哑巴姐姐改变了我的人生轨迹 第2章 象牙塔里的异乡人（八）

那个周六的下午，王蓉终于决定给姐姐王玲写信。

动机来自手语课，也来自《寂静的春天》。当田老师说语言是连接人心的桥梁时，她忽然想：我和姐姐之间，是不是也需要一座桥？一座能穿过沉默、穿过距离、穿过这些年各自长出的陌生感的桥？

她坐在图书馆那个靠窗的角落位置，摊开信纸。这次用的不是印着中学抬头的信纸，而是在学校文具店买的最普通的那种，纯白色，没有格子。她以为这样会更容易下笔。

但笔尖悬在纸面上方，整整十分钟，一个字都没落下。

窗外的梧桐叶子已经开始变黄，有几片早早落下来，在窗台上积了一小堆。阳光很好，透过玻璃晒在信纸上，白得刺眼。

她该写什么？

谢姐姐你好？太生分。从小到大，她没这样叫过姐姐，都是直接说事：姐，妈叫你吃饭。姐，我鞋带开了。

写我想你了？这是真话，但说不出口。她们姐妹之间从不这样表达感情。小时候她哭，姐姐会默默递过来一块糖；姐姐累，她会悄悄倒一碗水放在旁边。感情都在动作里，不在话语里。

写你在那边过得好吗？这个问题太沉重。她知道答案多半是否定的——如果过得好，姐姐不会越来越沉默，不会两年只回两次娘家，不会连孩子都教得不爱说话。

王蓉放下笔，揉了揉眉心。

她忽然意识到，给姐姐写信的困难，和她在社会学讨论课上发言的困难，本质上是同一个问题：缺乏一种合适的语言。

在课堂上，她无法用学术语言流畅表达；在这里，她无法用家信语言自然倾诉。两种困境像镜子的两面，照出同一个事实：她卡在两个世界之间，失去了属于自己的声音。

她试着换个思路。既然学术语言和家常语言都不行，能不能创造一种新的？一种既真实又有力量，既能触及伤痛又不显得矫情的语言？

她从背包里拿出那本关于“沉默研究”的笔记本。翻到最新的一页，上面是她昨晚的思考：

沉默者的语言系统：非言语符号体系。

案例：姐姐王玲。符号1：眼神——看向溪水时的空洞=我无处可去。

符号2：身体姿态——总是微微蜷缩=我想保护自己。

符号3：物品摆放——绣谱永远放在柜子最里层=这是我的秘密花园。

看着这些冰冷的分析，王蓉感到一阵自我厌恶。她把姐姐变成了一个案例，把那些细微的痛苦变成了符号，把活生生的人变成了研究材料。

这就是她学社会学的结果吗？学会用理论解剖亲人，用术语包装创伤？

她啪地合上笔记本，声音在安静的图书馆角落显得有些突兀。旁边一个正看书的男生抬头看了她一眼，又低下头去。

王蓉把脸埋进双手。指缝间能闻到墨水味，还有图书馆纸张特有的灰尘味。

她想起姐姐最后一次回娘家的情形。

那是去年冬天，快过年的时候。姐姐带着栓柱回来，只住了一晚。那天晚上，王蓉和姐姐睡一个被窝——就像小时候一样。被窝里很暖，姐姐身上有股陌生的味道，像是肥皂，又像是别的什么。

黑暗中，王蓉小声问：姐，他对你好吗？

沉默。很长时间的沉默，久到王蓉以为姐姐睡着了。

然后，姐姐轻轻转过身，背对着她。没有回答，只是那个转身的动作，像一扇慢慢关上的门。

那就是姐姐的语言。不是不好，也不是别问了，而是一个背转身的动作。那个动作说：有些事，不能说。有些痛，不能问。

现在，王蓉坐在这里，想用文字打开那扇关上的门。她突然觉得这很傲慢——凭什么认为自己的信就能抵达姐姐的沉默深处？凭什么认为文字比那个背转身的动作更有力量？

但如果不试，那扇门可能永远关着。

她重新拿起笔。这次，她决定不写亲爱的姐姐，不写你好，不写任何格式化的开头。就从最具体的、最小的事情写起。

姐：

今天图书馆窗外的梧桐叶开始黄了。我想起咱家院门口那棵枣树，这时候也该结枣了吧？青的，硬的，咬一口酸得人皱眉，但你还是每年都摘了腌糖枣，说等红了就没了。

写到这里，她停住了。眼眶发酸。

姐姐腌的糖枣很特别：青枣子先用针扎满小孔，再用白糖一层层腌，封在坛子里。等过年时打开，枣子变成半透明的琥珀色，甜里带着一丝恰到好处的酸。那是贫穷岁月里难得的奢侈，也是姐姐沉默的温柔——她从不说这是我特意给你留的，只是把糖枣坛子放在王蓉够得着的柜子下层。

