玄元太子修道录 第14章 诚意已冥

入秋后的丹房添了几分清寂，檐角的蛛网蒙了层薄尘，被风一吹轻轻晃，倒像挂着块透明的纱。案头的野菊开得正好，是前几日从后山掐的，金黄的瓣儿沾着晨露，晶莹得像碎钻，映得糊着绵纸的窗都泛着层暖光，把玄元静坐的影子投在墙上，长长短短，随日光挪动。

玄元盘腿坐在蒲团上，膝头盖着块素色棉毯，是阿秀临走前缝的，针脚细密，边角还绣着朵小小的菊。他神念正随着呼吸轻轻沉潜，像叶小舟在溪水里慢慢漂，忽觉眼前晃过片绯红——不是野菊的黄，也不是窗纸的白，是去年阿秀出嫁时穿的那件嫁衣，红得像燃着的火，绣着缠枝莲的裙摆扫过青石板，带起阵淡淡的胭脂香，是镇上“香雪楼”特有的玫瑰味。

他心头一动，刚想伸手去触那裙摆，指尖还没碰到，那绯红却“呼”地散了，化作漫天飞絮，白花花的，像春日的杨花，粘得人满脸都是。转瞬之间，飞絮又凝成株老梅，枝桠虬劲，枝头压着厚厚的雪，簌簌往下落，落在手背上竟带着真切的凉意，激得他指尖微微一颤。

“这便是诚意已冥了。”尹喜不知何时站在廊下，手里转着串菩提子，是他早年云游时得的，木珠被盘得发亮，棕红色的表面泛着温润的光，碰撞时发出“嗒嗒”的轻响，像檐角的落雪。他望着玄元微蹙的眉峰，声音里带着点秋日的清冽：“心像蒙了层雾的镜，照出的都是虚影，你若当真伸手去接，雾就更浓，连镜本身的亮都看不清了。”

玄元睁开眼，眸子里还残留着梅枝的影子。他想起方才的幻像，那嫁衣的红有多鲜，落雪的凉有多真，竟逼真得让他忘了自己正坐在丹房的蒲团上。他试着攥紧手指，掌心空空的，哪有什么飘飞的裙摆、簌簌的落雪？再凝神去探丹田，那点熟悉的暖意也淡了些，像被雾气裹住的烛火，明明灭灭，连轮廓都模糊了。

“初见幻像时，谁都容易迷。”尹喜搬了张竹凳坐下，凳面的竹篾有些松动，压上去“吱呀”响了声。秋日的阳光斜斜地照，透过他花白的发，在青砖地上织出张碎金网，随着他晃头的动作轻轻晃。“前几年我打坐，总见着年轻时采药的山，青石路上的苔藓绿得发乌，连石缝里的蒲公英都看得清，毛茸茸的球像撒了把雪。有好几次，脚都抬起来要往那路上踩，醒过神来才发现，蒲团都被踩歪了，膝盖磕在案角，青了好大一块。”

他从案头的竹篮里捻起颗晒干的五味子，扔进嘴里慢慢嚼，酸甘的味顺着舌尖漫开来，带着点山野的清苦。“这就像夜里做梦，梦见爬山，腿肚子真会发酸；梦见落水，浑身都冒冷汗，醒来还觉得嗓子眼发紧。可你若在梦里能想起‘这是梦’，那山再陡，水再深，也惊不着你了——幻像也一样，你认它是真，它就敢在你眼前翻江倒海；你知它是虚，它便成了纸糊的老虎，吼得再凶也没牙。”

玄元重新闭上眼睛，长长的睫毛在眼下投出片浅影。他试着将神念往丹田拢，像用网兜捞水里的月，轻轻的，不使劲。方才那株老梅果然又在眼前晃，比刚才更清晰，枝桠上的雪还在落，枝头竟停着只翠鸟，羽毛绿得像染了松烟，啾啾地叫，声音脆得像碎玉相碰。

他这次没去看鸟的羽毛多亮，也没去数梅枝有多少桠，只在心里轻轻“检点”——诚意该在气穴，不在梅枝的弯，不在鸟羽的翠。就像尹喜说的，镜要擦，影自散。念头刚落，那翠鸟像是被什么惊着了，扑棱棱飞起来，一头撞在梅枝上，竟像碎玻璃似的散了，亮晶晶的羽片落了满地，又倏地化作青烟。连带着那株老梅也晃了晃，枝桠慢慢变得透明，最后化作缕白汽，袅袅地没了，连点痕迹都没留。

