剑来，剑心，瞎剑仙 第170章 北漠

陈浔蹲在副教主身侧，指尖划过其衣襟内袋，取出那枚青铜令符。令符冰冷，正反两面的纹路在他掌心压出浅痕。他未多看一眼，只将它与两封密信并排置于膝上，目光落在真信末尾那行细如针尖的墨点上。

北斗七点，排列有序。

他闭目，神识沉入经脉，静影剑在背后轻震，一道微不可察的共鸣自脊柱升起。再睁眼时，他从怀中取出钱庄账房所赠的地图残片，摊于地面。残片边缘有极细金线勾勒，初看如纸纹，细察却是星图轮廓——与密信上的墨点位置完全吻合。

他以剑尖为笔，在泥土上缓缓描摹。

金线延伸，墨点定位，银沙土扩散方向为引，三者交汇于一点。那点不在北漠表面祭坛，而在地底深处，被风沙掩埋千年的旧殿遗址之中。地图残片原本断裂处，此刻因星图牵引，显露出一段断裂文字：“……陷脉之下，启门者血。”

陈浔盯着那句，左手抚上左肩旧伤。

痛感依旧，但已不再杂乱，反而随呼吸起伏，隐隐与静影剑共鸣。他忽然想起三年前雪夜，她昏倒在他怀中，指尖曾轻轻拂过这道伤口，低语一句“此痕非凡”。当时不解，如今想来，或许那时她便已察觉——他的血，能开长生一族的门。

他低头，重新审视假信内容：“祭坛即传承终点”。

一字之差，便是死局。若他依此而行，踏入表面祭坛，必触发血祭阵眼，成为青衫客破封的祭品。而真正能助她恢复记忆之地，藏于地下，唯有血脉共鸣者方可寻得。

风穿林过，吹动剑穗铜铃，一声未响。

他知道，敌人设局诱他远行，是想让他远离真实入口。可真正的线索，从来不在纸上，而在脚下。银沙土呈放射状分布，源头指向城主府偏门。那晚他潜入书房，地板裂缝寒气逼人，似有地脉流动。如今推演至此，整座江陵城，恐怕就建在古殿入口之上。

但他不能回头。

青衫客既布此局，城主府必已布下重兵。若他折返，反倒落入瓮中。唯有继续北上，以进为退，才能避开明哨暗伏，直插核心。

他收起密信与地图残片，将二者贴身藏于胸前。令符则放入腰间革囊，与青冥剑柄相触，随时可取。

副教主仍昏迷于地，呼吸平稳。陈浔站起身，俯视片刻，未再动手。此人已被废去右腕，短时难复战力，且令符既失，其价值已尽。杀之无益，留之无患。

他转身，背起双剑，脚步未滞。

林间雾气渐散，天光微亮。他沿着银沙土扩散的方向前行，步伐稳健。荒野尽头，一条古道蜿蜒北去，石板残缺，杂草丛生，却是通往北漠的唯一官道。

走至半途，他忽停步。

从袖中取出静影剑，抽出寸许。剑身幽蓝，内里符文流转，与密信墨点、地图金线同频轻颤。他将其收回鞘中，确认方位无误，再度迈步。

日头渐高，古道两侧地貌开始变化。红壤渐少，黄沙渐起，风中夹着粗粝沙粒，打在脸上微痛。他拉起衣领遮面，手始终不离剑柄。

临近午时，他抵达一处断崖边。崖下沟壑纵横，干涸如骨，正是昨夜激战之地。他立于崖顶，望向北方。

远方地平线模糊，沙尘卷动，隐约可见一座黑影矗立于荒原中央——那是北漠边陲第一座烽燧台，高十丈，由黑石垒成，顶端铁旗残破，随风猎猎作响。

据传，过此烽燧，便是北漠境内。

他未急行，反而盘膝坐下，从行囊中取出水囊与干粮，简单进食。肩伤仍在发烫，但他已习惯这痛意，如同习惯她的沉默。他知道，越接近目的地，血脉共鸣越强，伤处反应也越剧烈。

他咬下一口硬饼，咽下后，从怀中再次取出地图残片。

这一次，他以指尖蘸水，在残片背面轻轻摩挲。水迹渗入纸纹，竟显出一行极淡小字：“……风蚀三十六载，门启不过三息。”

他瞳孔微缩。

原来开启机关不仅需血脉，还需时机。那遗址被风沙掩埋，每隔三十六年才短暂显露一线生机，时间仅容三息。错过，则需再等百年。

而今年，正是第三十六年。

他收起残片，仰头看向天空。云层稀薄，日光刺眼。他估算时辰，若全速北行，可在明日黄昏前抵达烽燧，再行一日，可至遗址投影区域。届时需凭感应寻地脉波动，方能找到确切入口。

他站起身，拍去衣上尘土。

远处烽燧台上，铁旗突然断裂，坠落崖下，发出沉闷撞击声。风更大了，卷起沙尘扑面而来。

他迎风而立，未退半步。

取出火折子，点燃随身携带的一截松枝。火焰跳动，他将其插入地面，作为标记。这是玄剑门弟子远行时的习惯——每行百里，留一火印，既是记程，也是警示。

火苗在风中摇曳，却始终不灭。

他最后回望南方。

江陵城已在数十里外，隐于晨雾之中。那里有谎言，有陷阱，也有他曾踏过的每一步虚局。而他选择走最近的那条路——不是他们想让他走的，而是他用自己的伤、自己的血、自己的剑，一步步推演出来的。

他转回身，面向北方。

脚下的古道通向荒原深处，沙砾覆盖石板，像一条被时间掩埋的命脉。他迈出第一步，靴底碾碎枯草，发出轻微脆响。

第二步，风更大。

第三步，火苗熄灭。

他不再回头，也不再停步。

腰间青冥剑随步伐轻晃，剑穗铜铃无声。胸前贴身藏着拼合完整的地图与密信，紧贴心跳之处。他知道，她在那里等着，哪怕她尚未醒来，哪怕她已醒来却不肯见他——他也必须到。

因为她是他的开始，也是他的归处。

朝阳高悬，他的身影被拉得很长，投在古道之上，像一柄出鞘的剑，直指北方。

风吹起他的衣角，露出左肩旧伤一角。那道疤微微发烫，仿佛在回应地底深处某种古老的召唤。

他一只手按在剑柄上，指节收紧。

另一只手，悄然抚过胸前荷包。