腹内壁刻下了十六道深浅不一的划痕，每一道的位置都严格对应断尺上的那些痛感刻度。
最后一道刻完，他反手拨弦。
“铮——”
这一声并不大，却带着一种极低频的震动。
挂在舱壁上的三盏油灯像是被一只无形的手同时攥住，灯焰齐齐向上拉长了三寸，变成了细长的针状。
那火苗尖端的颤抖频率，竟然跟琴弦的余音完全同步，就像是在跟着琴声喘息。
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