王蓉继续写：

我在学手语。就是聋哑人用的那种语言，用手说话。老师教的第一句话是‘你好’，手势是这样的：右手抬起，五指并拢，掌心朝外，在额前轻轻一挥。第二句话是‘爱’，双手交叉贴胸口，然后慢慢打开，像花开了。

学的时候我在想，要是你会手语就好了。你不用说话，用手‘说’，我就能看懂。或者我学好了，回去‘说’给你看。

写到这里，她的眼泪掉了下来，滴在信纸上，晕开一小片模糊的字迹。她慌忙用袖子去擦，结果越擦越糊，那个看字变成了墨团团。

她换了一张纸。从头开始。

这次她写得快了些，不再斟酌每个字：

姐，我读了一本书叫《寂静的春天》。说的是农药把鸟都毒死了，春天来了，但没有鸟叫，所以是寂静的春天。我觉得，你的沉默也是‘寂静的春天’。不是没有声音，是声音被什么东西毒死了。

书上说，打破寂静要有人站出来说话。我不知道怎么让你‘说话’，但我想，至少我可以学着‘听’——听你的沉默在说什么。

我在学社会学。老师说，要研究社会问题。我想研究……像你这样的女人。那些不说话、但承受了很多的女人。我不知道这有什么用，但我觉得，总得有人记住，总得有人试着理解。

写到这里，她又停下了。

这些话太直白了，几乎像在撕开伤口。姐姐看到会怎么想？会觉得被同情？被解剖？还是会……有一点点被看见的慰藉？

王蓉不知道。她发现自己其实并不了解姐姐——不了解姐姐沉默背后的具体想法，不了解姐姐在婆家的具体处境，甚至不了解姐姐现在每天具体在做什么。

她们之间隔着的不只是三百公里，还有一整个沉默的宇宙。

她折起信纸，没有写完。末尾没有此致敬礼，没有妹妹蓉蓉，没有日期。就是一张写了一半的纸，像一条修到半路的桥，突兀地断在河流中央。

她把信纸夹进《寂静的春天》书里，合上书。书很薄，但此刻拿在手里沉甸甸的，像装进了太多未完成的诉说。

窗外的阳光已经西斜，把梧桐树的影子拉得很长，投在图书馆的墙壁上。那些枝桠的阴影在白色墙面上晃动，像某种无声的手语，在诉说着只有风和光能懂的故事。

王蓉收拾好东西，走出图书馆。傍晚的风吹过来，带着凉意。她把夹着信纸的书抱在胸前，像抱着一个脆弱的秘密。

回宿舍的路上，她经过特殊教育学院那栋白楼。正好有几个学生从里面出来，边走边用手语交流，脸上带着笑。他们的手指在暮色中快速舞动，划出一道道看不见但存在的轨迹。

王蓉停下脚步，看着他们走远。

她忽然抬起手，对着虚空，做了一个手势：右手五指并拢，掌心朝外，在额前轻轻一挥。

你。

然后，食指指向自己胸口。

我。

双手交叉贴胸，缓缓打开。

爱。

指尖相抵，搭成屋顶。

家。

最后，她把手停在半空，手指弯曲，做出一个问号的手势——这是她自创的，手语课上没教。但此刻，她需要一个问号。

整个句子连起来：你-我-爱-家-？

问谁呢？问姐姐？问自己？还是问那个沉默的、遥远的、正在慢慢变成过去的家？

没有回答。只有暮色四合，校园里的路灯一盏盏亮起。

王蓉继续往前走。背包里的那袋土轻轻晃动，沙沙，沙沙。

那声音好像在说：信没写完没关系。桥修到一半没关系。重要的是，你开始修了。

重要的是，你抬起手，对着虚空，问出了那个问题。

虽然声音很小，小到只有风和土能听见。但至少，问题已经问出来了。在寂静的春天里，第一个问题，往往是最难的一步。

王蓉回到307宿舍时，天已经全黑了。她把《寂静的春天》放进抽屉最里层，那封未完成的信就夹在里面，像一枚书签，标记着她第一次尝试翻译沉默的页码。

也许这封信永远不会寄出。也许它永远是一份草稿，一段独白，一座修到半途的桥。

但至少，桥墩已经打下去了。在沉默的河流两岸，至少有一边，有人开始准备建材，开始测量距离，开始想象对岸的样子。

而想象，往往是抵达的开始。