长生？问过我想不想要吗！ 第133章 阿婉终

寿宴散尽，喧闹的济世堂，终于又恢复了宁静。

阿婉遣散了前来帮忙收拾的儿孙，亲自搀扶着吴长生，走到了后院。

今晚的月色很好，清冷如水，洒在院子里，将花草的影子，拉得很长。

“爹，您瞧，这株‘龙葵’，还是我那小重孙女前几天自己种下的。说是您教的，这味药，能清热解毒。”阿婉的声音，带着老年人特有的缓慢与平和，指着墙角一株新发的幼苗说道。

吴长生顺着阿婉手指的方向看去，点了点头，脸上露出一丝笑意：“是个好苗子，有你当年的几分影子。”

两人就这么一前一后，在院子里缓缓地走着。吴长生扮演着一个需要人搀扶的、年近百岁的“老神仙”，阿婉则扮演着一个孝顺体贴的、八十岁的女儿。

这场景，看上去，无比和谐，无比温馨。

“一晃，都快七十五年了。”阿婉忽然停下脚步，抬头看着天上的月亮，感慨道，“我第一次在这院子里练剑的时候，好像，也是这样的月色。”

吴长生没有说话，只是静静地听着。

“那个时候，总觉得自己是天底下最厉害的练武奇才。”阿婉自嘲地笑了笑，那笑容里，满是岁月的沉淀，“总想着，有朝一日，一定要踏入先天之境，去看看那一步之后，到底是怎样的风景。”

阿婉的武功，在六十岁那年，便已臻至后天巅峰。可那道名为“先天”的门槛，却像一道无法逾越的天堑，任凭阿婉如何努力，都未能踏出那最后一步。

这也是阿婉一生之中，为数不多的、也是最大的遗憾。

吴长生以为，女儿会对此耿耿于怀。可阿婉的语气，却出乎意料地平静。

“年轻的时候，不懂事，总觉得不甘心。”阿婉搀着吴长生，走到院中的石凳上，坐了下来，为吴长生披上了一件御寒的薄毯，“后来，走的地方多了，见的人也多了，才慢慢明白。这世上的事，不是你努力了，就一定会有结果的。”

“有的人，生来就是雄鹰，注定要翱翔九天。有的人，生来就是锦鲤，一辈子都能在富贵的池塘里，安稳度日。而大多数人，都像这院子里的花草，在自己的方寸之地，发芽，开花，结果，然后，枯萎。这，就是天命。”

阿婉转过头，看着吴长生那张比自己还要“苍老”的脸，浑浊的眼中，却透着一股前所未有的、大彻大悟的通透。

“爹，女儿天赋有限，终究是没能看到那一步的风景。不过，没关系了。”

老人笑了，那笑容，释然而坦荡。

“我这一生，年轻时，有您护着，学医、习武，没吃过什么苦。后来，嫁给了王平那个憨货，虽然嘴笨了点，却也疼了我一辈子。再后来，有了自己的儿孙，看着他们一点点长大，成家立业。我也曾仗剑江湖，行侠仗义，‘青穗剑仙’这个名号，在江南那边，还唬得住不少人。”

阿婉说到这里，顿了顿，浑浊的眼中，闪过一丝回忆的光。“女儿在江南时，曾有幸，见过一位真正的先天高手。那人高高在上，视凡人如蝼蚁，为了一本剑谱，便可屠人满门。那一刻，女儿忽然就不想再追求那一步了。那样的‘风景’，不看也罢。女儿的剑，是您教的，是用来守护的，不是用来恃强凌弱的。”

吴长生静静地听着，心中百感交集。吴长生忍不住，问出了一个自己困惑了一辈子的问题。

“阿婉，”吴长生的声音，有些干涩，“你……怕死吗？”

听到这个问题，阿婉先是一愣，随即，脸上露出了一个无比灿烂、无比释然的笑容，仿佛听到了什么有趣的话题。

“怕。年轻的时候，当然怕。”老人坦然道，“可现在，不怕了。”

阿婉伸出那只枯瘦的手，指了指院中那棵早已凋零的老槐树。

“爹，您看那棵树。春天发芽，夏天开花，秋天结果，到了冬天，叶子落光，静静地等着来年。要是有一棵树，一年四季都开着花，不落叶，不结果，那不成妖怪了？”

“人活一世，草木一秋。求的是个开花结果，求的是个圆满。又不求，长生不死。”

“妖怪”二字，像一根针，轻轻地，扎在了吴长生的心上，不疼，却让他整颗心，都凉了下去。

“我守住了您想让我守住的济世堂，也守住了我想守护的清溪镇。我这一辈子，活得很热闹，很满足了。”

阿婉看着吴长生，认真地说道：“所以，爹，您不必为我感到遗憾。”

吴长生静静地听着，听着女儿用最平静的语气，为自己这波澜壮阔的一生，画上一个圆满的句号。

吴长生的心中，有欣慰，有骄傲，但更多的，是一种无法言说的、巨大的悲哀。

阿婉的“圆满”，是因为她的人生，是一条有始有终的线段。她看得到起点，也看得到终点。所以，她可以在有限的生命里，找到自己的位置，活出自己的价值。

可吴长生呢？

吴长生的人生，是一条没有尽头的、冰冷的直线。吴长生看不到终点，所以，吴长生永远也无法定义自己的“圆满”。

阿婉的“瓶颈”，是天赋的极限，是凡人的天命。她用了半生的时间，与这个瓶颈和解，最终，心安理得。

可吴长生的“瓶颈”，却是“长生”本身。这个瓶颈，吴长生永远也无法突破，永远也无法与之和解。

“你能这么想，很好。”吴长生压下心中的万千思绪，脸上露出一个欣慰的笑容，轻轻拍了拍女儿那满是皱纹的手背，“你比爹，活得通透。”

夜，渐渐深了。

秋风带着凉意，吹得院中的老槐树，沙沙作响。

阿婉似乎是累了，说着说着，便靠在吴长生的肩膀上，渐渐睡了过去。老人的呼吸，变得平稳而悠长，像一个回到了父亲怀抱的、安心的孩子。

吴长生没有动，只是任由女儿，就这么静静地靠着。

吴长生抬起头，看着天边那轮残月，只觉得，那清冷的月光，像极了自己永恒而孤寂的命运。

怀中的人，尚有余温。

可吴长生知道，这余温，也终将，一点点地，消散在无尽的、漫长的时间里。

就像陈秉文指间那枚滑落的棋子，就像王承毅炉中那最后一点熄灭的火星。

最终，都会离自己而去。

只剩下吴长生，独自一人，守着这满院的月光，和这无边无际的、永恒的孤独。