少年地摊吹的牛，神了！ 第150章 玉佛断指

那诵经声听得人牙酸。

乔家野惜命，却更信——那尊已成精的玉佛，不会无缘无故把他引到这废弃仓库门口。

他把三轮车往墙根一靠，顺手抄起车兜里那根撑遮阳棚的实心钢管，掂了掂分量，轻手轻脚贴到门缝边。

门缝透出惨淡绿光，不似五毛特效，倒像玉石碾成粉、扬在空中的荧光。

他眯眼往里瞅：仓库空荡，唯余正中一个孤零零蒲团。

蒲团上无人，诵经声却从中迸出；

而刺耳摩擦声，来自蒲团上方——一块悬空崩解的璞玉。

纹路与玉佛如出一辙。

此刻它正被无形之手剥皮，石皮簌簌剥落，露出底下未定型的玉肉。

每掉一块，诵经声便涨一分，如痛苦呻吟。

乔家野心里咯噔一下：这哪是诵经？分明是渡劫。

“咔嚓！”

一声脆响，玉块猛震，一截指状玉料断裂坠入黑暗。

刹那间，万籁俱寂。绿光熄灭，仓库重归死寂，仿佛方才全是幻觉。

他推门而入，手机电筒扫一圈——蒲团没了，碎石没了，只余地面一点灼烧痕迹。

胸口骤然发空，像身体里某个一直替他撑场子的东西，抽身走了。

他连夜奔回摊位，对着玉佛左看右看。

那根曾爱乱动、爱管闲事的新手指，此刻纹丝不动，泛着从未有过的死灰惨白。

那一晚，他梦里全是那截断指，在虚空中不停坠落，直到“扑通”一声，跌进滚烫的水里。

次日清晨，天色阴沉如泼浑水。

陆阿春照例早起熬汤。

巷子深处，二十年铝锅咕嘟冒泡，酸笋的鲜臭霸道钻进砖缝。

她揭锅盖，铁勺刚要搅动，忽闻“哐当”脆响——不是碰壁声，倒像硬物砸进锅底。

“钢丝球落里头了？”她一愣，忙拿漏勺捞。

第一勺，酸笋丝；

第二勺，排骨块；

第三勺，沉甸甸，手感不对。

提勺凑近——浑身血凉半截：

漏勺里躺着一截温润剔透、泛着淡淡绿意的断指。

不是人的，是玉的。

形状、纹路，她太熟了——乔家野供着的宝贝，前几日还会因孩童哭声微颤，如今却静卧酸笋与排骨之间，被高汤煮得微烫，灵气尽失，只剩凄凉。

她手一抖，差点扔勺。左右张望，店里尚无客人，心却慌得擂鼓。

颤抖着扯过包油条的油纸，三层裹紧，趁没人塞进灶膛最里层——烤红薯的夹层。

做完，她一屁股坐上小马扎，大口喘气，望着沸腾的汤，心乱如粥：

神仙显灵是福气；可若神仙把自己零件掉你锅里……算啥？

没多久，乔家野顶着黑眼圈晃进来。

“姨，老规矩，加辣。”他一屁股坐定，把一袋义乌“转运珠”往桌上一扔。

陆阿春手忙脚乱盛粉，端过去时手直抖，汤险些泼出。

乔家野却没注意——他盯着那碗汤。

平日奶白透黄、鲜亮灵动；今日却汤色发暗，沉闷滞重，像极了玉佛此刻的脸。

他挑一口粉送入口中，嚼两下，动作慢了下来。

陆阿春攥着抹布站在旁，心提至嗓子眼。

他没吐，没问，只是低头，一口接一口，连汤底都喝得干干净净。

放下碗，他抽纸擦嘴，低声道：“姨，今儿这汤……是不是少放盐了？”

陆阿春一怔，眼眶瞬间红了。

她做二十年花甲粉，闭眼知盐量；他吃好几年，闭眼识汤味——他尝出来了。

可他没问“生味”从何来，也没问她藏了什么。

“是……姨老了，手抖。”她转身擦桌，背影微颤，“明儿，给你重熬一锅好的。”

乔家野起身，拍了拍她肩膀，手劲不大，却稳：“不用重新熬，这就挺好。”

