姥姥家的第三扇门：男教师的秘密 第251章 我发热，所以活着

夜色像一块吸满墨汁的厚重毛毡，压得巷子里的空气都停止了流动。

风贴着墙根爬行，卷起几片枯叶，发出沙沙的轻响，像是谁在低语。

我站在阴影的尽头，指尖冰凉，几乎失去知觉，掌心里的那枚旧怀表却仿佛有自己的心跳，滴答，滴答，沉稳而固执，金属外壳贴着皮肤传来微弱的震颤，像一颗被封存的脉搏。

这声音不是时间的流逝，而是我为陈医生谱写的催眠曲，一首用愧疚和记忆编织的慢板。

我的“金手指”能捕捉到常人忽略的细节——巷口铁皮桶被风吹动的频率偏差0.3赫兹，远处水龙头滴水间隔的微妙不均，甚至陈医生每一次呼吸时胸腔起伏的节奏。

这段时间，我像个最偏执的猎手，默记下他每一次进出诊所的脚步声。

他的左脚有伤，落地时总比右脚慢上零点二秒，像是在极力压抑着什么，又像是在犹豫着不敢踏实。

那跛行的节奏，早已刻进我的神经。

我把这零点二秒的延迟，分毫不差地复刻进了母亲这枚遗物怀表的机械结构里。

如今，它每一次的“滴”与“答”之间，都藏着陈医生心底最深的秘密。

阿毛妈提着竹篮从我身边走过时，甚至不敢看我的眼睛，只是低声说：“都按你说的放好了。”我点点头，目光越过她的肩膀，投向不远处那间亮着惨白灯光的诊所。

灯光在潮湿的地面上拉出一道扭曲的倒影，像某种病态的延伸。

竹篮里，新煎的中药冒着苦涩的热气，药香混着焦糖与腐根的气息，钻进鼻腔，令人微微眩晕。

药汤之下，是我耗费了三天三夜心血的“作品”——一张用硅胶复刻的小满的面具。

那张脸，连耳后那颗用干涸血浆精准调色的细小红痣，都与她生前照片里一模一样。

指尖拂过面具表面，光滑而微凉，却在额心位置，触到一丝突起——那是我从体温计里拆下的温控芯片，嵌得极深，像一颗藏在皮下的秘密。

它会模拟出发烧时最细微的体温波动，像一个垂死之人的低语，微弱却执拗。

计划的关键在于一个破绽，一个刻意为之的“意外”。

我叮嘱过阿毛妈，在把篮子递过诊所窗口时，手要“不经意”地抖一下。

就在她照做的那一刻，竹篮倾斜，盖在药包上的红布滑落了一角。

那一抹红，像火苗突然窜出灰烬，刺入夜色。

那是我母亲生前最爱的一块方巾，颜色是近乎燃烧的红，布面粗糙，边缘已微微脱线，却仍固执地散发着旧日阳光的气息。

我透过巷口的阴影，用全部的专注力锁定住陈医生的眼睛。

我的金手指捕捉到了那稍纵即逝的变化——当他的视线触及那一抹红色时，他的瞳孔在零点六秒内经历了一次剧烈的收缩与舒张，呼吸也骤然一滞，喉结上下滑动了一下，像是吞咽了某种无法言说的痛楚。

那是大脑深处被尘封的记忆被强行唤醒时，最诚实的生理反应。

他当然记得这块红布。

二十年前，就是在这条巷子里，他曾看见母亲用它为我扎起头发，而年幼的顾昭亭就在一旁，笑着拍手。

那一天的阳光，那一天的欢笑，那一天的红色，是他平静人生里一道无法愈合的旧伤。

他接过了篮子，手指有瞬间的僵硬，指节泛白，然后迅速关上了窗。

玻璃映出他模糊的侧脸，眉头紧锁，像被什么无形之物扼住了喉咙。

我在原地站了很久，直到夜风吹透了我的衣衫，寒意顺着脊背爬升，牙齿几乎打颤。

接下来是漫长的等待，是鱼饵沉入水底后，与深水巨物之间无声的角力。

三个小时，不多不少，足够药力发作，也足够心魔滋长。

换上那身早已准备好的清洁工制服时，我闻到了一股廉价消毒水和汗水混合的刺鼻气味，布料粗糙，摩擦着脖颈，带来一阵阵瘙痒。

我压低了帽檐，推着嘎吱作响的垃圾车，从后门潜入诊所。

车轮碾过碎石，发出断续的呻吟，每一声都像在试探这座建筑的神经。

后院堆满了废弃的医疗垃圾，空气中弥漫着药水和**交织的古怪甜腥，像是某种腐烂的甜点。

我借着倾倒垃圾的机会，悄无声息地挪到后室的门边。

门虚掩着，透出一条细长的光缝，光晕里浮着细小的尘埃，缓缓旋转。

我的呼吸几乎停滞，指尖抵在门框上，触到一层薄薄的灰，冰冷而黏腻。

透过那道缝隙，我看见陈医生正坐在检测台前，手里拿着一支红外探针，正对着那张小满的面具。

探针的红点在面具光滑的额头上缓缓移动，连接的显示器上，一条微弱的温度曲线正在缓慢起伏，像一条在黑暗中挣扎的脉搏。

他的眉头拧成了一个死结，嘴唇翕动着，像是在对自己说话。

“这波动……太真实了……太像一个活人。”他的声音压得很低，带着一丝无法理解的惊恐和迷茫，尾音微微发颤。

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