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林砚的十七岁，是泡在旧纸堆与老物件里的十七岁。
在这个科技与复古风潮拧成麻花的平行世界，同龄人揣着全息眼镜追虚拟偶像、手指在空气里划动操控全息游戏时，他的帆布书包里总塞着软布和放大镜 ——
那是上周在旧货市场淘的民国货，金属边框磨出包浆，比学校发的电子放大镜更称手。
他的书桌抽屉分了两层：上层摆着智能手环和充电座，屏幕亮着未读的游戏邀请；
下层却藏着他的 “宝藏”——
缺了口的民国瓷碗、刻着模糊符文的铜制罗盘、还有几页泛黄的古籍残卷。
每一件宝贝旁都贴着密密麻麻的笔记，字迹小得要眯眼才能看清，末了总缀着个小小的 “？”
像他甩不掉的好奇心。
这个周六的旧货市场格外热闹，刚下过一场小雨，地面沾着细碎的泥点，踩上去软乎乎的，裤脚蹭到泥渍时凉丝丝的。
空气里混着炸油条的香气与老木头的霉味像晒了半干的旧书，混着点潮湿的土腥。
林砚蹲在最角落的摊位前，膝盖抵着冰冷的铁架，指尖拂过一尊掉了漆的木质关公像 ——
木头纹路里卡着灰，他下意识想用软布擦，目光却被摊位边缘那枚不起眼的小木塔勾住了。
那木塔只有掌心大小，握在手里沉甸甸的，比同体积的核桃木重了近一倍。
通体呈深褐色，像埋在地下百年的老樟木，却没有樟木的辛辣味，反而透着股淡淡的、类似雨后松针的清苦。
触手温润得惊人，不像普通木料那样干涩发凉，倒像握着一块被人盘了几十年的暖玉，热量顺着指缝往骨头里渗。
塔身为标准的九层结构，每层檐角都雕着细微到几乎看不见的纹路 ——
他赶紧掏出书包里的放大镜，阳光透过镜片在纹路上聚成一点光斑，他瞬间屏住了呼吸：第一层雕的是茂盛的古树，树干上的裂纹像老人手背的青筋，枝叶纹路细得能看清分叉，甚至能瞧见叶片边缘的锯齿；
第二层是伏卧的猛虎，身子蜷成一团，尾巴绕着前爪，连胡须的走向都根根分明，仿佛下一秒就要抖落身上的绒毛。
往上的七层纹路更浅，得把放大镜贴得极近才能看清：第三层是展翅的青鸾，翅尖还雕了半片飘落的羽毛，
第四层是盘绕的蛟龙，鳞片叠得像鱼鳞，透着水光，层层递进的异兽形态里，藏着一股说不出的古朴威严，看得他指尖都发颤。
“小伙子，眼光不错啊。”
摊主是个留着山羊胡的老头，抽着旱烟，烟杆上的铜锅包了厚厚的浆，亮得能照见人影。
烟丝燃烧的火星在雨雾里明灭，他吐出的烟圈慢悠悠飘到林砚面前，带着股呛人的土烟味。
“这塔是上周从郊区老宅子拆迁现场收的，原主老太太哭着说传了三代，我用半袋米换的。
不知道啥料子，泡水不沉，烧也烧不着，也没见过同款。
你要是真心要，五百块，拿走。”
林砚的手顿了顿，摸向裤兜里的钱包 ——
那是妈妈去年送的生日礼，皮质已经磨软。他捏着钱包里仅有的五百块，指尖能摸到纸币的褶皱：
这是他攒了半年的零花钱，每天少吃一顿午饭，把妈妈给的水果钱省下来，甚至拒绝了同学的游戏充值邀请。
可指尖再触到塔尖那圈环形暗纹时，一股微弱的电流顺着指尖窜进身体，不像冬天的静电那样刺痛，倒像喝了口温茶，顺着喉咙滑到心口，让他心跳漏了一拍。
他没还价，干脆地把钱递过去，老头接过钱时，指腹的老茧蹭过他的手背，糙得像砂纸。
回到家，林砚把木塔放在书桌的台灯下 ——
那是盏复古款的黄铜台灯，灯泡是暖黄色的，照在木塔上，让深褐色的木纹泛着淡淡的金光。
他翻出所有资料：摊开的《中国古建筑纹样图鉴》、平板上打开的 “古籍数据库”，屏幕亮着，还停留在 “异兽纹考证” 的页面，甚至把爷爷留下的旧罗盘也摆出来，试图比对木塔上的符文。
他用软布蘸着清水，指尖捏着布角，轻轻擦拭塔身上的灰尘 ——
软布擦过塔基时，能擦下细微的土粒；擦到塔尖的环形暗纹时，木塔突然猛地发烫！
“嘶 ——”
林砚疼得缩回手，指尖的皮肤红了一片，像被热水烫过。
他眼睁睁看着塔尖暗纹亮起一道淡金色的光，那光像活过来的小蛇，顺着纹路爬满塔身。
紧接着，九层塔身的异兽纹路突然动了：第一层的古树叶子轻轻晃动，第二层的猛虎抬起头，连胡须都颤了颤。
纹路顺着他刚才触碰的指尖，缓缓爬向他的手腕 ——
那感觉像有细绒线在皮肤下爬，痒痒的，又带着灼热的温度，他想甩手，却动不了。
最终，纹路在腕间凝成一道金色的塔形印记，指甲盖大小，边缘泛着柔光，任凭他用冷水冲、用肥皂搓，都像长在皮肤上一样，擦不掉，抠不下来。
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