我的投影仪连着1950 第122章 风暴之前

清晨的工作室里，咖啡机低沉的嗡鸣在空气中织出一层薄雾，蒸腾的热气拂过林默手背，带来片刻温润。

窗外，城市尚未完全苏醒，灰蓝的天光斜切进百叶窗缝隙，落在他指节发白的手上——那里正握着一只马克杯，釉面粗糙的触感硌着皮肤，“历史不沉默”五个字被晨光勾出微弱的阴影。

电脑提示音突兀响起，像一根银针扎破寂静。

屏幕亮起，“新史观联盟”的邮件标题赫然浮现，冷白底色衬得字迹如刀刻般锋利，刺得他后颈一阵发紧，仿佛有细小的电流顺着脊椎爬升。

“怎么了？”苏晚正弯腰调试摄像机角度，金属三脚架发出轻微的咔嗒声。

她直起身子时，发梢掠过镜头反光，几缕碎金般的晨光洒落，在林默手背上轻轻跃动。

围裙上的胶卷图案随呼吸起伏，像一卷正在缓缓展开的记忆。

他的鼠标悬停在“打开”键上三秒，指腹无意识蹭过杯壁，那句烫金的誓言还带着昨夜残留的体温。

点击瞬间，网页弹出的声明如冰水兜头浇下：

【关于《无名英雄·回家》真实性的严正质疑：经我联盟核查，片中“李大海”“李铁柱”等人物均无明确档案记载；所谓战场影像系AI换脸技术伪造；制作团队涉嫌利用民族情绪进行流量牟利。】

苏晚的呼吸骤然粗重，气息撞在玻璃窗上凝成一小片白雾。

她一把抓住办公椅背才稳住身体，指甲深深掐进塑料边缘，留下四道月牙形凹痕。

“他们什么时候搞到这些‘证据’的？”她掏出手机快速滑动，指尖在屏幕上划出残影，“我去查发布时间，可能……”

“不用查了。”林默点开社交账号，评论区已被红色弹幕彻底吞噬。

“骗子”“消费烈士”的字眼滚屏翻涌，像一条血河漫过理智堤岸。

最顶端一条高赞评论配图是李铁柱复原像与李大海的对比图，标注着“AI面部融合概率98%”，冰冷的数据如同判决书。

他的喉结动了动，吞咽的动作牵扯着干涩的喉咙，“他们等的就是首播前的舆论真空期。”

苏晚的手机在此时震动，剪辑组小王发来截图——某短视频平台已有十万播放量的“科普”视频，标题赫然是《揭露历史纪录片的流量骗局》。

她的耳尖瞬间涨红，像是被无形的火焰燎过，抓起桌上的平板就要往会议室走：“我现在召集团队开会，要么提前做辟谣预案，要么……”

“推迟发布？”林默截住她的话尾，声音不高，却压住了脚步声。

他低头盯着李铁柱的遗像，照片里战士左眼角的疤痕在屏幕蓝光下泛着暖黄光泽，像一道从未愈合的旧伤，也像一颗将坠未坠的星。

工作室空调轻响，吹动一页散落的采访稿，纸角窸窣翻动，如同谁在低声啜泣。

“上周李阿姨翻出哥哥的旧书包时，你拍她摸着补丁哭的样子。”他的声音轻得像一片雪落在掌心，“她说‘大海走前把课本留给我，说等打完仗要教我识字’——这些是AI能合成的吗？”

苏晚的脚步顿住。

她转身时，围裙带子在腰间拧了个死结，布料摩擦发出细微的沙沙声。

百叶窗漏进的光线恰好落在林默眼下青黑处——那是连续三个通宵复原面容留下的印记，眼下皮肤薄得几乎透出血管。

“我不是要退缩。”她的声音软下来，伸手碰了碰他搁在键盘上的手背，指尖传来对方掌心微凉的汗意，“只是……”

“只是怕他们用舆论淹死真相。”林默替她说完，手指在桌面上敲出一段规律节奏，笃、笃、笃，短长组合清晰可辨。

那是爷爷教他的摩斯密码，翻译成汉字是“坚持”。

“但如果我们退了，那些说‘没有档案就没有英雄’的人，会把更多李铁柱的名字永远埋进雪堆里。”

会议室的门被推开时，走廊外的脚步声由远及近，鞋跟敲击地板的声音清脆而坚定。

李秀兰站在门口，洗得发白的蓝布衫袖口磨出了毛边，手里攥着一块叠得方方正正的红布——李大海当年留给她的手帕。

“小默，我都听见了。”她的声音带着北方口音的硬朗，尾音却微微发颤，像风中摇曳的老屋檐铃，“我来录视频。”

苏晚快步迎上去扶她：“李阿姨，您不用——”

“我要用自己的嘴说。”李秀兰展开红布，帕子中央用蓝线绣着“平安”二字，针脚歪歪扭扭，像是孩童初学写字。

她指尖抚过那两个字，布纹粗糙的触感唤醒七十年前那个夜晚的温度。

“大海走那天晚上，就坐在这张椅子上。”她指向林默的工位，木椅扶手上有一道浅浅划痕，“他说‘姐，我要去打胜仗了’，我骂他傻，说子弹不长眼。他就笑，说‘姐你看’，从兜里掏出块碎银——是娘给的压箱底钱。”她掏出手机，翻出一张泛黄老照片，屏幕反光映在她眼角皱纹里，“他说等打完仗，要熔了这银给我打支簪子。后来我收到半支，是用徽章熔的。”

