破帷 第36章 童声破谶

这个问题，郑十七答不上来，林昭然却用行动给了自己答案。

次日清晨，京城里那些最热闹的巷口、最喧嚣的井边，一夜之间，仿佛爬满了青藤。

那青藤，是一张张墨迹未干的《答天书》。

小婢绿耳带着几个半大的孩子，像一群灵巧的燕子，趁着晨雾最浓时，将这些“种子”贴满了墙根壁缝。

起初，大人们只是瞥一眼，不屑地走开。

可孩子们却被那些方方正正的黑字吸引了。

他们不认得字，却认得纸上那股不屈不挠的劲儿。

不知是谁先起的头，竟把《答天书》里最上口的话编成了童谣：“灯下有言，胜过天签；阿娘莫怕，字是护身符。”

歌声像溪水，从一条巷子流到另一条巷子。

奇妙的事情发生了。

一个屠夫惊喜地发现，那个被他从学堂里揪回来的儿子，竟能照着药方抓对治他咳嗽的草药；一个寡母愣愣地看着女儿用炭笔在地上算清了邻居赊欠的布料钱。

于是，一些家长悄悄地，像做贼一样，又把孩子送回了韩霁偷偷开办的“补遗讲”学堂。

神坛旁，卜者老申的生意一落千丈。

他过去最爱对求签的妇人说：“女子识字，家宅不宁；寒门读书，必遭天殃。”如今，那句“字是护身符”的童谣，像一根根小刺，扎进他耳朵里，让他坐立不安。

一夜，他做了个噩梦，梦见自己瞎了眼，眼前却浮现出无数张流泪的小脸，孩子们都捧着书，无声地质问他。

老申惊坐而起，一身冷汗浸透了重衣，心口疼得像是被鬼爪攥住了。

风向的转变，杜明谦感受得比谁都清楚。

他那座靠恐惧垒砌的神坛，正在被稚嫩的童谣侵蚀。

他不能等，决意行险一搏，用一场盛大的恐惧，重立神威。

他选在子时，阴气最盛之时，命人在神坛四周堆满干柴。

届时，他将亲自披麻戴孝，手持铜铃，绕火三圈，高唱那首他秘不示人的《天罚咒》：“逆礼者焚，悖经者灭，寒门掌教，九雷轰顶！”

消息传出，京城百姓再次陷入恐慌。

那刚刚燃起的星点希望，仿佛就要被这冲天大火吞噬。

又有几户人家，颤抖着手，把孩子从学堂的门里拉了出来。

韩霁急匆匆地找到林昭然，满面忧色。

林昭然却只是平静地看着窗外，唇边泛起一丝冷笑：“他要演天怒，我就还他人心。”

她当即密令两人。

对阿阮，她只耳语了几句，阿阮便领着几个最机灵的学童，躲进屋里，学唱一首新谣：“天不语，人自明；铃不响，道自清。”歌谣简单，却像一泓清泉，恰好能浇灭那《天罚咒》的烈火。

对韩霁，她则让他去组织所有返学的童子，每人备一盏最朴素的白纸灯笼，子时一到，便齐赴神坛之外。

“切记，”林昭然叮嘱道，“不靠近，不叫骂，不扰乱。只在远处静立，齐声吟唱。”

子时三刻，神坛火光冲天，映红了半边夜空。

杜明谦一身惨白的孝服，在火光中如同鬼魅。

他举起铜铃，正要开始他那套震慑人心的仪式，口中的咒语刚吐出第一个字，就被一阵突如其来的歌声打断了。

“天不语，人自明……”

歌声起初细弱如丝，仿佛是风中游魂的低语。

但很快，第二声、第三声、第十声……汇聚而来。

火光所不能及的黑暗中，一盏、两盏、数十盏素白的灯笼亮了起来。

一群白衣如雪的童子，手提孤灯，从四面八方走来，在神坛外围成一个松散的圆圈。

他们的脸上没有恐惧，只有歌声带来的庄重。

童声如溪，清澈无畏，渐渐汇流成河，竟压过了那猎猎作响的火焰。

“铃不响，道自清……”

