执尘仙途 第293章 这伤，我不治了

春汛到底还是来了。

山脚下的溪涧本应清明，此刻却翻涌着浑浊的黄浪，将岸边的青石板冲得哐哐作响。

陶知的竹楼里，油灯芯子噼啪炸响，映得她苍白的脸忽明忽暗。

这已是第三夜了，她总在子时惊醒，胸口那道月牙形的伤疤渗着血珠，像被谁用细针一下下挑开。

“阿姐...”她抱着裹在襁褓里的婴儿，声音比窗外的雨声还轻。

婴儿倒睡得安稳，小手无意识地攥着她衣襟，正好覆在伤疤上。

陶知低头看那片渗血的皮肤，恍惚又听见了幼时的风声——那时她被遗弃在山坳，饿了三天，是狼群的低嚎最先划破寂静。

她缩在石缝里发抖，却听见地脉在哭，像老妇人哼着走调的摇篮曲。

后来猎户救了她，却没能完全治好那道伤，只说伤口太深，连骨膜都撕了块去。

“陶知又在哭？”小满端着药碗推门进来时，正撞见陶知用帕子按伤口的动作。

药香混着血腥味，呛得她眉心一皱，“我这就去药堂求凝脉散，上次张大夫说...”

“不用。”顾微尘的声音从门口传来。

她不知何时立在雨里，青衫下摆沾着泥点，发梢滴着水，“她不想治。”

小满手一抖，药碗差点摔在地上。

陶知猛地抬头，眼底闪过慌乱，又迅速垂下——昨夜她抱着陶灯说的那些胡话，原来被听见了。

那时她摸着胸口的伤，眼泪砸在陶灯的裂纹上：“疼...才是我记得娘的声音。”娘最后一次抱她时，也是这样的温度，带着灶膛的烟火气，却在第二日把她放在山神庙前，说“等阿囡长大，就来接”。

顾微尘走进来，蹲在陶知面前。

她没伸手碰那道伤，只是盯着陶知发红的眼尾：“你怕好了之后，就听不见地脉的声音了，对么？”

陶知的手指绞着襁褓布，指节发白：“那天...我疼得厉害，可地脉忽然唱得很清楚。

它说，东边的老松树抽新芽了，南边的泉眼要涨水了，还有...还有山那头的野莓熟了，红得像血。“她吸了吸鼻子，”我娘走的那天，地脉也这么唱过。“

雨势渐大，竹楼的竹篾被打得噼啪响。

顾微尘伸手替她理了理乱发：“明日跟我去断脊崖。”

断脊崖的风比山脚下更冷。

陶知攥着顾微尘的衣角，望着满地碎骨——传说上古修士战死，脊柱坠在此处，每块碎骨都凝着未散的灵韵。

她从前听人说，这些骨头是天地的耻辱，该被挖出来烧了，免得污了山水。

“不用用神识。”顾微尘蹲下身，拾起一块断裂的肋骨，“用手摸，用耳听，用心问。

这块骨头，还愿不愿站起来？“

陶知的手指在半空悬了半天，才轻轻按上去。

骨面粗糙，带着岁月侵蚀的小孔，像极了她胸口的伤疤。

她闭着眼，忽然打了个寒颤——不是冷，是有声音钻进了耳朵。

“它说...站久了太累，想躺着。”陶知的眼泪掉在骨头上，“它说当年大战三天三夜，脊椎断的时候，其实松了口气。

它说...躺在这里，能听见草芽顶开石头的声音，比当年战鼓好听。“

顾微尘笑了，指尖拂过另一块碎骨：“你看，连修士的脊梁都知道，残缺不是罪过。”

回程时，陶知第一次主动牵住顾微尘的手。

她的手很小，掌心还留着断脊崖碎骨的凉意。“阿姐，”她指着自己胸口的伤疤，又跺了跺脚下的土地，“这里，连着地脉。

痛的时候，我能听见三百里外的溪流在唱歌。“

顾微尘低头看她，雨丝落在两人交握的手上：“所以这不是伤，是你和这个世界说话的窗口。”

三日后，村东头的老匠人背着块铁砧找上门。

铁砧表面布满锤击的凹痕，像被无数星辰砸过，“这是十代人的心血，可我越擦它越哑。”他抹着胡子叹气，“都说执尘者能修万物，您给看看？”

众人以为顾微尘会摇头——这铁砧没裂没缺，不过是旧了些。

谁知她蹲下来，用细毛刷轻轻扫去浮尘，然后将铁砧搬到窑边的露天石台：“放着吧。”

小满跟着她回屋时，憋了一路的话终于冒出来：“师父，您不打算...修复它？”

“修复？”顾微尘望着石台上的铁砧，暮色里那些凹痕像张着嘴的小兽，“它要的不是新皮，是让旧故事透透气。”

半月后的雷雨夜，山村里的人都被惊醒了。

那声音从窑边传来，低沉、浑厚，像有千万把铁锤同时落下，却又带着某种说不出的温柔。

老匠人裹着蓑衣冲出去，就见铁砧上的凹坑积满雨水，正随着雷声震荡，每道水纹都在应和远古的锻打节奏。

“我爹说过！”他跪在泥里，老泪混着雨水往下淌，“真正的铁砧，不该光秃秃的，得有故事砸进去！”

那晚，陶知的竹楼里没有哭声。

她摸着胸口的伤疤，那里不再渗血，反而泛着温温的热。

婴儿在她怀里蹬腿，她听见地脉在唱，唱着铁砧的故事，唱着断脊崖碎骨的故事，唱着她胸口那道伤疤的故事——原来所有疼痛，都是世界给的印章。

百日之期渐近时，小满去静室送药。

她推了推门，没推动。

再看门缝，竟被一层薄如蝉翼的金漆封死了。

那金漆泛着暖光，像极了顾微尘修复古器时用的金胶，却多了几丝她从未见过的纹路，像地脉，又像星河。

“师父？”她贴着门唤了一声，里面没有动静。

山风掀起她的发梢，她忽然想起半月前那个雷雨夜，顾微尘站在铁砧前的侧影。

那时闪电劈亮天空，她看见师父眼底有星子在跳，和窑里那盏无底碗里的月光，一模一样。

静室的金漆在风里轻轻震颤，仿佛在说：有些故事，该关起门来，好好写了。