少年地摊吹的牛，神了！ 第44章 只烧你剧本

凌晨三点，夜市沉入死寂，唯有乔家野摊位一盏煤油灯摇曳。

灯焰如将熄心跳，投下他佝偻的影，在油腻地面拉得细长。

空气里残存花甲粉的咸腥，混着铜铃裂口渗出的绿锈味——潮湿夜里，那锈正悄然苏醒。

他蹲在摊布前，指尖触到“月老红线”微微一顿。

尼龙绳粗糙却温软，似裹着未散的体温。

一圈圈缠上碎铜铃，动作轻柔如包扎伤口，又像哄睡哭累的孩子。

金属刮过掌心，刺痛，但他没缩手。

巷口，高青靠墙抽烟，火光映在镜片上一明一暗。

手机镜头对准乔家野，声音压低：“你真打算让他烧？”话落，烟头被风吹灭，青灰打着旋飘走。

乔家野没抬头，拾起半瓶二锅头，酒液倾入炭火，“嗤”地一缩，随即爆开刺鼻酒精味。

他吹口哨，调子轻佻，尾音拖长，在空巷撞出回响，像挑衅的暗语。

“烧啊，当然烧——但得烧出火星子来。”

转身钻进帆布棚，霉味扑鼻，床板吱呀。

撬开床底暗格，牛皮纸包裹的本子沙沙作响，像低语。

他摩挲烫金封皮，三代人汗渍磨出的凹痕，指尖粗粝可感。

塞进防水袋，塑料窸窣，如蛇蜕皮。

走到灶台，湿泥黏鞋底，步步留印。

撬起地砖，黑土泛潮，寒意顺指节爬上来。

埋下账本时喃喃：“火有两种，烧柴，烧心。”顿了顿，“祖上说，执念深了，灰也能燃出不烫手的火。”

拍掉灰，咧嘴一笑，白牙晃眼。

灯光掠过眼角细纹，映出少年气，又被眼底冷芒吞没。

“周昭要神坛塌，踩我尸骨吃流量。我要让所有人看——谁，才有资格点火。”

正午，青川如蒸笼。

沥青路蒸腾热浪，电线嗡嗡震颤，遮阳伞噼啪作响。

手机热度飙升，老槐树影西移，夕阳把乔家野剪影钉在墙上，像待点燃的皮影戏。

周昭标题已挂：“终极一战！今晚八点焚邪物，三位专家连线揭秘！”

弹幕爆炸：“剧本狗又来了？”“坐等扒得底裤不剩！”热度冲上本地榜首。

隔壁摊主念着恶毒评论，字字扎耳。

陆阿春脸色沉下，冷笑，拎起一篮河蚌，蹒跚走向殡仪馆旁的老裁缝铺。

蚌壳磕碰，“嗒嗒”如倒计时。

两小时后归来，她将一块褪色红布交到高青手中。

粗糙如砂纸，绣着半个歪斜“乔”字，一笔竖钩未完成。

高青取出光谱仪，红外探头贴近。

“滴”声后，她低声：“染料与昨夜血迹相似度98.7%。不是p图。是三十年前的血，在等今天。”

傍晚七点五十，晚风初起，破灯笼“咯吱”呻吟。

乔家野摊前，直播架起，人群比昨夜多倍，堵死小巷。

声浪沸腾，孩童尖叫，老人咳嗽，手机外放交织成潮。

周昭穿崭新冲锋衣，高举防风打火机，身后摆着假账本、玉佛残片、铜铃残骸。

亢奋嘶吼：“迷信时代该结束！用一把火，终结荒诞神话！”

人群后方骚动。

乔家野提着蒙尘马灯走出，火苗在玻璃腔内摇曳，脸上光影交错。

他走到火盆前，放入缠红线的铜铃残骸。

金属触底，“叮”一声，短促清晰，如钟摆敲响节点。

“烧可以。”他声音不大，却穿透嘈杂，“但得按规矩。”扫视老街坊，“青川老例，焚沾人气旧物，须念‘断缘词’，不然怨气不散，跟着点火人。”

几个老人点头，掏出黄纸欲祭。

周昭脸色微变：“都什么年代了，还搞迷信？”

乔家野笑如稚童：“你不信？那你念啊。”

周昭僵住。主打科学，怎会念词？不念，便是认怂。

他支吾几句，接过助理纸条，念自编“破煞文”：“……魑魅魍魉，速速退散！”

音落，火盆“轰”地腾起近一米幽蓝火焰！

焰近乎透明，无热浪，反有阴冷吸力，似抽走空气。

红线化灰，铜铃无损，漆面未泡。

灰烬不散，反被无形旋风聚成清晰“丙”字，落于周昭鞋尖前。

人群惊呼炸裂。

“启动！”高青低喝。

红外相机投影，她指曲线：“中心温度仅37c，低于体温！铜铃共振频率与祠堂血迹同步！”逼近周昭，“你的科学解释一下？什么火避物燃烧？什么风让灰成字？”

哗然四起。

陆阿春冷笑上前，递出红布：“要不，你也烧烧这三十年前襁褓？敢吗？”

周昭如遭电击，猛退跌坐，脸惨白，唇哆嗦，无言。

刹那，所有直播屏幕一黑，信号全断。

深夜，喧嚣退去，只剩狼藉。

塑料袋翻滚如游魂。

乔家野独坐摊前，手腕红线处焦痕微烫，隐隐搏动。

翻开《青川异闻录》，“灰愿”页边缘多一行新墨迹：

“灰使非人，乃言之影；契成于默，灭于喧。”

他盯许久，忽低笑。

笑声有恍然，有自嘲，更有寒意锋芒。

高青从暗处走出，递Sd卡：“周昭团队遗落，我恢复了。”

播放未剪辑视频——周昭对镜练习震惊恐惧：“只要他否认，就说他心虚……流量就来了，榜一肯定是我的……”

乔家野静静看，轻声道：“他以为我在演戏，其实……”顿了顿，望向夜色，“是你们所有人，都在等一个神。”

他站起，将一截火柴放进马灯底座。

火柴盒“光明牌”，红头朝内，如藏火种。

“以前我以为，我只是守摊子的人。”他望着老街，“现在知道，我是来还债的。”

风吹衣角，像背后有人推他一把。

“我妈那些‘老朋友’……一个个都该醒了。”嘴角勾起，“尤其是那个，从不说一句真话的陈劳。”

风起，马灯影疯狂摇晃，那点昏黄火光映在他眸中，如一场未燃尽的牌局，正被无形之手，悄然续上引线。

远处山脊之上，一道模糊身影伫立良久，手中握着半块刻有“乙”字的青铜残片，静默如碑。

夜雾渐浓，山影如兽伏脊，那残片边缘泛着幽光，仿佛回应着城中未熄的执念。

风穿过林梢，发出呜咽般的低鸣，像是某种古老契约正在重新苏醒。