侠盗燕子李三的100个传奇故事 第8章 后海夜风，血味与自由

雪停了，可风更硬，像钝刀子在脸上来回锉。我踩着河沿碎冰，每一步都发出“咔嚓”脆响，仿佛踩的是自己的骨头。肩上被寒风一激，反而麻木，只觉整只胳膊灌了铅，一晃就扯心扯肺地疼。

阿灿在我前头领路，瘦长的背影在路灯下忽长忽短。他手里提一只帆布箱——里面是三把“樱花”假剑，以及那份足以炸翻半个政坛的“伯明翰合同”。我则攥着那只白缎高跟鞋，钥匙在鞋尖里“叮叮”碰响，像女人偷笑。

身后，火把队队员抬着担架，小桃趴在上面，血痂把军毯与肩膀粘成一块。她半昏半醒，唇色苍白，却总在寒风一过的时候，轻轻喊一句：“李三……糖葫芦……”声音被风撕碎，飘到我耳里，变成细针，一根根扎在心上。

我们拐进后海沿子的破仓库。门一关，风被挡在外头，可血味与煤烟味立刻闷热地汇在一起，呛得人想咳。汽灯点亮，黄光下，人影幢幢，像一群刚上岸的水鬼。

阿灿把文件摊在木箱上，众人都围过来，眼睛被火烤得通红。我却退到角落，背靠冰冷的铁板，一点点滑坐下去。脑子里全是白萍最后站在阳台冲我挥手的样子——白衣、血花、探照灯，像一幅被水晕开的年画，艳得刺目，却随时会消失。

小桃在担架上呻吟。我爬过去，握住她手。她指尖冰凉，掌心却烫得像炭。我低声哄：“再忍忍，前头就是英租界医院。”

她半睁眼，眸子被高热烤得湿漉漉，像两颗将融的冰球：“……别去……伯明翰……她……骗你……”

我心脏猛地一抽——又是白萍。连昏沉里，她都念念不忘提醒我：别信那女人。

我抚小桃额前碎发，喉咙发苦：“我不信她，我信你。”话出口，却像吞了把刀，自己都划得生疼。我真的不信白萍吗？那为何攥着她的鞋，像攥着最后一根救命草？

阿灿端来一碗烧酒，让我消毒。我解开肩上绷带，血已浸透，布条与烂肉粘在一起，一撕，疼得我眼前发黑。酒浇上去，伤口“滋”地冒白沫，像被火舌舔。我咬牙没吭声，脑海里却闪回另一幅画面——

白萍把剑横在船舷，抬眼冲我笑：“我欠你一命，还你了。现在……信我么？”

那时她胸口血如泉涌，却笑得轻松，仿佛流血的不是她。我分不清，她到底在还命，还是在布更大的局。

阿灿忽然低声道：“伯明翰股东会，十一点开始，还有三个钟头。”他抬眼，眸子里燃着火，“文件有了，缺的是——钥匙。”

我攥紧那只高跟鞋，钥匙在鞋尖里，冰凉。我深吸一口气，血味与酒味一起灌进肺里，火辣辣。我抬头，望定众人：“我去。”

仓库外，夜风又起，后海水面结着薄冰，浪头拍上去，“哗啦”一声碎成银屑。我立在码头，望着远处灯火——那是英领事馆，也是虎口。

小桃被抬上车，艾达亲自开车，说要送她去维多利亚医院。车门关上前，她突然抓住我手，指甲掐进我肉里，声音嘶哑却急切：“李三……别去……她把你……当火种……”

我心脏猛地一坠，像被线勒住。我想说“放心”，却说不出口，只能拍拍她手背，哑声道：“我答应过请你吃糖葫芦，死也回来。”

车门“砰”地关上，汽车喷出一股白雾，驶进雪夜。我立在原地，手里攥着那只高跟鞋，钥匙在鞋尖里“叮叮”作响，像女人轻笑。

阿灿陪我上路。我们坐黄包车，绕过后海冰面，车铃在寒风里“叮铃”作响，像催命。我裹紧大衣，却觉风从骨头缝里往里钻。脑海里，两幅画面交替——

白萍站在快艇甲板，白衣染血，却笑得风华绝代：“烧我成灰，撒在伯明翰。”

小桃趴在担架，眼含潮气：“别去……她把你当火种……”

火种？还是火坑？我分不清。只觉胸口有团火，被风一吹，噼啪作响，却怎么也熄不灭。

车停在领事馆后巷。阿灿递给我一套燕尾服，白衬衣硬领，像纸板，勒得我伤口生疼。我换衣，把钥匙用油纸包好，塞进左胸袋，贴近心脏。阿灿忽然伸手，按住我肩：“哥，活着回来。”

我咧嘴，却牵到嘴角伤口，血腥味更浓：“我命贱，阎王爷嫌臭。”

他眼一红，转身消失在小巷尽头。我立了片刻，望远处高楼——钟楼正敲十点半，舞会已进入**。萨克斯声顺着风飘过来，软绵绵，却像绞索，套在我脖子上。

我递邀请函，守门的印度大胡子卫兵扫我一眼，放行。大厅金碧辉煌，水晶吊灯像一轮小太阳，照得人心慌。绅士淑女举杯谈笑，旗袍与燕尾服交错，像一池五色锦鲤。我却觉自己像条混进池子的黑鱼，随时会被网起。

我低头，借香槟托盘掩护，一步步靠近楼梯。楼梯口，两名英国海军站岗，枪上刺刀闪亮。我深吸一口气，正想寻机上楼，忽听身后一声轻笑：

“燕子，迷路了？”

声音软得像绸，却带着水汽的冷。我回头——白萍。

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