人间小温 第141章 小时候的故事11

夏夜深沉，仿佛一块巨大的、浸透了墨汁的厚重丝绒，温柔地覆盖了整个村庄。白日的暑气被晚风一丝丝抽走，化作庭院里那棵老槐树叶间永不停歇的沙沙低语。萤火虫是这墨色画卷上灵动的笔触，提着小小的、绿莹莹的灯笼，在丝瓜架下垂挂的累累果实间，在茂盛的狗尾巴草丛里，悄无声息地划出一道道短暂而梦幻的光轨。我躺在奶奶那张年代久远、散发着桐油和岁月混合气味的雕花木床上，枕着里面塞满了新麦壳的枕头，每一次翻身，都能听到窸窸窣窣的、如同秋日私语般的声响。空气里弥漫着白天曝晒过的棉布味道，混合着奶奶身上淡淡的、像皂角与阳光凝固在一起的温暖气息，这是独属于她的、让人安心的味道。

“奶奶，再讲个故事吧。”我翻了个身，面向她。窗棂透进的朦胧月光，像一位技艺精湛的画师，用最柔和的笔触，勾勒出奶奶侧脸的轮廓。那线条，在慈祥与安谧之中，蕴藏着无数被时光打磨过的沟壑。

奶奶的手，枯瘦却稳定，握着一把边缘已经泛黄、甚至有些破损的蒲扇，不紧不慢地摇着。那扇出的风，带着植物纤维的原始清香，不仅驱散了暑意，也赶跑了偶尔试图闯入蚊帐的、嗡嗡作响的蚊蚋。她闻言，嘴角弯起一个柔和的弧度，眼角的皱纹便层层叠叠地舒展开，像秋日平静湖面上被微风吹起的涟漪。“你这孩子，故事匣子一打开就关不上。昨儿个不是刚讲了后山黄大仙讨封，学人走路的事儿吗？”

“那个听完了嘛，今天讲个新的，讲个我没听过的，吓人一点的！”我裹紧了身上的薄被，只露出一双在黑暗中竭力睁大的眼睛，既恐惧又充满了无法抑制的好奇，伸手轻轻扯着奶奶洗得发白的棉布衣袖央求道。

奶奶手中的蒲扇节奏慢了下来，仿佛每一次摇动，都在从记忆的深井里打捞着什么。她的目光变得悠远而深邃，似乎穿透了细密的蚊帐，穿透了青瓦铺就的屋顶，望向了某个悬浮在时间之外的、神秘而古老的所在。“那……就给你讲讲，咱们家灶房里，那口旧铁锅里住过的蛇仙吧。”

“蛇仙？”我心里咯噔一下，脊背窜起一丝凉意，下意识地把被子又往上拉了拉，声音也压低了，“在……在锅里？煮饭的锅里？”

“是啊，就是灶房墙角，那口黑乎乎、沉得挪不动的大铁锅里。”奶奶的声音低沉下来，带着一种讲述家族秘辛般的郑重与肃穆，仿佛怕惊扰了什么。“那还是我像你这么大的时候，你老奶奶，也就是我娘，在这样一个夏夜里，一字一句告诉我的。她说啊，那蛇仙，可不是田埂上、水沟里常见的那些长虫。它通体雪白，像最好的羊脂玉，没有一丝杂色；一双眼睛，不是吓人的幽绿，而是像两颗浸在清水里的红宝石，亮晶晶的，透着灵性。它就盘踞在咱家那口传了好几辈人的铁锅最深处，平日里看不见，只有家里人心地最纯净，或者咱家遇到大事的时候，有缘人才能偶尔窥见它身上散发出的、一层淡淡的、月亮似的光晕。”

奶奶的描述，拥有着奇异的魔力。我的眼前，立刻清晰地浮现出那口被几十年灶火熏燎得乌黑油亮、仿佛能吸收所有光线的巨大铁锅。而在那锅底最深邃的黑暗里，一条莹白如玉、近乎透明的小蛇，正安然地盘绕其中，周身散发着柔和而圣洁的光华。它不言不语，沉默如亘古的岩石，却仿佛洞悉着这个农家小院里日升月落间的所有悲欢、所有的秘密与所有的祈愿。