他笑了笑，勉强却干净：“有点人间烟火气，挺好。”

回摊位，他搬出玉佛。

断口平滑如天生，手掌摊开向上，不再指路，倒似乞讨，又似托付。

“托付个屁。”他嘟囔，“你自己都不灵了，还想让我接着忽悠？”

话虽如此，仍寻了块红布，轻轻盖住。

中午，高青背着摄影包直奔而来。

“那东西呢？”她眼神扫视。

乔家野指了指红布下。

高青掀开一角，瞳孔微缩——光秃秃的断口，无声胜千言。

她掏出相机就要拍。

一只手挡在镜头前。

“别拍它。”乔家野声音平静，“它已经下班了。”

“这是证据。”她皱眉，“记录神迹消亡，比诞生更有价值。”

“它不是消亡，是回家了。”他推开相机，望向远处捞粉的陆阿春，“你去拍春姨。”

“拍她干嘛？”

“拍她的手。”他抬下巴，“那双手刚捞过神仙的指头，现在正给凡人捞粉——你不觉得，这才是你要找的神迹？”

高青一怔，转头望去：

一双劳动妇女的手，指节粗大，布满烫疤与冻疮印。

此刻正稳稳握着漏勺，在升腾水汽中起落，节奏踏实。

而那截断指，静静躺在离她不到半米远的灶膛里，化作废料。

背景是喧闹夜市、排队食客、讨价还价的大妈——

神迹退场，人间登场。

她喉头微动，没再坚持。

镜头拉长，对准那双烟火里的手，按下快门。

后来，这张照片成了她的代表作：《神在灶台》。

下午，乔家野早早收摊。

他找来旧木匣，放入残佛；匣底铺一层“废话墙”根下的泥土。

来到初摆摊处，挥锹挖土——“铛”一声，铁锹撞上硬物。

他蹲下抠出一块泥巴裹着的碎片。擦净一看，乐了：

半个塑料假佛头。

几年前骗游客的劣质货，被暴躁大哥当场砸碎埋于此。

“得，正好凑一对。”他将塑料碎片也放进匣中，真真假假，一同埋进土里。

填土、踩实。

就在此时，那只总跟着他的铁盒，如扫地机器人般滑至新翻泥土上方。

盒底渗出油渍，晕染成字：“东西旧了，心还新。”

他没激动，没吐槽，只拍拍手上的土，像完成一场告别。

入夜，高青端着两碗汤过来：“陆姨特意给你留的——她说这碗没少盐。”

一碗纯酸笋汤，无粉无料。

汤面浮着金黄油星，在路灯下聚而不散，映出细字：“咬断了，但结还在。”

乔家野笑了。

他没喝，端着碗走到埋佛处，手腕一倾，热汤尽数倾入新土。

泥土“滋滋”吸尽，墙缝里那些早已暗淡的盐霜字迹，忽然亮了一瞬——非光，而是润泽的生气。

随即干涸，变作寻常白霜，再无神异。

一切都结束了。

或者说，一切才刚刚开始。

他把空碗放在地上，转身牵起高青的手——第一次，在众目睽睽之下，自然得像牵过百八十回。

“走。”

“去哪？”

“请你吃粉。”他指向陆阿春摊位，“真·花甲粉。不吹牛，不忽悠，不加特效，就图个鲜。”

高青望着他侧脸：油滑笑容褪尽，只剩路灯映出的干净线条。

那个靠谎言成真的地摊小贩不见了，留下一个终于扎根于市井烟火的男人。

“行。”她反手握紧，“那你得加两份花甲。”

远处，夜市灯火通明，烧烤烟火升腾，混着嬉笑怒骂直冲夜空。

再没人提起那个“神”字。

玉佛传说，如那碗倾入泥土的酸笋汤，悄然融进土地，成了滋养生活的养分。

只是无人察觉——空铁盒底部，随人流震动，正悄然震落一层极细粉末。

清晨五点，天未亮透。

陆阿春照例起身熬汤，伸手摸向那罐用了十几年的粗盐，却摸了个空。

“奇怪，昨晚明明刚加满的……”

她打开手机电筒照进罐底——雪白盐粒中央，赫然插着一根黑乎乎、烧焦般的木签。