孤星照夜寒 第512章 琴棋书画2

陆寒星坐在那张宽大的紫檀木书桌前，身上那套水蓝色的真丝中式衣裤，在从雕花窗棂透进来的天光里，泛着一种柔滑却冰冷的光泽。衣料很昂贵，触感细腻，衣服上，袖口和裤脚处，用极细的纯金线绣着繁复的缠枝牡丹，花瓣层叠，熠熠生辉。这华贵的纹饰此刻却像一道道无形的金箍，贴着他的皮肤，提醒着他所处的地位与必须遵循的仪态。

他深吸一口气，伸手翻开了面前那本厚重如砖的《秦氏家规》。纸页因年代久远而脆硬，翻动时发出“窸窣”的轻响，仿佛历史的尘埃在低语。目光落在开篇：

卷一：敦伦·家本

第一条：孝为百行之源。事亲当以色养为先，昏定晨省，冬温夏清，亲疾则亲尝汤药，亲忧则婉言宽解。违者，跪祠思过。

那些竖排的繁体文言字句，像一排排沉默而森严的卫兵，矗立在泛黄的纸面上。“色养”、“昏定晨省”、“冬温夏清”……字都认得，连在一起却拗口又遥远。他必须逐字在心里默念、拆解，才能勉强拼凑出意思——要察言观色地奉养父母，早晚请安，冬天暖被窝夏天扇凉席，父母病了要亲口尝药试温，父母忧心要柔声开解。做不到？就去祠堂跪着反省。

他心里重重地叹了一口气，无声地哀嚎：哎——好难！

不仅仅是因为这些文绉绉的古文像天书，更因为其中蕴含的那套他全然陌生、甚至本能排斥的伦理枷锁。要是放在几个月前，还在大学校园“自由”着的那个陆寒星，看到这种东西，八成会嗤之以鼻，甚至跳起来骂一句：“什么破规矩！老古董！管天管地还管人怎么当儿子？有什么用！”

可现在，他连腹诽都不敢太用力。

“禁闭室”三个字，像一根冰冷的针，瞬间刺破了他所有躁动的念头。还有那个名字听起来雅致、体验起来却足以摧毁意志的“水滴石穿阁”——黑暗、寂静、只有规律到令人发疯的滴水声，时间被拉长成无尽的折磨，孤独和恐惧会像水珠一样，一点点凿穿你的心理防线。那种滋味，他绝对、绝对不想再尝试第二次。

恐惧像一双无形的手，按在他的肩膀上，强迫他挺直脊背。他的背必须像身后的紫檀木椅背一样笔直，甚至要挺得像院子里那棵百年老松的树干，不容一丝松懈或佝偻。这是规矩，是“仪态”，是秦家要求一个“像样”的子弟最基本的外在表现。

他的双腿并拢，规规矩矩地收在桌下，脚上那双与衣服同色系的纯棉布鞋，鞋面上同样用金线绣着精致的牡丹。鞋底柔软，踩在光洁的地板上悄无声息，但也让他觉得“踏不到实处”。这身从里到外、由秦家置办的行头，华美而统一，将他从头到脚包裹进一个预设好的“秦家五少爷”的壳子里。

头发是新剪的，清爽的四六分，发丝柔顺地贴在额际，露出清晰的眉眼。镜子里那张脸，确实少了几分之前的野性与不羁，多了几分被修剪过的、略显拘谨的俊秀，乍一看，倒真有几分书香门第里娇养出来的小公子模样。可只有他自己知道，这模样是用多少惶恐和忍耐换来的。

陆寒星抿了抿唇，最终还是忍不住，几不可察地撅了一下嘴。这个细微的、带着孩子气的表情，是他内心深处那点未曾完全熄灭的不甘与委屈，在极度克制下泄露出的唯一一丝缝隙。他垂眸看着纸上那些密密麻麻的古老训诫，再看看自己笔下那依然不甚美观、却不得不认真誊写的字迹，只能在心里再次哀叹：

哎！这日子……什么时候是个头？

窗外的光静静地移动，将他穿着华服、坐得笔直却满心压抑的身影，投在光滑的地板上，拉得很长，也很孤单。空气里只有墨香、纸香，和他笔下偶尔轻微的沙沙声。门口，阿威他们的身影如同凝固的剪影，无声地注视着这一切。

紫檀木的戒尺带着凛冽的风，啪地抽在陆寒星的脊背上。

那力道不算重，却带着羞辱人的意味，像一根针，狠狠扎进他早已绷紧的神经。他猛地一激灵，佝偻的脊背瞬间绷得笔直，肩胛骨突兀地凸起，像两只快要挣破皮肉的蝶翼。

“挺直！” 女人的声音清冽如冰，带着不容置喙的威严，“秦家的子孙，就该有秦家的样子，你这副缩头缩脑的模样，是丢尽了我们秦家的脸！”

陆寒星咬着下唇，舌尖尝到一丝淡淡的血腥味。他垂在身侧的手不受控制地颤抖着，指尖泛白，连带着悬在半空的毛笔都微微晃悠，墨汁滴落在洁白的宣纸上，晕开一个丑陋的墨团。

“手怎么回事？” 女人的目光像淬了冰的刀子，剜在他的手腕上，“抖什么？是这两天的手板还没挨够，想再尝尝滋味？”

这话像一道惊雷，劈得陆寒星浑身一颤。

打手板的疼，他记得清清楚楚。

戒尺落在掌心，是火辣辣的疼，疼得他眼泪直打转，却连一声痛呼都不敢发出来。这两天，不是握笔的姿势不对，就是写出的字歪歪扭扭，像爬满了蛆虫，戒尺就没停过。掌心早就红肿一片，碰一下都钻心地疼，偏偏还要握着笔，一笔一划地临摹那些繁复的簪花小楷。

他死死攥紧拳头，指甲深深嵌进掌心的肉里，用疼痛逼迫自己冷静下来。手腕的颤抖渐渐平息，他仰起脸，露出一张苍白却倔强的脸，眼底翻涌着屈辱的红，却硬是没让一滴眼泪掉下来。

“我……知道了。” 他的声音沙哑得厉害，像被砂纸磨过。

那女人冷哼一声，戒尺又轻轻敲了敲他的后背，“再敢弯下腰，或者让我看到你手抖，今天的手板，就不是十下那么简单了。”

陆寒星闭上眼，深吸一口气，重新握住了毛笔。宣纸上的墨团狰狞地看着他，像一个无声的嘲讽。他知道，这场名为 “规矩” 的折磨，才刚刚开始。

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