我的投影仪连着1950 第74章 铁原雨夜的回声

林默站在铁原西侧那片荒草丛生的山头，冷风卷着枯叶与尘土掠过脚边，发出沙沙的轻响。

天色灰沉，远处山脊如刀削般割裂云层，空气中弥漫着湿土与腐草的气息。

他低头看着手中那张泛黄的照片，指尖轻轻摩挲着边缘——小赵的脸在斑驳光影中模糊却清晰，那是属于那个年代的一双眼睛，坚定、无畏，还带着一点年轻人特有的倔强。

他在地图上比对了许久，最终停在一处废弃的山洞前。

那里曾是战时临时指挥所，后来因塌方被封，无人问津。

杂草蔓生，藤蔓缠绕着残破的木门框，仿佛时间也在此打了个结。

林默拨开湿漉漉的野草，小心翼翼地走进洞中。

山洞不大，石壁潮湿阴冷，触手可感的是粗粝的岩面和几处深陷的弹痕，焦黑的痕迹仍留在角落，像是战火留下的烙印。

他打开手电，光束划破黑暗，在石壁间跳跃游移。

忽然，在一块碎石堆旁，他的目光被什么吸引住了。

他蹲下身，拂去泥土与落叶，指尖传来锈蚀金属的粗糙质感。

半块锈迹斑斑的弹片，静静躺在那里，边缘已被岁月磨钝。

旁边，是一支严重氧化的铅笔，漆皮剥落，但笔杆上还能依稀辨出“抗美援朝”四个字，字迹微凹，似曾被人反复摩挲。

就在他伸手触碰铅笔的瞬间，怀表在口袋里猛然震动，像是回应某种久违的召唤。

林默心头一震——这怀表……又一次亮了。

紧接着，一道金光自怀表表面缓缓升起，如同晨曦初现，温柔而不可阻挡地照亮了整个山洞。

石壁上的影子开始舞动，光影交错之间，画面逐渐清晰。

这不是他熟悉的战壕或坑道，而是一处隐秘的临时掩体。

夜色浓重，雨水顺着棚顶滴落，敲击铁皮发出叮咚声响。

几名战士围坐在煤油灯旁低声交谈，火光映照出他们疲惫却警觉的脸庞。

其中一人正是照片上的“小赵”。

他穿着志愿军制服，肩头微湿，正指着一张破旧的地图，语气急促但冷静：“东南方向两个火力点，西北侧有一条隐蔽小路……你确定他们今晚会换岗？”

站在他身边的，是一个戴钢盔的男人——美军翻译官？

林默瞳孔微缩。

可再细看，那人虽穿美军制服，眼神却透着熟悉与焦急。

“他是自己人。”林默心中闪过念头，“或许是投诚的情报员。”

美军翻译员点点头：“他们的轮班时间很固定，我们可以利用这个空档。”两人合力在地图上标出敌军位置，并用红笔圈出几个关键节点。

林默心头一震，原来那次“交换行动”，并非简单的情报交易，而是为了营救被困的侦察员！

画面继续推进，夜幕低垂，一支小队悄然穿插敌后。

小赵走在最前方，身形敏捷，脚步轻巧地踏过泥泞与碎石，每一步都谨慎无声。

可就在接近目标区域时，一声枪响打破了夜的寂静。

敌人发现了他们。

小赵没有犹豫，立刻转身引开火力。

“你们快走！”他大喊，声音穿透雨幕，带着不容置疑的决绝。

随后独自冲向另一侧，借着夜色和地形与敌人周旋。

子弹如雨点般落下，击起泥水四溅，耳边是尖锐的呼啸与爆炸的轰鸣。

林默看得心惊胆战，胸口仿佛被巨石压住，想喊，却发不出声音。

只能眼睁睁地看着小赵被包围，最终倒在血泊之中。

最后一刻，他还在回头确认战友是否安全撤离。

画面戛然而止。

林默怔怔地站在山洞中，呼吸凝滞，耳畔只剩风声呜咽，夹杂着远处乌鸦的啼叫。

胸口仿佛被什么堵住，久久无法平复。

他低头看着手中的铅笔，泪水不自觉地滑落，砸在锈蚀的弹片上，发出极轻的一声“嗒”。

“谢谢你，做了这么多。”他喃喃道，声音轻得几乎听不见。

怀表的光芒缓缓收敛，山洞恢复了寂静，只有风声依旧。

林默将铅笔小心收好，又把弹片和照片一起放进随身携带的布袋中。

他走出山洞时，天边最后一抹霞光也沉入地平线。

山风渐冷，他紧了紧衣领，沿着来路默默下行。

通往市区的大巴早已停运，他徒步走到镇口才拦到一辆夜班出租车。

车内寂静无声，窗外城市灯火一点点亮起，如同星火燎原。

当他推开出租屋的门时，墙上的挂钟指向凌晨一点。

台灯微亮，纸页泛黄脆弱，有些地方甚至被雨水泡得字迹模糊。

他的手指轻轻划过一页页文字，突然，动作停了下来。

那一页，只写着一句话：

“若我不能归来，请告诉家人，我不是逃兵。”

林默的心猛地揪紧，喉咙发干。

他盯着这句话看了很久很久，仿佛要把它刻进记忆深处。

告别赵德才时，老人紧紧握着他的手，久久不愿松开。

“谢谢你，让我哥哥‘回来’了。”

林默点点头，喉咙发紧，一句话也说不出。

走在归途的细雨里，他忽然明白：有些东西不该只留在档案馆或家族记忆中。

那本笔记本承载的不只是一个人的故事，而是一种需要扎根的土地。

当天下午，林默独自返回铁原西侧的山头。

雨水淅淅沥沥地落下，打在枯草和岩石上，发出细微的声响。

他蹲下身，将笔记本的复印件轻轻放入挖好的土坑中，用一块扁平的石子压住边缘。

雨越下越大，天地之间仿佛只剩下他一人。

他闭上眼，耳边似乎又响起了那个夜晚的枪声、急促的脚步，还有小赵最后一句大喊：“你们快走！”

那一刻，他忽然明白：真正的铭记，不是刻在碑上的名字，而是让那些未竟的心愿，在现实中生根发芽。

夜幕降临，他拖着疲惫的身体回到市区。刚进门，手机震动起来。

是一条陌生号码的信息：

【你好，我是约翰·史密斯。

我在整理祖父——前美军第7师翻译官威廉·史密斯的日志时，发现一张泛黄的照片。

照片背面写着：“致赵，若你还活着，请原谅我们曾互为敌人。”

我想，有些东西，是时候物归原主了。我将在下周抵达上海。】

林默盯着屏幕良久，轻轻合上手机。

他走到书桌前，打开抽屉，取出那个布袋，里面是赵德胜留下的铅笔、弹片、照片，以及那本残破的笔记本。

他小心地将这些物品一一摆放整齐，又从另一个信封中抽出一张泛黄的地图、一枚破损的纽扣，和一封未曾寄出的信。

它们静静地躺在桌上，等待被讲述，被理解，被记住。