侠盗燕子李三的100个传奇故事 第5章 冷枪一声双黄蛋

雪停了，风没停。

我拖着右腿蹿进小胡同，龙须索断成半截，铁琵琶的弦却还缠在脚踝上，走一步割一刀，血顺着鞋底印在雪里，像给黑夜点了串红灯笼。

真珠？假的。

肖朴生？复活了。

猫和宪兵？死了。

所有锅，全扣在我头上。

我喘得像个破风箱，脑子却转得比风车还快：先得找个窝藏形，再摸肖朴生的底，最后把黑锅扔回他脸上。

计划刚成形，身后脚步嚓——嚓——踩雪，沉稳，有序，像阎王的更漏。

我回头，雪花缝里晃出一个高桩黑影——韩复之。

他左肩血湿了一大片，却仍旧抱臂，每一步都把雪地踩出声，仿佛告诉我：猫抓耗子，第二回合。

李三，把珠子交出来，留你全尸。

他声音哑，却带着笑，像钝刀拉铁皮。

我苦笑：韩爷，我也想要真珠子，可有人捷足先登。

那就连你一起带回去，开膛破肚，总会找到。

他说得云淡风轻，右手却摸向腰间——铁琵琶没了，剩一把驳壳枪，枪管在月光下泛蓝。

我暗自叫苦：巷子两壁高，跑是跑不过子弹；打，我右腿半废。

当下唯一能做的，就是拖时间。

我往后蹭，手在背后摸墙，想找扇门、找道缝，哪怕狗洞也成。

韩复之步步逼近，雪地被踏得咯吱咯吱，像提前替我钉棺材钉。

就在他抬枪欲射的刹那，一声冷枪砰——划破夜空！

子弹从斜里钻来，打碎他右手的驳壳枪，枪机炸裂，铁屑四溅。

韩复之一声闷哼，虎口血如泉涌，整个人被震得倒退三步。

第二枪紧随，地击中他左肩——旧伤添新伤，血雾在雪幕里炸开。

韩复之单膝跪地，抬眼四处搜，目光里第一次露出惊疑。

我趁机翻进身旁矮墙，滚进校园。

心里惊涛骇浪：谁放的枪？救我？还是杀他灭口？

墙外脚步杂沓，有人低喝：抓活口！

六七道手电光刷地亮起，照得雪地惨白。

韩复之咬牙，撕下衣襟缠手，踉跄跃上屋脊，几个起落便消失在黑夜里。

警哨声、口笛声此起彼伏，却没人敢追——冷枪手的威慑力，比风雪更冷。

我趴在废园枯草里，屏住呼吸。

手电光扫过头顶，照出飞尘雪雾。

搜索的人并不喊叫，只用皮鞋在雪里推进，训练有素。

我暗骂：又是哪路阎王？

燕子李三，出来吧，自己人。

一个清朗男声穿透雪幕，带着金属回音。

我纹丝不动——黑夜里，自己人三个字最廉价。

那人似乎料到我的反应，轻笑：真珠子不想要了？

真珠子！这三个字比爹娘都亲。

我肌肉绷紧，脑子权衡：出去，可能中计；不出去，永远找不到肖朴生。

横竖都是赌，我挑了可能赢的那边。

我举起双手，慢慢起身。

手电光立刻聚到我脸上，刺得我睁不开眼。

雪雾里走出一个穿长衫、戴圆框眼镜的斯文男子，左手拎一只黑皮箱，右手握一把轻烟袅袅的勃朗宁。

月光照他脸上——眉目清秀，嘴角带笑，正是半年前在上海火车站的肖朴生。

我瞳孔猛缩：你是人是鬼？

他笑出一排白牙：死人才能活得更自在，不是吗？

我眼角扫向四周，六名便衣呈扇形散开，枪口微抬，角度刁钻——我若妄动，能瞬间被撕成蜂窝。

当下只能走一步看一步。

肖朴生抬手，手下立刻收枪、后退、背身，动作整齐得像提线木偶。

他走近，掏出一块雪白帕子，弯腰替我拭去脸上血污，动作温柔得令人发毛。

上海站炸死的是替身，他低声解释，我本名肖砚，特高科翻译官只是外皮，实际给做事。

那边？我挑眉。

他笑而不答，只打开皮箱——

黄绸垫底，上置一只小小檀木匣，匣盖微敞，露出奶白珠光，正是那串一百单八罗汉珠！

我呼吸一滞，伸手欲拿。

他合上盖子，声音轻却脆：想要？容易，帮我做一件事。

若我不帮呢？

那就继续背锅：杀宪兵、盗国宝、勾结飞贼、扰乱治安，随便一条都能让你在前门楼子挨六枪。

他说得云淡风轻，像在点一份套餐。

我咬牙：先让我验货。

肖砚耸肩，把匣子递来。

我捧手里，拨开一颗珠子，用指甲刮表面——无粉、无蜡，是真家伙；又放耳边摇，声音沉而不空，是深海老蚌。

我抬头：真珠在你手，还找我做什么？

因为你会飞，他指了指夜空，我要你把珠子送到一个我飞不到的地方——南京总统府，汪办公桌上。

我差点咬舌头：你要我当众打汪的脸？

不，是打日本人的脸，他笑得意味深长，汪夫人丢珠，宪兵被杀，真珠却好端端出现在汪的办公桌上——汪百口莫辩，日人必疑他自导自演，合作就要裂口。

我心头狂跳：这是把老子当枪，去轰党国最大的汉奸！

事成之后？

珠子归你，另加两根金条，送你和你的梨花儿远走高飞。

他故意把小梨花三个字咬得暧昧。

我瞳孔猛缩——他知道小梨花！

这一秒，我确认：若不答应，小梨花必成下一个吊线木偶。

我握紧匣子，指节发白：成交。

肖砚笑得像狐狸：合作愉快。

他们给我处理伤口、换干净衣、安排安全屋。

天亮前，我独自坐在灯下，把匣子翻来覆去地看，越看越像炸弹。

肖砚说是，可谁证明他不是更高级的汉奸？

珠子真会归我？金条能买到命？

冷枪是谁？为何两枪都只伤韩复之，而不要命？

是肖砚灭口？还是另有第三方？

窗外，雪又开始飘，像无数未落地的问号。

我握起桌上的勃朗宁——肖砚给的，却刻着日本兵工厂标。

枪口冰凉，映出我的脸：

一只燕子，被线牵住了脖子。

冷枪是谁？

线，牵在谁手？

下一页，答案或许比子弹更冷。

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