谍战：孤身入敌营 第222章 不存在的“特派员”

书店安全屋内。

林薇的“引蛇出洞”计划启动。

下午三点。

一个提着破旧柳条箱的干瘦中年人敲响了书店后门。

他是“裁缝”。

公共租界有名的海派旗袍师傅，也是军统上海站最顶尖的伪装大师。

他打开柳条箱，里面没有布料和针线。

只有一套叠放整齐的半旧深灰色西装。

西装的料子是英国的，款式保守，甚至有些过时。

“钱一平不喜欢赶时髦。”

“裁缝”的声音沙哑。

“他所有的衣服都是三年前的款式。”

“领口有轻微磨损。”

“右手的袖口，因为长期握枪，会比左手多出一条细微的褶皱。”

“纽扣我也换了。他习惯用指甲去抠第三颗纽扣，上面有划痕。”

“裁缝”又拿出一双半旧的皮鞋。

“鞋跟有专门的磨损处理，右脚外侧比左脚磨得更厉害，符合他走路拖沓的习惯。鞋垫下藏了一个小夹层，可以放一枚刀片。”

他将所有物品交给林薇。

“尺寸，分毫不差。”

下午五点。

一个戴着单片放大眼镜的斯文男人走了进来。

他是“钟表匠”。

他带来了一个平平无奇的黑色牛皮公文包。

“发报器藏在锁扣里。”

“钟表匠”的声音很轻。

他指着黄铜打造的密码锁。

“正常开启，顺时针旋转三圈，密码是3-1-2。”

“启动信号，逆时针旋转半圈，再拨回原位。”

“电池是瑞士产的微型电池，只能维持十分钟的信号发射。”

“时间一到就会自动短路烧毁，不留痕迹。”

“我还加了一个保险。”他从口袋里拿出一个小铜片，“这是钥匙。如果信号启动后，五分钟内没有用它在锁孔里转动复位，电池会直接引爆一小撮硝化棉。威力不大，但足以烧毁整个公文包。”

“钟表匠”又递给林薇一个金属烟盒。

“这是备用方案。烟盒底部是压力触发式发报器，只要用力按压超过三秒，就会发出求救信号。频率和公文包的不同，专门用来应对突发情况。”

晚上七点。

苏曼卿回来了。

“鱼饵已经撒下去了。”

她将一份《沪报晚刊》放在桌上。

报纸角落里，一则社会新闻写着：

“昨夜，百乐门发生口角，数名自称‘抗日文人’的醉汉与日本浪人冲突。据目击者称，曾听到有人醉酒后胡言乱语，称‘重庆方面派了钦差大臣，要来上海整顿那些不听话的袍哥了’。”

新闻写得捕风捉影。

但“重庆”、“钦差大臣”、“整顿”这几个词，足以引起特务的注意。

“消息是我通过三个不同的线人放出去的。”苏曼卿补充道，“第一个线人，是《大公报》的一个实习记者，思想激进。第二个，是法租界一个白俄酒保，出了名的嘴碎。第三个，是76号外围的一个小喽啰，他欠了赌债。”

“三条线，都指向同一个传言，但源头不同，互相印证。”

“我已经确认，76号情报科的人，下午已经开始调查那几个‘醉汉’的身份了。他们正在核实那几个人昨晚的行踪，制造了足够多的‘目击’证据链。”

晚上八点。

最后一份情报也到位了。

是“邮差”，一个看起来比真邮差还普通的男人，送来的。

他带来一张手绘的潦草地图，和几张从远处偷拍的模糊照片。

“目标确认仍在上海。”

“邮差”的声音没有感情。

“化名王建国，身份是宁波来的南货商人。”

“住在法租界麦琪公寓三楼302室。”

“深居简出，每天只在下午四点出门一次。”

“去街角的杂货店，买一份《申报》，和一包‘老刀牌’香烟。”

“他的房间窗帘永远拉着，垃圾每天都自己拿出去扔，从不假手他人。”

“公寓楼下有一个擦鞋摊，楼对面有一个黄包车夫。都是76号的眼线，二十四小时轮班。”

“我还发现了一个新的监视点。”“邮差”在地图上画了一个圈，“公寓顶楼的天台上，有人安装了一个定向天线。可能是梅机关的人在监听他的无线电。”

照片上，是一个穿长衫、戴毡帽的男人的背影。

走路时，右肩习惯性地微微下沉。

和林薇记忆中那个冷酷的“手术刀”完全吻合。

所有拼图都已就位。

只剩下最关键的“主角”。

林薇看着角落里那个年轻人。

他约莫二十五六岁，身材与钱一平几乎一样。

脸上带着紧张，和一种近乎殉道者的狂热。

他是黄埔军校第十六期毕业生。

也是林薇从戴笠直接掌控的“种子”部队里，亲自挑选的顶尖学员。

他的代号叫“演员”。

任务只有一个。

演好那出死亡独角戏。

林薇没有进行任何动员。

她将那几张偷拍的照片放在他面前。

“记住他的每一个细节。”

她的声音冰冷而有力。

“走路姿态。他习惯用左手拿报纸，用右手弹烟灰。”

“看人的时候，眼神不会对视。会像刀子一样，先从你的脚看到你的脖子，最后再停在你的眼睛上。”

“从现在起，你就是他。”

“演员”重重地点了点头。

他拿起那套属于钱一平的西装，走进了里屋。

十分钟后。

当他再次走出来时。

整个书店一片死寂。

苏曼卿甚至下意识地后退了半步。

眼前的男人，不再是刚才那个青涩的年轻人。

他的眼神变得阴鸷，冷酷。

他的嘴角微微下撇，带着对整个世界都不信任的刻薄。

他的身上散发着一股冰冷的、令人不寒而栗的气息。

他就是钱一平。

一个几可乱真的、从地狱爬回来的“手术刀”。

他缓缓走到镜子前。

从口袋里掏出一包“老刀牌”香烟。

用一种极其熟练，甚至带着神经质的手势，弹出一根叼在嘴上。

然后，他转过身，看着林薇。

他的嘴角，勾起一抹与照片上那个男人一模一样的、冰冷的嘲讽弧度。

他的声音沙哑、干涩。

“老板，我的戏，该开场了。”