林默的睫毛剧烈颤动，仿佛有风穿过记忆的缝隙。

他想起昨天在档案馆，李铁柱的战场日记里确实夹着半张银匠收据，落款日期是1950年11月27日——长津湖战役最惨烈的那天。

纸页边缘焦黑，像是曾被火舌舔舐过。

“我现在就录。”李秀兰把红布按在胸口，布料贴着心跳的位置微微起伏，“就说给我哥听，也说给那些说他不存在的人听。”

下午三点，张远航的长文准时出现在社交平台头条。

林默看着电脑上“独立学者”们的联名质疑，指节抵着太阳穴，太阳穴跳动的脉搏与空调滴水声同步。

苏晚突然把平板拍在他面前，屏幕上是杨建国的未接来电记录，通话图标还在微微震颤。

“杨总说要公开投资合同。”她的眼睛亮起来，瞳孔里倒映着屏幕的光斑，“他还联系了《历史月刊》的记者，要做制作流程的深度报道。”

电话接通时，杨建国的声音沉稳如旧，背景传来纸张翻动的窸窣，“小林，我爷爷是松骨峰战役的炊事员。他临终前说，战场上最疼的不是子弹，是怕后人忘了他们。”停顿片刻，他又道：“我让人把你们团队的采风记录、文物鉴定报告都整理好了，半小时后开新闻发布会。”

傍晚六点，舆论场开始出现裂痕。

有人翻出二十年前李秀兰在学校讲哥哥故事的录像，画面抖动，声音沙哑；有老兵家属上传父亲日记，提到“三连有个李姓战士，左眼角带疤，总把炒面分给伤员”；甚至有位美国老兵的孙子留言：“我们的对手不是数字，是一群会疼会笑的人。”

深夜十点，博物馆闭馆的铃声在空旷走廊里回荡，一声声撞向墙壁又反弹回来。

林默抱着装怀表的木盒走上天台，晚风裹挟着黄浦江的潮气扑面而来，湿漉漉地贴在脸上，衣领被吹得猎猎作响。

他打开表盖，刻着“1950.11 长津湖”的字样在月光下泛着暗金，金属表面沁出一丝凉意。

“你们听到了吗？”他对着怀表轻声说，声音混入风中，几乎被吹散，“有人开始信了，有人在找你们的名字。”

表盖内侧忽然泛起温热的光，像是从内部点燃了一盏灯。

林默屏住呼吸，一行新浮现的字迹在光晕里清晰起来：“请告诉我的家人，我是个好兵。”

他的眼泪砸在表壳上，溅起细小的水花，温热与冰凉交织，顺着指缝滑落。

远处，上海的霓虹灯海漫过天际线，某栋高楼的电子屏正在滚动播放《无名英雄·回家》的预告——李铁柱的复原像定格在画面中央，左眼角的疤痕像颗未坠落的星。

手机在口袋里震动，是苏晚的消息：“技术组说服务器扩容完成，明晚八点，准时上线。”

林默把怀表贴在胸口，金属的微凉渐渐被体温焐热。

他听见风里有年轻的声音在笑，混着浓重的东北口音：“老李家那小子还欠我半块炒面呢，等打完这仗，我得管他要十块！”

月光漫过天台的护栏，落在他攥紧的手背上。

那里有半枚银簪的压痕，是李秀兰录完视频后硬塞给他的——“替我哥收着，等他回家那天，亲手还他。”

楼下的保安开始巡逻，手电筒的光束扫过展馆外墙，像探照灯划破夜幕。

林默低头看表，离明晚八点，还有二十三小时。

他不知道的是，此刻在城市另一头的写字楼里，张远航正盯着电脑屏幕，指节捏得发白。

社交平台的实时数据如刀锋切入他精心编织的舆论网——#李铁柱的半枚银簪#话题已冲上热搜第三，评论区有人晒出爷爷的军功章，有人附上奶奶保存了七十年的家书，还有个小学生留言：“老师说，我们的红领巾是烈士的血染红的，我以后要每天戴整齐。”

而在更遥远的地方，某个老旧居民楼里，一位白发老太太正扶着窗台。

她颤抖着摸出个铁盒，锈蚀的搭扣发出吱呀声，里面躺着半张泛黄的信纸，字迹被泪水晕开：“娘，别等我了。要是能活着回去，我给您带南方的糖；要是不能……就当我去给您打江山了。”

她打开电视，刚好跳到《无名英雄·回家》的预告。

屏幕上，李铁柱的复原像正对着她笑。

老太太的手抚过屏幕，指尖传来玻璃的冰凉与画面的热度交织，轻声说：“柱子，娘等了七十年，终于要给你立碑了。”

夜更深了。

林默把怀表放进木盒，转身下楼时，听见手机提示音不断响起。

他点开微信，苏晚发来了新消息，附带一张截图——纪录片预约人数，已经突破五十万。

他站在楼梯转角，看着窗外渐次亮起的万家灯火。

那些光里有老人的回忆，有孩子的疑问，有素不相识的人共同托起的、一段不该被遗忘的历史。

明晚八点，当第一帧画面亮起时，所有的质疑、沉默、遗忘，都将在真实的光芒里，无处可藏。