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一幅“草书”。
黑色的、充满了生命力的墨迹，在早已泛黄的、脆弱的丝绸之上，狂放不羁地、一气呵成地，书写着一首早已无法被辨认的古老诗篇。
那字迹，时而如惊龙入海，时而如枯藤盘绕，充满了矛盾，却又达到了某种更高层次的、动态的和谐。
“凤凰之主，”赫克托的声音，很轻，很柔，像一阵拂过古琴琴弦的微风，在这座死寂的艺术馆中，缓缓响起，“您认为，这幅作品，它……完美吗？”
软榻之上，那个蜷缩的身影，微不可察地，动了一下。
许久，一个沙哑的、充满了疲惫的声音，才从那银白色的发丝之下传来。
“……不。”
福格瑞姆缓缓地，抬起了头。他那双曾经如同紫罗兰宝石般璀璨的眼眸，此刻，布满了血丝。
“它充满了‘缺陷’。”
他看着那幅草书，用一种近乎于自虐的、属于艺术鉴赏家的挑剔口吻说道：“你看，这一笔，出锋太快，导致墨色过干，出现了‘飞白’。还有这一处‘折’，转得太急，让整个字的结构，都失去了一丝平衡。至于这里……”
他仿佛要将自己对“完美”的所有执念，都发泄在这幅无辜的作品之上。
赫克托静静地听着，直到他说完。
“您说得都对，我的原体。”赫克托点了点头，表示赞同，“从‘技巧’的层面看，它确实……充满了瑕疵。”
“但是，”他话锋一转，伸出一根手指，轻轻地，虚点着那幅书法作品之上，那些……没有被墨迹所占据的、大片的空白之处。
“您是否想过，正是因为有了这些‘飞白’，才让那一笔‘捺’，充满了速度与力量感？正是因为有了那一次‘失衡’的转折，才让整幅字，都充满了挣脱束缚的、鲜活的生命力？”
“而最重要的，”他的手指，缓缓地，划过那些看似“无用”的、大片的空白，“是这里。是这些……‘留白’。”
“留白？”福格瑞姆的眼中，闪过了一丝困惑。
“是的，留白。”赫克托的声音，带着一种循循善诱的、属于“道”的韵味，“一幅画，并非色彩越是填满，就越是杰作。一篇文章，也并非文字越是密集，就越是深刻。”
“凤凰之主，您看。正是因为有了这些大片的、看似空无一物的‘留白’，才给了那些狂放的笔墨，以‘呼吸’的空间。才给了我们这些观赏者，以‘想象’的余地。”
“这片‘白’，并非‘空无’。它，是‘气’，是‘韵’，是赋予这幅作品以灵魂的、最重要的……‘背景’。”
“如果，这位书法家，将这张丝绸的每一个角落，都用最完美的笔触填满，那我们得到的，将不再是一幅充满了生命力的书法。
而只是一张被墨迹彻底污染的、毫无价值的……废纸。”
福格瑞姆的身体，猛地一震！
他那颗早已被“虚无”所占据的心，在这一刻，仿佛被一根针，轻轻地，刺了一下！
留白……
呼吸的空间……
想象的余地……
这些词，对于他这位将“填满一切，追求极致”视为终极目标的艺术家而言，是如此的陌生，却又带着一种……致命的、颠覆性的吸引力！
赫克托看到他眼中的那一丝松动，知道，时机正好。他缓缓地，走到了艺术馆的另一侧，那里，陈列着一套由第三军团最伟大的音乐家们，所使用的、经过了最精密校准的、完美的交响乐器。
“音乐，也是如此，我的原体。”
赫克托轻轻地，用指尖，触碰着一架造型华美的、如同黄金竖琴般的乐器：“我曾有幸，在‘万镜殿’中，聆听过贵军团的交响乐。
它的每一个音符，都精准无比；它的每一个节拍，都无可挑剔。那是一场属于技巧的、最完美的盛宴。”
“但是，”他再次用上了那个转折词，“那乐曲，太‘满’了。”
“它用无休止的、华丽的旋律，填满了听众的每一个思维缝隙，不给人留下一丝一毫喘息的机会。
它在用它的‘完美’，强行地，将听众，拖入它所设定的情绪之中。那不是‘交流’，那是一种……最温柔，也最霸道的‘灌输’。”
他顿了顿，脑海中，浮现出了另一个时空中，那些属于华夏文明的、充满了禅意的古老乐音。
“在家祖的传承中，有一种古老的乐器，名为‘古琴’。”赫克托的声音，变得悠远而宁静，仿佛在描述一个早已逝去的梦境，“它的琴弦，只有七根。它的音色，也远不如这黄金竖琴般华丽。”
“但它最美的，并非是它所奏出的‘声音’。”
“而是……它那‘无声’之处。”
“当一位真正的大师，拨动琴弦，奏出一个音符之后，他不会立刻去奏响下一个。他会……等待。”
“他会等待那第一个音符的余音，在空气中，缓缓地，扩散，消散……如同投入平静湖面的一颗石子，所激起的、那久久不散的涟漪。
而在那涟漪彻底平息之前的、那片绝对的寂静之中，听众的心，才能与那琴音，产生真正的‘共鸣’。那片寂静，便是乐曲的‘留白’，是乐曲的‘呼吸’，是真正的‘此时无声胜有声’。”
“凤凰之主，”赫克托转过身，那双漆黑的、如同深渊般平静的眼睛，凝视着那位依旧坐在软榻之上，却已经不自觉地坐直了身体的基因原体。
“您那颗追求完美的心，是否也像那首过于华丽的交响乐，被填得太满了呢？”
“您用无尽的征服，无尽的创造，无尽的、对‘完美’的追求，去填补您灵魂的每一个角落，不给自己留下一丝一毫‘空白’的余地。您认为那是‘不完美’，是‘瑕疵’。”
“但或许，您只是忘了。那份‘空’，那份‘静’，并非虚无。”
“它，才是我们灵魂，赖以‘呼吸’的……天空。”
福格瑞姆呆呆地坐在那里，赫克托的每一句话，都像一柄由最温柔的羽毛打造而成的、无形的重锤，狠狠地，却又无比轻柔地，敲击在他那颗早已破碎不堪的心上。
天空……
呼吸……
留白……
这些词，为他那片被“完美”与“丑陋”的绝对对立所撕裂的、非黑即白的世界，第一次，带来了一抹……充满了无限可能性的“灰”。
他那双黯淡的、如同死灰般的紫罗兰色眼眸最深处，在那场毁灭性的悲歌之后，重新，燃起了一缕名为“思索”的火种。
赫克托知道，自己种下的第一颗种子，已经开始发芽。但他更清楚，对于福格瑞姆这样一座已经崩塌过一次的“完美神殿”，仅仅依靠哲学的“点化”，是远远不够的。
他需要一根更坚固、更实在的“支柱”，来支撑起那片即将重建的废墟。
他没有再继续这个话题，而是缓缓地走到了那幅巨大的、充满了东方智慧的太极图前。
