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剑柄上的血已经干了，黏在掌心，扯得生疼。
我站在原地，双剑交叠于胸前，汗水顺着眉角滑下，在下巴尖凝聚成滴，悬着，迟迟不落。裂缝深处那声心跳还在响，咚、咚、咚，像有人拿锤子敲我的天灵盖。归墟剑和妖王佩剑在我手里抖得越来越凶，不是因为我要发力，而是它们自己在动——像是两头被关在同一笼子里的猛兽，终于撕破脸皮，谁也不服谁。
更糟的是，剑尖开始偏转。
一开始只是微微一颤，接着便缓缓调头，指向东南方。那边是青州城的方向。我知道这意味着什么——这两把剑一旦彻底失控，第一刀不会砍向地底妖魂，而是会先劈开城墙上那口老钟，然后顺着街巷一路斩下去，从东市到西坊，从酒楼到学堂，最后把整座城钉在天罚柱上当祭品。
我不想伤人。
可我现在连松手都不敢。一松，它们就真飞了。
“陈无咎！”司徒明的声音从背后传来，沙哑得像磨刀石刮锅底，“你要是再攥着，它们就要替你做主了！”
我没回头，但听见他脚步虚浮，星河纹路几乎熄灭，整个人靠一口执念撑着没倒。苏红袖躺在他脚边，九条尾巴焦黑蜷曲，呼吸浅得几乎摸不到。她没死，可也快了。
我咬牙，指节咯咯作响。
不是没想过硬扛到底，可这俩玩意儿现在比我还能打。再这么僵持下去，我不用等妖王出手，自己就得被它们震成肉泥。
罢了。
我忽然松手。
双剑“嗡”地一声腾空而起，在头顶盘旋对峙，剑气割裂空气，发出刺耳鸣叫。我后退半步，右手探进怀里，掏出那本边角卷了毛、茶渍糊了三页的账本。
它轻得很，比一块桃酥重不了多少。
可我把它举起来的时候，整片空间都晃了一下。
纸页无风自动，泛黄的墨迹一行行浮现：
“三月十七，李婆婆当玉簪换药钱，纹银二钱。”
“五月廿九，铁匠铺小儿子偷当爹锤子，已归还。”
“腊月初八，全城施粥，支出米粮三百石。”
字迹越亮，金光越盛。账本缓缓旋转，像一把撑开的伞，投影出无数画面——包子铺老板掀开蒸笼，白雾腾起；学童蹲在桥头喂鱼，手里攥着半块馍；卖花娘哼着小调穿街而过，裙摆扫过青石板上的积水；还有那家总爱赊酒的老客，醉醺醺拍着柜台喊：“记账啊陈掌柜，月底发了饷就还！”
烟火气扑面而来。
黑雾凝成的利刃直扑我咽喉，撞上那层光影，“咔”地碎成粉末。
“你信这破纸？”夜无痕残存的意识在空中嘶吼，声音扭曲如风箱漏气，“它连命都算不清！蝼蚁苟活，也算道？”
我抬头，看着那些浮动的市井图景，忽然笑了。
“他们活着，就是道。”
话音刚落，账本猛地一震，整册腾空而起，悬在我心口前，页面哗啦作响，仿佛有千百人在同时翻页。归墟剑与妖王佩剑竟也被牵引，不再互斗，齐齐调转剑尖，对准账本中央。
我懂了。
它们要的不是毁灭，是终结。
一个执念，一段因果，一场万年未结的旧账。
我闭眼，轻声道：“师父说，真正的力量，是明知因果仍愿提剑。”
然后，我松开了双手。
账本静静悬浮，无人扶持，却稳如磐石。
下一瞬，双剑齐落。
归墟剑率先刺入，金光炸裂，映出一页泛着暖光的记录：“七月十五，收孤女苏氏玉坠一枚，暂押三年。”紧接着，妖王佩剑紧随其后，黑焰喷涌，翻出另一行字：“九月十九，战损兵器残片入库，编号甲七。”
两股力量在纸页间碰撞，没有爆炸，没有轰鸣，只有一阵极静的震颤，像是天地屏住了呼吸。
账本开始发光。
不是单页亮，是整本由内而外透出温润光泽，像冬日炉火映在旧书封面上的颜色。那些市井画面不仅没消失，反而更加清晰——酒肆里烫酒的铜壶还在冒热气，孩童手中的纸鸢仍在天上打着旋儿，就连那个总赊酒的老客，此刻也在画面里举起酒碗，冲我咧嘴一笑。
夜无痕的身影渐渐浮现于光影之中。
不再是银发说书人，也不是孩童或老者，而是一个跪在当铺柜台前的男人，衣衫褴褛，双手捧着一颗跳动的心脏，指尖滴血。
他抬头看我，眼神空茫又炽热。
“我只想……”他喃喃，“被记得。”
我没说话。
账本静静燃烧，不是火焰，是光。一页页记忆化作流萤，绕着他飞舞。他低头看着自己手中那颗心，忽然笑了，笑得像个终于拿到糖的孩子。
然后，他连同那颗心，一起化作尘埃，随风散去。
最后一粒微光飘过我眼前，轻轻落在睫毛上，温了一下，就没了。
双剑“当啷”落地，插进石缝，剑身黯淡，再无动静。
我伸手接住飘落的账本，边缘已焦黑卷曲，但内页完好，墨迹依旧清晰。我翻到中间一页，看见一行新添的小字，笔迹陌生却又熟悉：
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