“这蛇仙，是咱们家的保家仙，”奶奶的蒲扇又轻轻摇动起来，语气里充满了敬畏，“默默地护着咱这一家子人丁平安，六畜兴旺。你老奶奶说，早些年，世道乱，兵匪如麻。有一回，一伙拿着土枪大刀的流匪闯进了村，挨家挨户地抢东西。眼瞅着他们就要砸开咱家的木头门闩了，你太爷爷都攥紧了锄把准备拼命了，就在这时，灶房里突然就传来了‘嘶嘶嘶’的响声。那声音啊，不大，不像普通蛇那样让人起鸡皮疙瘩，反而是清亮亮的，像银针落在玉盘上，可不知怎的，就那么直直地往人骨头缝里钻，往人心尖上敲。那几个本来凶神恶煞的歹人，当时就脸白了，互相看了一眼，屁滚尿流地扭头就跑，好像慢一步，就会被什么东西缠住脚脖子似的。”奶奶顿了顿，似乎在回味那场早已远去的惊险。

“还有一年，”她继续道，声音里带着感慨，“老天爷不开眼，连着三四个月没下一滴雨。地裂得像乌龟壳，河床见了底，眼看地里的玉米苗、高粱秆子全都耷拉着脑袋，由绿变黄，最后枯死。村里人都快急疯了，求雨的法子都想遍了，龙王庙的门槛都快被踏平了，还是没用。你太爷爷那会儿是村长，愁得几夜没合眼，嘴角起了一圈燎泡。就在大家都快绝望的时候，有一天夜里，你太爷爷迷迷糊糊睡着了，就梦见那铁锅里的白蛇仙，盘在他枕头边，冲他点了点头，然后转身就往屋后那座云雾缭绕的老君山爬去。你太爷爷惊醒过来，心里头直跳，也说不上是怕还是盼。天刚蒙蒙亮，他就叫上几个胆大的后生，拿着镐头铁锹，跟着梦里模糊的记忆，往后山一处从来没人注意的、长满了荆棘的石缝里去。结果你猜怎么着？几镐头下去，那石缝里竟然真的‘汩汩’地冒出了清亮亮的泉水！那水又凉又甜，很快就淌成了一条小溪流。就靠着这股泉水，咱村子，连着附近几个庄，那年的庄稼，硬是活过来一大半！”奶奶的声音里，充满了对那股救命泉的感激，以及对那神秘蛇仙的无限尊崇。

我听得完全入了神，最初的恐惧早已被一种神圣而温暖的敬畏所取代。那传说中的蛇仙，不再是阴冷的、令人害怕的精怪，而是化作了守护家族、悲悯苍生的祥瑞象征。“那……那我们现在回去，还能见到它吗？”我怀着一丝渺茫的希望问道。

奶奶摇了摇头，蒲扇轻轻在我额头上点了一下，带着嗔怪与慈爱：“傻孩子，仙家之物，来去无踪，哪是咱们凡夫俗子想见就能见的？后来啊，世道慢慢太平了，日子也渐渐好过起来，家家户户都垒了新式的灶台，买了轻便的铝锅、钢精锅。咱家那口老铁锅，太重，烧火也慢，也就闲置了下来，被搬到了杂货间的角落里，落满了灰尘。自那以后，就再也没人见过蛇仙的踪影了。”她的语气里有一丝难以察觉的怅惘，但随即又释然了，“不过，你老奶奶临终前还拉着我的手念叨，她说，仙家不是走了，是化了形。它可能成了咱屋后那棵看着咱们家几代人出生的老槐树，也可能成了年年春天都准时飞回梁上旧巢的燕子翅膀底下一根最轻的羽毛，甚至啊，可能就是吹过咱家院墙的那阵风，洒在瓦片上的那缕月光……它还在，一直守着咱们呢。”

这个故事，像一颗被施了魔法的种子，在我稚嫩的心田里深深扎根、发芽。它让我从此对家里每一个沾染了岁月痕迹的古老物件——那把磨得光滑的桃木梳、那个掉了一块漆的首饰盒、那口静默在杂货间的黑铁锅——都产生了一种莫名的敬畏与难以言说的亲近。它们不再是冰冷的死物，而是承载着家族记忆、情感与灵性传说的容器，是连接过去与现在的、沉默的见证者。

奶奶的故事，远不止于这些带着神秘色彩的志怪传说。更多的，是融入日常烟火里的、朴素的生活智慧和刻骨铭心的教诲。其中，每年除夕夜，团年饭摆上桌之前，她总会一遍又一遍、不厌其烦地讲述的那个关于“鸡狗生日”的故事，几乎成了我们家族过年仪式中不可或缺的一部分。

