龙族：我的铠甲不可能这么龙傲天 第163章 暗巷

距离芝加哥数百英里外，某个衰败工业城市的深处。

一条被垃圾和涂鸦覆盖的阴暗小巷，散发着尿臊味和腐烂食物的酸臭。

唯一的光源是远处一盏昏黄闪烁的路灯，勉强勾勒出几个蜷缩在阴影里、瑟瑟发抖的身影。

约翰·多克——他早就厌恶了“矮子”这个愚蠢的绰号

穿着一身不起眼的黑色夜行衣，头上套着只露出眼睛的黑色头套，像一尊沉默的雕塑般站在最深的阴影里。

他的呼吸平稳，眼神锐利而警惕，透过头套的孔洞扫视着巷口和两侧屋顶的轮廓。

多年的战场经验和地下交易生涯，让他像野兽一样敏感。

他面前是三个缩成一团、眼窝深陷、不断吸着鼻子的男人。

他们是这座城市无数被遗忘的渣滓之一，被廉价毒品和绝望生活折磨得只剩下一具空壳。

此刻，他们浑浊的眼睛正死死盯着多克手中那个小巧的、密封的金属盒，里面装着几支散发着微弱诡异荧光的药剂。

“钱。”

多克的声音透过头套传出，低沉而沙哑，不带任何感情。

其中一个瘾君子颤抖着递过来一个脏兮兮的油布包。

多克没有用手接，而是用脚尖踢开布包的一角，瞥了一眼里面皱巴巴的现金。

他快速清点了一下数额，确认无误。

他没有多余的动作，将金属盒扔了过去。

那瘾君子像抢食的野狗一样扑上去，紧紧抱在怀里，另外两人也立刻围了上去，眼中爆发出贪婪的光芒。

“规矩都知道。”

多克冷冷地补充道

“用了之后，管好你们的嘴。乱说话，或者惹麻烦，后果比警察找上门严重得多。”

