在爱里刻下年轮 第266封 星火与怀抱皆为安

亲爱的波妞：

晨露还凝在院角的石榴叶上，你已经在厨房忙出了轻响。

我扒着门框，看你往保温壶里灌汤，青瓷碗里的雪梨块，浮在琥珀色的汤里，桂花碎像撒了一把金粉。

“这，刚换的冰糖雪梨，”你盖锅子时回头笑，鬓角沾着一片飘落的桂花瓣，“早上想煮的是酸梅汤，可转念又记起你说，中秋的烟火燥，得用梨润着。”

窗台上，晒着上周刚买的月饼。

苏式的椒盐芝麻馅，裂着好看的花纹，是你绕了三条街才找到的老字号。

我伸手去触碰时，被你拍了一下手背：

“留着晚上看月亮时吃，现在刚吃了饭，该不香了。”

廊下的竹匾里晾着新收的白菊，你说要泡给我当茶喝，“书上说，中秋的菊花最解腻，配月饼正好。”

出门时，巷口的老槐树落了满地碎金，卖糖画的老爷子支起了摊子，铜勺在青石板上游走，转眼就画出一条鳞爪分明的龙。

“要个兔子！”

我拽着你往摊前凑，看糖丝在阳光下拉出晶亮的线。

你付了钱，把冒着热气的糖兔子递过来：

“慢点咬，别烫着舌尖啦！去年你吃糖画被烫出个小泡，还记不记得？”

街角的杂货铺，挂起了红灯笼。老板娘踩着梯子，往门框上贴“花好月圆”的横批。红纸边角被风掀起，露出底下泛黄的旧联。

“看这浆糊，还是去年那罐呢。”

你指着门框缝隙里残留的米浆笑。

去年中秋，我们来买灯笼。

老板娘说“好联子能粘三年，就像好缘分”。

当时，你红着脸没接话，转头却给我买了一盏最大的宫灯。

穿蓝布衫的阿婆挎着竹篮走过，篮子里的菱角带着湿漉漉的泥，翠绿色的壳上还挂着水珠。

“买点回去？”

你停在阿婆摊前，捡起颗沉甸甸的菱角掂了掂。

“你不是爱吃清水煮的吗？我记得去年在太湖边，你剥菱角剥得指甲都泛白，最后，还是我替你剥了小半碗。”

我踩着满地碎金似的银杏叶往前跑，手里攥着两张刚买的烟花晚会门票，边角被捏得发皱。

你背着我的帆布包紧随其后，包带勒得肩膀微微发红，却还在喊：

“慢点跑，烟花要九点才开始呢——”

护城河的石栏被晒得暖暖的，我们找了一处背风的角落坐下。

你打开保温壶，雪梨汤的甜香混着桂花香漫开来，你舀起一块梨递到我嘴边：

“尝尝，加了点陈皮，比单纯的甜多些回味。”

远处的游船划过水面，船头挂着的灯笼，在波心碎成一片晃动的光，像把揉碎的星星撒进了水里。

有孩童举着兔子灯跑过，灯笼穗子扫过石栏，留下淡淡的香粉味。

“这，跟你去年扎的那个，像不像？”

你忽然指着那盏灯笑。

去年中秋你教我扎灯笼，竹篾总也扎不圆，最后你无奈地把我的“抽象派兔子”挂在了阳台：

“歪歪扭扭才可爱，像个总也长不大的小孩。”

暮色漫上来时，岸边渐渐聚起了人。

卖桂花酒的担子在柳树下支开，陶瓮的封口一打开，甜醇的酒香就漫了半条河。

你买了两盏莲花灯，点燃烛芯放进水里：

“快！许个愿吧，听说中秋的河灯最灵验。”

我看着灯影在波心悠悠远去，听见你在旁边轻声说：

“我许的愿，是年年都能陪你放河灯。”

第一簇烟花冲上夜空时，你正往我手里塞月饼。

苏式饼皮簌簌掉渣，椒盐的咸香混着芝麻的醇，在舌尖漫开层层叠叠的味。

“快看！”

你突然把我往怀里带了带，自己往前站了半步，后背正对着烟花绽放的方向。

靛蓝色的星火在你肩头炸开，像谁把银河揉碎了撒下来。

“站我后面。”

你说话时带着月饼的碎屑气，声音里裹着暖意。

有细小的火星飘过来，落在你肩头的布衫上，倏地灭了。

你像是毫无察觉，只是低头问：

“看清了吗？这簇像不像你画的星空图？”

我想起去年在灵隐寺，香客点的蜡烛火星溅过来，你也是这样把我往身后藏，自己的袖子被烫出个小洞，却笑着说“旧衣服，正好换件新的”。

现在你衣柜最底下那件洗得发白的毛衣，肘部打着对称的云纹补丁——

你妈妈绣的，她说“东西坏了补补还能用，人心要是凉了，可就暖不回来了”。

第二簇烟花是桃粉色的，像漫天桃花突然绽放，花瓣簌簌往下落。

你低头问我：

“好看吗？这簇像不像三月的桃花坞？”

我点头时，看见你耳后有缕头发，被火星燎得微微蜷曲，像被春风拂过的草。

“别动！”我伸手去捋那缕头发，指尖触到你温热的皮肤，你却以为我要指什么，乖乖地侧过头：“怎么了？”

“被火星烫到了。”我气鼓鼓地把你往石栏后拽，“都说了离远点！”

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