那年的除夕，来得格外凛冽。大雪在前夜悄然降临，将整个村庄严严实实地覆盖起来，天地间只剩下一种纯粹到极致的白。屋檐下挂起了长长的冰凌，像一串串透明的水晶帘子。家里，却暖意融融。灶膛里的火苗“噼啪”作响，舔着锅底。大铁锅里炖着的猪肉，咕嘟咕嘟地翻滚着，浓郁的、带着酱油和八角香气的白蒙蒙蒸汽，一阵阵从厨房的门帘缝隙里钻出来，弥漫到堂屋，像一只无形而温暖的手，撩拨着每一个孩子的味蕾，勾得我和堂兄弟姐妹们坐立不安，像一群绕着厨房门口打转的小狗。

贴完了大红春联，扫净了院里的积雪，我们终于被允许围坐在烧得滚烫的土炕上。炕桌擦得锃亮，上面摆着奶奶前几天亲手炒的花生、瓜子，还有她熬糖、撒芝麻切出来的芝麻糖，空气里满是焦香和甜香。奶奶没有像往常一样在厨房进行最后的忙碌，而是端坐在炕桌的主位上，用一块干净的湿布，细细地擦拭着每一个准备盛年夜饭的碗碟。她知道我们心急，也知道这是进行一年一度“家庭教育”的最佳时机。她清了清嗓子，那声音带着老年人特有的沙哑，却有一种不容置疑的权威和温和。

“孩子们，别光惦记着锅里那几块肉。咱今天这顿年夜饭啊，能这么齐全、这么丰盛地摆上来，不容易。”奶奶的目光缓缓扫过我们每一张被期待烧得红扑扑的小脸，“你们可知，咱们过年，过的到底是什么？正月初一，又是个什么特别的日子？”

“新年！穿新衣，放鞭炮，吃好多好多好吃的！”我们异口同声，答案简单而直接。

“对，是新年。”奶奶点了点头，随即又缓缓摇了摇头，手里的动作停了下来，“但在更古早的老祖宗那里，这过年，可不单单是人的事儿。老辈子流传下来的说法，正月初一是鸡的生日，初二是狗的生日，初三是猪的生日，初四是羊的生日，初五是牛的生日，初六是马的生日，一直到初七，才是咱们人的‘人日’。”

“啊？鸡、狗、猪羊还有生日？”我们惊讶地张大了嘴巴，觉得这说法既新奇又不可思议，仿佛打开了一扇通往另一个认知世界的小窗。

“是啊。”奶奶抓过一小把花生，放在手心，用拇指慢慢剥着，深红色的花生衣在她布满老茧、关节粗大的指间簌簌落下，像飘零的微型花瓣。“老辈子传说，开天辟地的女娲娘娘，在初创世的时候，觉得天地间太寂寞，就先造出了这些与咱们人家息息相关的畜禽兽鸟。她怕它们孤单，无人记挂，就给它们也定下了生日，让它们也在万象更新的年头，感受一下这世间的喜庆与尊重。所以啊，在它们生日这天，咱们要格外善待它们。给鸡一把额外的金灿灿的谷粒，给狗一块不带骨头的肉，给牛马一顿加了豆饼的精饲料……感谢它们一年到头的辛苦。鸡为我们司晨报晓，唤我们起身劳作；狗为我们看家护院，护我们夜晚安眠；牛马帮我们耕田拉车，是田里的主要劳力；猪羊更是我们平日里肉食和油水的主要来源。没有它们日复一日的默默付出，咱们人的日子，可就真是寸步难行，难过得很了。”