那几个瘾君子忙不迭地点头，根本不敢多看多克一眼，抱着他们的“宝贝”踉踉跄跄、却又迫不及待地消失在了小巷的另一头。

多克没有立刻离开。

他依旧站在原地，像融入了阴影一样，静静等待了足足五分钟，倾听着周围的动静。

只有远处传来的车声和野猫的叫声。

确认安全，没有任何尾巴和异常。

他这才弯腰，用戴着手套的手捡起那个油布包，塞进怀里。

整个过程干净利落，没有留下任何多余的痕迹。

这次交易完成了。

很顺利，很安全。

他转身，悄无声息地退入更深沉的黑暗之中，如同从未出现过。

对于“嘶叫药剂”组织来说，这只是一次微不足道的、低风险的分销。

对于约翰·多克来说，这只是他赚取生活费、并试图在这个疯狂世界里找到一点点掌控感的又一天。

约翰·多克离开了那条散发着恶臭的暗巷，像幽灵一样穿梭在破败的街区。

他绕了几个圈子，确认绝对没有人跟踪后，才闪身钻进一栋外墙斑驳、散发着霉味的旧公寓楼。

楼道里的灯坏了很久，空气中弥漫着廉价大麻和猫尿混合的刺鼻气味。

多克对此习以为常，摸黑走上吱呀作响的楼梯，来到三楼一扇贴着许多黄色广告的防盗门前。

他动作熟练地用三把不同的钥匙打开了门锁。

门后是一个狭小、杂乱的单间公寓。

窗帘紧闭，只留下一道缝隙，透进外面霓虹灯招牌变幻的光影。

房间里一股烟味、汗味和隔夜食物的味道。

一张乱糟糟的床垫直接扔在地上，旁边散落着空啤酒罐、披萨盒和几本皱巴巴的色情杂志。

唯一的桌子上摆着一台老旧的显像管电视，旁边连着游戏主机，线缆缠成一团。

这就是约翰·多克暂时的“家”，一个和他的人生一样混乱、看不到希望的避难所。

他反手锁好门，又习惯性地挂上链条锁，这才松了口气。

交易完成带来的短暂紧张感消退后，深深的疲惫和空虚感涌了上来。

他扯下头上的面罩，露出一张饱经风霜、胡子拉碴的脸。

眼神里没有了交易时的锐利，只剩下麻木和厌倦。

他把怀里那个装着现金的油布包随手扔在积满灰尘的桌子上，发出沉闷的响声。

走到那个嗡嗡作响的老旧冰箱前，他一把拉开冰箱门。

里面没什么像样的食物，只有几罐啤酒、一瓶快见底的伏特加，以及半个看起来不太新鲜的三明治。

他拿出一罐最便宜的冰镇啤酒，啪地一声打开拉环，仰头就灌了一大口。

冰凉的液体划过喉咙，带来一丝短暂的刺激感。

他又从带回来的塑料袋里掏出半只凉透了的、油乎乎的炸鸡，直接用手撕下一个鸡腿。

他就这么靠着冰箱门，大口喝着啤酒，啃着冰冷的炸鸡。

油脂沾了他的下巴和手指，但他毫不在意。

目光空洞地望着对面墙壁上剥落的墙皮，机械地咀嚼着。

电视里正在播放着夜间新闻，女主播的声音甜腻而虚假，报道着遥远地方的战争和政客的丑闻。

多克瞥了一眼屏幕，嘴角扯出一个嘲讽的弧度。

那些光鲜亮丽的世界与他无关，他的世界只剩下这间肮脏的公寓、下一次不知内容的交易、以及如何用酒精和垃圾食品麻痹自己。

几口啤酒下肚，身体的疲惫感似乎缓解了一些，但心里的那片空洞却越来越大。

他想起了在坎大哈的沙漠，想起了震耳欲聋的爆炸声和队友的惨叫，想起了自己为什么选择逃离，又为什么会沦落到今天这个地步。

但他很快甩了甩头，把这些不受欢迎的念头驱散出去。

想这些没用，只会让自己更难受。

他又开了一罐啤酒，狠狠灌了下去。

公寓里只剩下他咀嚼食物、吞咽酒液以及电视里传来的无关紧要的噪音。

窗外，城市的霓虹依旧闪烁，但光芒照不进这个被遗忘的角落。

约翰·多克，这个前海军陆战队员，现在的逃兵和违禁品分销员，沉浸在他短暂而廉价的放纵里。

他只知道，今晚的交易很“安全”，他又能多撑一段时间了。

至于明天？明天再说吧。

冰凉的啤酒灌入喉咙，却像汽油浇入了内心深处的余烬。

最初的麻木感过去后，一股灼热猛地从胃里翻腾起来，直冲头顶。

多克的眼睛开始发红，视线变得模糊，狭小肮脏的公寓开始扭曲、旋转。

那些被他用酒精和浑噩日子强行压进记忆深渊的东西，随着酒劲，如同腐烂沼泽里冒出的毒泡，一个个狞笑着破裂开来，将恐怖的景象喷射进他的脑海。

首先是几乎能烤焦肺叶的、裹挟着沙砾的热风。

坎大哈的阳光毒辣得能剥掉一层皮，防弹衣下的作战服永远被汗水浸透，黏腻地贴在身上，散发出馊臭和恐惧混合的味道。

然后是永恒不绝的、撕裂耳膜的声响！

IEd（简易爆炸装置）在车队前方轰然爆炸的巨响，震得他五脏六腑都在移位！

m4卡宾枪疯狂扫射时的哒哒声！队友中弹后发出的、不似人声的惨嚎！还有无线电里嘈杂混乱的呼叫和咒骂！

烧焦的橡胶和金属味，浓得化不开的血腥味！还有…还有烤肉的味道…那是被烈焰吞噬的悍马车里飘出来的…

“不…停下…”

多克痛苦地捂住脑袋，手指深深插入头发，试图阻止那些画面。

但记忆的洪水一旦决堤，便势不可挡。

最狰狞的那一幅画面，如同高清慢镜头般，在他眼前反复播放——

那个破败的土坯房门口。一个瘦小的、穿着破旧长袍的阿富汗男孩，大概只有七八岁？

惊恐地睁大着那双深褐色的、如同受惊小鹿般的眼睛。

他手里好像拿着什么…一个玩具？一个破罐子？

命令是什么来着？好像是…“他手里拿的是炸弹！…” 神经高度紧绷，恐惧和杀戮本能压倒了一切…

枪口喷出火焰。

那么近的距离。

子弹的动能轻而易举地…

噗嗤。

一种难以形容的、湿漉漉的闷响。

那不是击中硬物的声音，而是撕裂柔软事物的、令人极端恶心和战栗的声音。

男孩像一片被狂风折断的枯叶，轻飘飘地向后倒去。

他手里的东西摔在地上，碎了——那……只是一个破旧的陶罐。

那双大大的、褐色的眼睛里的光芒瞬间熄灭了，只剩下空洞和难以置信。

鲜红的、滚烫的液体迅速在他破烂的长袍前襟蔓延开来，染红了一片尘土。

强烈的、生理性的恶心感瞬间攫住了多克。

他胃里翻江倒海，几乎要当场呕吐出来。

那不是因为血腥，而是因为他剥夺了什么…某种极其脆弱、极其不该被摧毁的东西。

那种触感，通过枪身，似乎隐隐传递到了他的手上，黏腻而罪恶。

女人的哭喊声。凄厉、绝望、撕心裂肺，像一把钝刀子在切割灵魂。

从旁边的屋子里冲出一个蒙着面纱的女人，扑倒在男孩小小的身体上，发出的那种足以让石头落泪的哀嚎。

整个村庄似乎都回荡起那种绝望的哭喊和咒骂，用的是他听不懂的语言，但其中的痛苦和仇恨，穿透了一切文化隔阂，像毒刺一样扎进他的心脏。

“啊啊啊啊啊——！！！”

多克猛地从回忆的泥沼中挣脱出来，发出一声压抑不住的、野兽般的低吼！

他双眼赤红，布满血丝，额头上青筋暴起！

他狠狠地将手中的啤酒罐砸向对面的墙壁。

嘭！铝罐炸裂，残余的酒液和泡沫溅得到处都是！

“操！操！操！”