丹田的暖意重新聚起来，比先前更沉，像浸了秋水的玉，透着清润的凉，稳稳地贴在气穴上，再不像刚才那样忽明忽暗。玄元忽然想起尹喜常说的“镜与影”，镜是诚意，影是幻像，镜蒙了尘，影就歪歪扭扭；镜擦得亮，影再真也只是影，扰不了镜的清明——原来“检点”二字，不是挥拳去打，是抬手去擦，擦净了镜上的雾，影自然就显了原形。

“检点诚意，不是和幻象较劲。”尹喜往灶膛里添了块松柴，干柴遇着火，“噼啪”爆了个火星，火舌舔着木柴，发出细微的“滋滋”声，像谁在暗处嚼着什么。“是像打扫蛛网，见着了，拿竹枝轻轻一抹就成，别盯着网里的尘埃琢磨‘这灰是从哪来的’‘怎么偏偏落在这’，越琢磨，网结得越密，最后连门都堵了。”

他用铁钳拨了拨灶膛里的灰，火星子溅起来，映得他眼角的皱纹都深了些：“你看那蜘蛛，你越理它的网，它越兴奋，连夜就能织张新的；你不理它，只守着自己的门，过几日它自个儿就搬家了。幻像也这样，你不跟它缠，它闹一会儿就没劲了。”

日头爬到窗棂中央时，丹房里的光变得正正好，不斜不偏，落在玄元的手背上，暖得像贴着片晒过的棉。他的神念已稳如磐石，丹田的暖意像块埋在土里的玉，沉静得很，任外面怎么刮风，都纹丝不动。他试着回想方才的幻象，只觉得像看了场过眼的戏，戏里的人物再鲜活，锣鼓再热闹，散场后也只剩空台，连点余音都留不住。

丹田的暖意贴着气穴，像守着戏台的看门人，任后台的锣鼓敲得再响，自岿然不动，只等着戏散了，锁门，熄灯，明日太阳照常升起。

尹喜端来碗银耳羹，是用清晨的井水炖的，冰糖熬得溶了，甜香漫过鼻尖，带着点清润的凉。白瓷碗里的羹稠稠的，银耳像朵绽开的花，颤巍巍浮在琥珀色的汤里。“你看这羹里的倒影，”他用小勺轻轻一搅，碗里的人影晃了晃，“碗动影也动，碗静影自静。诚意就是那碗，守住了碗，还怕影乱么？”

玄元接过碗，指尖触到瓷壁的凉，混着羹的暖，倒生出种安稳的温。他舀了勺羹，温热的甜滑过喉咙，像淌过条暖溪，丹田的暖也跟着漾了漾，像投石入水，晕开圈浅纹，很快又归了平静。他望着碗里晃动的人影，忽明忽暗，像极了方才的幻像——原来所谓“检点”，原是让心明明白白知道“我是谁，在哪”，像黑夜里掌着灯走路，哪怕路旁的树影被风吹得张牙舞爪，只要灯不灭，路就不会错，脚步就不会歪。

窗外的菊瓣被风吹落几片，打着旋儿飘进来，落在案上的《黄庭经》上，盖住了“八景二十四真”几个字。玄元看着那花瓣，心里清明得很——是菊，是秋，是此刻的丹房，是手里温着的羹，再无半分虚幻。

他知道，往后再遇着幻象，不必慌，不必怕，更不必挥拳去打。只轻轻拢住那点诚意，像拢住掌中的灯，让光稳稳地照着气穴，光影自会散去，散得干干净净，只留一片踏实的暖，像晒透了的棉絮，裹着身子，安稳得很。

灶膛里的柴渐渐燃成了炭，红彤彤的，映得丹房的暖都带着点红。玄元把空碗放在案上，听着炭块偶尔“啪”地爆开声，心里像被那暖意浸透了，连带着看檐角的蛛网，都觉得有了几分禅意——原是幻是真，全在一念间，念定了，万物都生了秩序。