巡街的兵丁手持水火棍，本想上前驱散，可看清那一张张稚嫩的脸庞，一双双清亮的眼睛，竟不知如何下手。

他们也是为人父、为人兄的，怎能对这些手无寸铁、只是在唱歌的孩子动手？

围观的百姓本是来看“天罚”的，此刻却都看呆了。

那火光中的杜明谦，像一个卖力却无人喝彩的戏子，滑稽又可悲。

人群外围，卜者老申混在其中，他看着那些孩子，看着那些灯笼，脑中梦魇与现实交叠。

那句“铃不响，道自清”如同一记重锤，砸碎了他心中最后一道防线。

他“扑通”一声跪倒在地，用尽全身力气嘶喊道：“我错了！我为礼正会编过谶语！那‘天罚’二字的墨样，是裴主事亲手批给我的！”

一言既出，全场哗然！

杜明谦踉跄后退，手中铜铃被他摇得狂震作响，发出刺耳的噪音，却再也压不住那响彻长街的满城童谣。

高楼之上，林昭然凭栏远眺。

她看见绿耳牵着一个刚到她腰间的小女孩，女孩将一盏写着“我要读书”的灯笼，小心翼翼地放入了护城河中。

那盏灯，随着水波，缓缓向着更远、更暗的地方漂去。

她闭上眼，脑海中那束“异世灵光”不再是零散的碎片，而是化作无数根柔韧的丝线，以她为中心，向整座京城辐射、交织成网。

她“看”到了，那些她写下的寓言、那些孩子们唱出的童谣，正化作最本源的声音、光影与触感，渗入无数人的梦境。

一个终日劳作的老农，梦见自己识字的儿子高中举人，披红挂彩归来；一个被丈夫远弃的妇人，梦见自己亲手展开一封家信，读着读着便泪流满面；一个目不能视的盲人，梦见自己用指尖抚过书页，那纸张竟带着温度。

林昭然深知，这不是什么神迹，而是当千万人的情感与愿望达成共鸣时，所凝聚出的、足以改变现实的力量。

她转身回到案前，就着窗外的灯火与歌声，在一张新稿的页眉上写下：“恐惧靠重复存活，希望靠共鸣生长。”

第二日，天光大亮。

神坛前那些写满“天罚”的黄帛符咒，一夜之间消失无踪。

老申在原处摆出了一个新摊子，幡上只有一句话：“此地不卜天罚，只解人心。”

绿耳则带着那群昨夜高歌的孩童，用几块木板在空地上搭起一个简陋的小台子，歪歪扭扭地题上“娃娃讲坛”四字，由识字多的孩子，教不识字的孩子。

一个妇人端着一锅热气腾腾的肉粥走来，眼眶通红，声音哽咽：“我儿昨夜回家，给我背《答天书》，他说，‘天不会罚好人’……我信他，我信我的儿子。”

韩霁目睹此景，心潮澎湃。

他回到国子监，将那份“补遗讲”的章程工工整整重抄一份，郑重地贴在了监门外的告示墙上。

末了，又在下面添了一句附言：“讲学非僭越，乃还债。”

当夜，杜明谦独坐在城郊一间破庙里。

那只铜铃就放在他膝上，冰冷如铁。

窗外，那句“天不语，人自明”的童谣，断断续续地随风飘来，如影随形。

他猛地暴起，抓起铜铃想将它狠狠砸碎，可手刚举到半空，铃铛内部的舌片却像是自己断了一般，“当啷”一声，坠落在地，滚入尘埃。

他呆住了，缓缓坐下，良久，才喃喃自语：“天……真的不说话了？”

远处，阿阮清越的琴声伴着歌声悠悠传来：“铃碎不复鸣，灯起不再熄。谁在怕回答？今夜是你们。”

晚风穿过陋巷，吹起庙门口最后一张未来得及贴出的谶语，那纸片在空中打了几个旋，如一片枯叶，无声坠入泥泞。

“补遗讲”的根，似乎已在京城的砖石缝里扎稳了，娃娃讲坛的童声，成了这座古都最新的风景。

林昭然站在窗前，看着街市上恢复的生气，心中却并未完全放松。

京城虽是天下中心，却终究只是一座被高墙围起的孤岛。

而在这座岛屿之外，更广阔的天地间，春汛将至，潮水正以一种无人察觉的方式，悄然转向。