他疯狂地咒骂着，用的是在军队里学来的最肮脏的字眼，声音因为极度痛苦和愤怒而扭曲变形

“他妈的该死的战争！该死的命令！该死的…该死的我！”

他开始在狭小的房间里像困兽一样来回踱步，拳头狠狠砸在墙壁上，留下淡淡的血印。

“那只是个孩子！一个他妈的拿着破罐子的孩子！”

他对着空无一人的房间咆哮，仿佛在向某个看不见的法官申辩，又像是在痛斥自己

“我做了什么？我他妈到底做了什么？！”

酒劲混合着巨大的心理创伤，让他彻底失控。

那些被他用酒精和麻木封印了多年的罪恶感、恐惧感和自我厌恶，如同火山般猛烈爆发出来。

他猛地扑到桌子上，将那些现金、空罐子、吃剩的炸鸡全部扫落到地上！

发出噼里啪啦的响声。

“都是狗屎！全都是狗屎！”

他喘着粗气，胸膛剧烈起伏，眼泪和鼻涕不受控制地混合着流下，他却毫无察觉

“这他妈的世界！这他妈的人生！”

他就这样在一片狼藉中，被自己过去的鬼魂紧紧缠绕、撕扯，发出无人听见的痛苦哀嚎。

酒精没能带来忘却，反而成了打开地狱之门的钥匙。

酒精如同恶毒的催化剂，将约翰·多克灵魂深处最污浊、最痛苦的沉淀物全都翻搅了上来。

他不再仅仅是咒骂，而是开始了一场癫狂的、对着无形命运的控诉与咆哮，声音在狭小的公寓里碰撞、回响，却穿不透那扇紧闭的、象征着被遗忘的门。

“诅咒你们…诅咒你们所有这些把我变成这样的杂碎！”

他嘶吼着，眼球凸起，血丝密布，手指颤抖地指向虚空，仿佛那里站着他所有的仇敌。

“那些坐在空调房里、穿着笔挺军装、地图上画条线就让我们去送死的肥猪将军！”

他的唾沫星子飞溅

“你们他妈的知道沙漠里沙子灌进伤口是什么滋味吗？知道看着肠子流出来的兄弟在你怀里变冷是什么感觉吗？！荣耀？使命？狗屁！都是他妈的狗屁！”

他猛地一脚踹在翻倒的椅子上，木头发出不堪重负的呻吟。

“还有这个该死的国家！”

他转而咒骂更庞大的实体，语气充满了被背叛的怨毒

“需要的时候把我们当英雄捧上天，等我们带着一身烂泥和破碎的灵魂回来，就像扔垃圾一样把我们扔掉！ptSd？那是什么？能他妈当饭吃吗？！滚去靠着那点可怜的抚恤金自生自灭吧！”

他的目光扫过桌子上那肮脏的油布包，里面是他刚刚用危险交易换来的、沾着不知名罪恶的钞票。

一股更深的、针对自身的厌恶涌了上来。

“还有…还有那些该死的药！”

他声音陡然变得低沉而恐惧，仿佛提到了什么禁忌的名字

“那些蓝色的…绿色的…该死的发光液体！它们能给你力量？能让你忘记痛苦？放屁！它们只会把你拖进更深的地狱！让你变成自己都不认识的怪物！”

他似乎想起了某些服用药剂后失控暴走、或者身体发生可怕异变的“客户”的模样，身体不受控制地颤抖了一下。

但最深的刀刃，永远来自内部。

“还有你…约翰·多克…”

他的声音忽然带上了哭腔，充满了极度的自我憎恶

“你这个废物！懦夫！杀人犯！你当时为什么不开枪打自己的脚？！为什么要在那个鬼地方扣下扳机？！你为什么没有死在那里？！为什么还要像一摊烂肉一样活到现在？！呼吸着这肮脏的空气，吃着垃圾，干着下贱的勾当！”

他疯狂地用拳头捶打着自己的脑袋，仿佛想把里面的记忆和思想统统砸碎。

“那孩子的眼睛…一直都在…他妈的一直都在看着我！”

他对着空无一人的房间尖啸，瞳孔因恐惧而收缩

“每天晚上！每一个闭上眼的时候！还有他母亲的哭喊…那声音能撕碎你的灵魂！”

战争的残酷、杀戮的恶心、被抛弃的愤怒、对药物的恐惧、以及最核心的、无法原谅的自我罪恶感…所有这些扭曲在一起，形成了一场席卷他所有理智的精神风暴。

他不再是那个在暗巷里冷静交易的“矮子”多克，而是一个被过去鬼魂彻底撕裂、在自我构建的地狱里遭受无尽煎熬的可悲灵魂。

他瘫倒在冰冷肮脏的地板上，蜷缩起来，像一只受伤的野兽，发出断续的、压抑不住的呜咽和诅咒，混合着酒气和绝望的气息。

而就在这时，门被轻轻的敲响了……