她顿了顿，将剥好的几粒饱满的花生仁放在我面前的小碟子里，目光变得异常严肃，甚至带着一种沉重的力量，压得我们不由得收敛了嬉笑的神情。“所以，过年了，咱们吃好的，穿好的，口袋里有了压岁钱，心里头高兴，这是应该的。但是，不能忘了本，不能翘了尾巴，更不能——糟蹋粮食！”她的声音在这里加重，像锤子敲在心上。她伸出一根微微颤抖的手指，指向炕桌中央那碗堆得尖尖的、冒着袅袅热气的白米饭，“你们看看这碗里的米饭，这一粒粒，饱满、晶莹，像不像一颗颗小珍珠？它们哪一粒，不是凝聚着天地的精华、日月的光照？哪一粒，没有浸透着耕田人的汗水、耘草人的弯腰、收割人的辛劳？这里面，也有那些畜禽们间接的奉献。我像你们这么大的时候，一年到头，也吃不上几顿这样雪白、喷香的干饭。经常是野菜混着糙米，稀得能照见人影的粥，就着一点咸菜疙瘩，就是一顿。赶上灾年荒年，连榆树皮、观音土都啃过……那时候，谁家要是能吃上一顿纯白米的干饭，能在碗里发现一颗油星，那简直就是天大的幸福。谁要是敢不小心掉一粒米在桌上，是要被家里大人用筷子狠狠敲手心的，还得当着全家人的面，把那粒米捡起来吃掉，一粒都不许浪费！”

屋子里顿时静了下来，只有窗外的风雪声和炕洞里柴火轻微的“噼啪”作响。雪光透过糊着白纸的窗户，朦胧地映照在奶奶的脸上，她的眼神里有对过往那些极端艰辛岁月的深刻记忆，有对饥饿滋味的本能恐惧，更有对我们这些生长在蜜罐里、从未真正体会过“短缺”为何物的后辈们的、殷切到近乎严厉的期望。她不是在枯燥地说教，而是在用自己血肉般真实的经历，向我们传递一种融入血液骨髓的、对粮食和生命的至高敬畏。

“有一年，具体是哪一年我记不清了，只记得是春天，青黄不接的时候，”奶奶的声音更低沉了，仿佛蒙上了一层历史的尘埃，“先是旱，后是蝗虫，地里的庄稼几乎是颗粒无收。村里开始饿死人了，先是孤寡老人，后来是身体弱的孩子……那真是叫天天不应，叫地地不灵。你太爷爷，咬着牙，带着我们兄弟姐妹几个，拎着篮子，到已经光秃秃的山上去挖野菜，剥树皮。饿得头晕眼花，前胸贴后背，走路都打晃。挖回来的野菜，又苦又涩，吃下去，肚子胀得难受，却还是感觉空落落的。后来，是你太奶奶，把她偷偷藏了许久、准备实在不行时用来换盐的一小袋救命粮——那是半袋麸皮混着一点点米糠——颤巍巍地拿了出来，和着挖来的苦菜叶子，煮了一大锅黑乎乎、剌嗓子的糊糊。就是那锅糊糊，让我们一家子，硬是撑到了下一季豆子成熟……从那以后，我就牢牢记住了一个道理：别说是一碗饭，一个白面馍馍，就是一粒米，一颗盐，也重若千钧，那是能救命的宝贝！”

她说着，目光落在炕桌边缘一粒不小心掉落的、芝麻大小的瓜子仁上。她伸出两根手指，极其小心地、郑重地将它拈起来，放进嘴里，细细地咀嚼着，仿佛在品尝什么绝世美味。然后，她看着我们，一字一句地说：“你们现在赶上了好时候，日子过得像掉进了蜜罐里，更要懂得惜福。这‘鸡狗生日’的老话，就是要告诉咱们，人要懂得感恩，要尊重世间的每一个生命，无论大小；要珍惜咱们拥有的每一份食物，不论粗细。这才是过年的真意之一，也是做人的根本啊。”

那一刻，满屋飘荡的诱人肉香，似乎不再仅仅是勾动馋虫的简单**，而是掺杂了一种沉甸甸的、名为“生存”、“感恩”与“敬畏”的复杂重量。我看着自己面前那碗晶莹剔透、如同珍珠般熠熠生辉的米饭，第一次觉得，那每一粒米，仿佛都在闪烁着微弱而庄严的光芒，它们不再是普通的碳水化合物，而是无数汗水、期盼、乃至生命换来的结晶。我拿起筷子，小心地夹起一撮米饭，送入口中，第一次如此认真地咀嚼着它的香甜，感受着它在齿间被碾碎的过程，心中充满了前所未有的郑重。

而奶奶的童年，远非只有饥饿与训诫的灰暗记忆。在那些被贫穷笼罩的日子里，她和她的伙伴们，用无尽的想象力和源自土地本身的馈赠，创造了属于他们那个时代的、色彩斑斓的快乐。那些简单的游戏，是她回忆中永不褪色的珍宝。