血泪大巴山 第11章 药浴疗伤

雨水顺着屋檐滴下，砸在药炉边的石板上。杜守拙靠在墙角，怀里抱着那本《守拙篇》残册，左臂的布条还在渗血。他想站起来，可身子一动，整条手臂就像被烧红的铁丝穿了进去。

门“吱呀”一声推开，陈默尘走了进来。手里提着一只木桶，热气腾腾，药味冲鼻。他一句话没说，弯腰将桶放在地上，又从药篓里取出几包草药，撕开倒进桶里。

“你得泡。”他说。

杜守拙摇头。“我没时间养伤。清漪在等我。”

陈默尘抬头看了他一眼。“你现在去，走不到十里就会倒下。”

“那也比在这里等死强。”

陈默尘没再说话，突然出手，一掌拍在他肩后。杜守拙身体一僵，还没反应过来，就被拎了起来。他挣扎，右臂挥拳，却被陈默尘侧身避开。下一瞬，他整个人被狠狠按进药桶。

热水烫得他几乎跳起来。

“啊——！”他大叫，双手猛撑桶壁，想往外爬。可陈默尘一只手压在他胸口，力道沉得像块石头。

“你想死，没人拦你。”陈默尘声音冷，“但别在我这儿糟蹋命。”

药汤漫过伤口，旧血被冲开，皮肤下的青紫脉络开始扭动。那种痛不是普通的烧灼，而是从骨头缝里钻出来的，像有刀片在经脉里来回割。

杜守拙咬牙，额头青筋暴起。他瞪着陈默尘，眼里全是火。

“你知道我为什么非要现在走？”他吼，“十年前我眼睁睁看着她被人拖走！十年了，她受了多少罪？你还让我在这儿泡药？”

陈默尘不动。“你每次强行运功，左臂的伤就会裂一次。这伤不是练出来的，是当年那一击留下的。”

杜守拙一愣。

“刘撼山打你第一拳的时候，就震断了你的经脉。”陈默尘盯着他，“你以为你在拼命练刀，其实你是在拿一条废臂拼命。它早就烂透了，只是你不想承认。”

杜守拙呼吸一滞。

记忆猛地翻上来——那夜，他扑向刘撼山，刀刚举起，对方一拳砸在他左臂上。骨头没断，可整条手臂瞬间没了知觉。那一拳之后，他的刀就歪了。

原来从那时起，他就已经输了。

“所以你现在催动断锋三式，等于用残肢去撞铁墙。”陈默尘松开手，“痛是轻的，再这么下去，你会瘫。”

杜守拙靠着桶壁，喘着气。药汤的热度慢慢渗进皮肉，痛感没有减，反而更深了。可他不再挣扎。

“那你告诉我。”他声音低下来，“我不练，不拼，不去追，还能怎么办？等她死在别人手里？”

陈默尘没回答。他转身从架子上取来一块干布，等药汤泡够一刻，伸手把杜守拙拉了出来。

衣服黏在伤口上，一扯就是一片血痂。陈默尘动作不轻，但也不重，一块块撕开湿布，露出底下发黑的皮肤。他拿布蘸药水擦洗，杜守拙疼得手指抠进木桶边缘，指节发白。

“断锋刀法是护道的。”陈默尘一边包扎一边说，“不是让你变成另一个刘撼山。”

“护道？”杜守拙冷笑，“十年前它没护住我爹娘，没护住全村人。现在你说它能护住谁？我只信这一刀下去，能把真相劈出来。”

陈默尘停下手，抬头看他。

杜守拙的眼神变了。不再是单纯的急躁，也不是愤怒，而是一种近乎疯狂的执。他盯着自己的左臂，像是在看一件工具，一件可以报废的东西。

“只要能救她。”他说，“我不在乎是不是变成怪物。”

陈默尘沉默了很久，最后轻轻把药包盖上，绑紧。

“随你。”他说完，转身去添炉火。

夜深了。杜守拙躺在草席上，左臂裹着新药布，药效开始往骨头里钻。他闭着眼，可睡不着。体内像有东西在爬，痒、痛、胀混在一起。

他开始做梦。

梦里他站在一片火场中，四周都是倒塌的屋子，浓烟滚滚。远处传来女人的哭声。他跑过去，看见清漪被锁在一根柱子上，脸上满是血。

他拔刀，冲上去砍锁链。可刀刚落下，黑影从四面八方涌来。一个个蒙面人举刀围他。他出刀，一刀斩一人，血喷在脸上。可杀了一个，又来两个，再来十个。

他不停出刀。

断锋第一式“断流”，第二式“断水”，第三式“斩山”。每一招都带着拼命的劲，每一刀都砍进骨头。可敌人越来越多，他的动作越来越慢。

终于，他杀到清漪面前。

他伸手去解她的锁链。

可就在指尖碰到她手腕的瞬间，她的脸变了。皮肤裂开，眼睛变红，嘴角咧到耳根——是刘撼山的脸。

“你永远救不了她。”那张脸笑着说。

杜守拙猛地惊醒。

冷汗浸透后背。屋里很静，只有炉火偶尔噼啪响一声。他坐起来，左手本能摸向刀柄，握得死紧。

墙上挂着那幅《守拙篇》的残图。月光斜照进来，刚好落在缺失的第七式位置。那一页空着，像一张嘴，无声地问他：你还差什么？

他盯着那空白处，低声说：“缺的不是页，是我还不够狠。”

他盘腿坐下，开始默念刀招。一遍，两遍，三遍。每念一句，手指就在空中划一下，仿佛刀就在手里。他的呼吸越来越沉，眼神越来越亮。

外面雨停了。天边微微发白。

陈默尘坐在屋外台阶上，手里捻着佛珠。一夜未睡。他听见屋里传来细微的划动声，知道杜守拙没睡。

他知道那孩子已经听不进话了。

他也知道，再过几个时辰，只要伤势稍稳，那人一定会走。

他没拦。

他起身回屋，从柜子里取出一本薄册，放在桌上。封面写着四个字：断锋补遗。

然后他走出去，站在院中等天亮。

屋里，杜守拙停下动作，低头看自己的左臂。药布上有一点暗红在渗。他解开，换了一块新的，动作熟练得像做过千百遍。

他站起身，走到桌前，拿起《守拙篇》，翻到最后一页。残图依旧，空白如初。

他合上书，放进怀里。

转身时，目光扫过墙上挂的刀。那是师父给他的旧刀，无鞘，刀身有缺口。他伸手握住刀柄，用力一抽。

刀出鞘半寸，发出一声短促的金属摩擦声。

他没再拔到底。