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杜守拙的刀尖点在泥土上，刀身微微颤动。他站着没动，汗水顺着脸颊滑下来，滴在脚前的地上。他的手还在抖，不是因为累，是因为心里压着东西。
空地外的山洞里传来脚步声。陈默尘走了出来，手里端着一个粗陶碗，热气往上飘。他走到杜守拙身后三步停下，把碗递过去。
杜守拙没接。
“喝了。”陈默尘说。
“我没病。”杜守拙声音低。
“你左臂的伤早就裂了，现在连带肩骨都在疼，自己感觉不到？”
杜守拙低头看自己的左手。手指确实有些发麻，掌心发热。他没说话。
“你刚才练了一夜，三招来回不停。别人是练刀，你是拿刀逼自己。”陈默尘往前一步，把碗塞进他手里，“这药不治病，是补气的。你现在不是缺招式，是身子撑不住。”
杜守拙捧着碗，药味苦得刺鼻。他不想喝，可他知道师父说得对。他的腿在抖，膝盖发软，站这么久全靠一口气撑着。
他仰头喝下去。药烫，苦，一路烧到胃里。
“我不能停。”他说，“清漪等不了。”
“她要是知道你拼死去找她，结果倒在半路，你觉得她会安心？”陈默尘看着他，“你要救她，先得能走完这条路。”
杜守拙把碗还回去，碗底还剩一点残渣。他转身想回空地继续练，刚抬脚就被叫住。
“回来。”陈默尘从怀里掏出一张纸，铺在石头上。
杜守拙走近。
纸上画着三株草药，线条简单但清晰。旁边写着名字。
“血灵芝、铁骨藤、还魂草。”陈默尘指着图说，“你现在的内力像堵住的河，光使劲没用。这三样配在一起，能把根脉打通。”
杜守拙皱眉：“在哪找？”
“血灵芝长在断崖背阴处，根须红得像血。铁骨藤缠老松树，茎上有金线纹路。还魂草只长在被雷劈过的树边上，叶子五个角。”
杜守拙记下每一句。
“这些地方都在深山。”他说。
“所以难。”陈默尘收起图，“你从小练刀，吃得苦，受得伤，但从没人教你养。断锋刀法到了高处，拼的不是力气，是气息能不能连成一线。你现在出刀快，可后劲断了。不是招的问题，是你身体跟不上。”
杜守拙握紧拳头。他知道师父说的是事实。昨晚那几十遍“断流”，每一次到最后都卡住，就像跑着跑着突然喘不上气。
“没有这些药，明天你见刘撼山，十招之内必败。”陈默尘看着他，“你腕上有‘守’字，不是‘杀’字。你要护人，先得让自己站得住。”
杜守拙低头看手腕上的刺青。守字边缘有些模糊，是这些年磨出来的茧盖住了。
他想起清漪被绑在椅子上的样子，想起她抓住他衣角的手。她没哭，也没喊，只是看着他，像在等一个答案。
他不能倒。
“我去。”他说。
“山路险，三味药分散在不同地方。你一个人去，得花时间。”
“我不怕时间。”杜守拙抬头，“我只怕去晚了。”
陈默尘点头，从腰间解下一个布包，递给杜守拙。“这里有火镰、干粮、止血粉。路上小心落石和野兽。”
杜守拙接过，放进自己包袱里。他又取出断锋刀，用布条仔细裹好刀身，只留刀柄在外。刀有缺口，但他一直没换。这把刀陪他活到现在。
他把包袱背上肩，系紧腰带。
陈默尘站在洞口，看着他收拾。两人没再说话。
天还是暗的，远处山影黑压压一片。风从谷口吹进来，带着湿气。
“药不好找。”陈默尘忽然说，“你若三天不回，我就去找你。”
“不用。”杜守拙系好最后一根绳子，“我能回来。”
他转身抱拳，动作干脆。
“师父，等我带回药。”他说，“这一刀，我要为‘守’字而劈，不再只为恨。”
陈默尘没拦他，只轻轻应了一声。
杜守拙迈步走向空地边缘的小路。脚踩在碎石上，发出沙沙声。他的影子被月光拉得很长，像一把插在地上的刀。
他走出十几步，停下。
回头看了眼山洞。陈默尘还站在那里，身影瘦削，背微驼，手里拿着那个空碗。
杜守拙没再说话，转身继续走。
小路往下斜，两旁是矮灌木。他走得稳，脚步不急。他知道这次不是冲，是走。每一步都要算准。
走到岔口，他拿出那张草图，对着山势看了看。左边通向断崖，右边绕向老松林。他选了左边。
刚迈出一步，左臂突然抽痛。像是有根针从旧伤里扎出来，直穿肩膀。他停下，咬牙忍住，等了几息才缓过来。
他知道这是身体在提醒他——他已经到了极限。
他从包袱里摸出一块干饼，掰开吃了半块。又喝了一口随身带的水。吃完，把残渣扔进草丛。
重新出发。
山路越来越陡。石阶断裂，有些地方要手脚并用。他左手扶着岩壁，右肩扛着包袱，一步一步往上爬。
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