静静的妮妮 第2章 风与书页（上）：风过处，草木衔凉

“妮妮小姐”总说，八月的风是长了脚的。它不似春风那般沾着潮气，软绵得缠人，也不似冬风那样裹着寒刃，凛冽得刺人——它只踮着轻巧的脚尖，从老巷尽头的暮色里漫过来。巷口那棵老槐树约莫有半百年岁了，枝桠斜斜地探进青灰色的天空，风掠过槐树叶时，便牵起细碎的“沙沙”声，像谁在檐下捧着本线装旧书，指尖轻轻翻过泛黄的纸页，连声响都裹着温软的旧意。

她偏爱傍晚时分出门。不用揣着地图寻路，也不必赶着时辰赴约，只顺着巷口那条青石板路慢慢晃。青石板被岁月磨得发亮，缝隙里嵌着些细碎的草芽，是狗尾草或是不知名的禾本科植物，嫩得能掐出汁来。风一吹，草叶便顺着风势轻轻伏下去，待风稍歇，又直直地弹起来，晃着纤细的腰肢，像一群藏在石缝里的绿精灵，趁人不注意便探出脑袋闹着玩。

风掠过发梢时，总带着股草木特有的清润凉意。那凉意里藏着层次：先是槐树叶的微苦，混着叶脉里的清冽；再是墙根下野菊的淡香，不浓不烈，像砚台里研开的淡墨，悄悄晕在空气里；还有远处菜园飘来的气息——该是园主刚浇过地，泥土的湿润裹着青菜的嫩甜，混在风里漫过来。这股气息竟比冰镇的酸梅汤更沁人心脾，酸梅汤的凉是直愣愣的，而风里的凉却带着草木的活气，从鼻尖钻进去，顺着喉咙滑到心口，连带着焦躁的情绪都被轻轻抚平。

前几日她走得深了些，竟到了巷尾的石桥。那桥是青石块垒的，栏杆上爬着青苔，指尖触上去是滑腻的凉。她刚站定，便撞见风从河面上跑过来——河面不宽，水光粼粼的，是碧莹莹的绿，像有人把整块翡翠碾成了碎末，又撒进水里，连涟漪都泛着玉石般的光泽。岸边栽着几棵垂柳，枝条垂在水面上，细长柔软，像谁从云端撒下的绿丝线，轻轻拂着水面。

风一吹，柳丝便跟着晃，不是狂乱的舞，是慢悠悠的摆，像仕女手中轻摇的团扇。水面被搅出一圈圈涟漪，夕阳的光落在浪尖上，碎成点点银辉，随着水波轻轻跳，像撒了一把星星在水里。妮妮扶着石桥的石栏站着，看风把柳叶吹得翻卷——柳叶的正面是深绿，背面是浅绿，风一掀，满枝的浅绿便露出来，像给柳枝镀了层薄玉，清透又温柔。

有蜻蜓被风惊起，贴着水面飞。是常见的豆娘，翅膀是透明的，翅脉像绣上去的银线，颤巍巍的，连翅膀扇动的弧度都看得清清楚楚。它们飞得慢，像是怕碰碎了水面的银辉，偶尔停在垂落的柳丝上，翅膀还在轻轻抖，把风里的凉意都抖进了水里。

这景象忽然让她想起小时候在乡下的外婆家。也是这样的八月午后，太阳不那么烈了，外婆坐在堂屋门口的竹椅上摇蒲扇，蒲扇是棕叶编的，扇叶“哗啦哗啦”响，带着淡淡的棕叶香。她蹲在田埂边看蜻蜓，田埂上的狗尾草蹭着裤脚，痒丝丝的。风从稻田里吹过来，带着稻穗的甜——是快成熟的稻子特有的香，混着泥土的湿润，往鼻子里钻。外婆会喊她“妮子，过来吃块西瓜”，声音被风吹得软软的，像刚揉好的，甜得能化在空气里。那时的风里藏着整个夏天的甜，是西瓜的沙甜、稻穗的清甜、外婆声音的软甜，裹在一起，成了她心里最珍贵的念想。

后来她去了城里，风好像也变了模样。写字楼门口的风，总夹着汽车尾气的味道，吹在脸上是燥的，像蒙了一层灰，连呼吸都觉得闷；地铁口的风更糟，被来来往往的人群挤得七零八落，慌慌张张的，刚吹到跟前就散了，连停下喘口气的功夫都没有。她在城里待了好几年，久到快忘了风原本的样子——直到搬到这条老巷，才重新遇见这样“闲”的风。它肯在槐树下打个转，闻闻槐叶的香；肯在河面上跳个舞，逗逗水里的银辉；肯停在她的发梢上，像朋友似的，悄悄说句“别慌”。

那日她走得久了，竟走出了老巷，到了巷外的老书店。书店藏在一棵老樟树下，樟树的枝桠很粗，枝叶铺得像把大伞，把书店都罩在绿荫里。书店的木门是深棕色的，木头的纹理清晰可见，上面刻着些模糊的花纹——该是以前的店主刻的，有兰草，有梅花，虽有些磨损，却依旧能看出当年的雅致。风从樟树的枝叶间漏下来，吹得店门口挂着的风铃“叮铃”响，是清脆的铜声，不吵不闹，像雨滴落在青瓦上，干净又透亮。

妮妮推开木门，风铃又响了几声，像是在跟她打招呼，连声响都带着笑意。店里很静，没有城里大书店的嘈杂，只有老板翻书的“沙沙”声，轻得像风拂过纸页。老板是个头发花白的老爷爷，戴着老花镜，坐在柜台后面的藤椅上，手里捧着本厚厚的书，看见她进来，只是温和地笑了笑，没说话，怕惊扰了店里的静。

书架是旧木头做的，漆掉了些，露出里面的木纹，是深浅不一的棕，像老人脸上的皱纹，每一道都藏着岁月的故事，温和又亲切。书架很高，顶到了天花板，摆满了书，旧书的墨香混着木头的清香，在空气里漫着，让人觉得安心，像回到了外婆家的堂屋。风从敞开的后窗溜进来，带着外面樟树的凉，吹得靠窗那排书架上的书脊轻轻碰在一起，“哗啦，哗啦”，像书在小声说话，分享着各自的故事。

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