重生三国：我郭嘉，开局先续命 第9章 老兵之死，绝境逢生

第三夜，北风起。

风先在营外的荒草间试刀，再沿着沟坎滑进来，割过每一缕未干的麻绳。

天色像一只扣在地上的铁碗，扣得瓷实，连月的冷光都渗不进来。

郭嘉握着细杆，站在西北旁道的土埂上，侧耳听风。风声里有铁的磕碰，有牛鼻子的沉喘，也有某种轻得像尘的悸动——那不是风，是人，藏在风里走。

他抬指，轻触腕上那道旧结。那结的线头磨得发毛，扎得很紧。

系结的人在昨日午后还笑着说“递到了”，像个孩子。如今这结在夜里变成一枚熬汤用的钉，把他的心钉在这一处，不让他乱。

黑里有小火星一闪即逝，又被风在半空揉灭。他在心海里唤出那卷星光。卷轴无声地展开，像一条冷河横在脑海。

两岸尽是暗影，只有几处人心与物象被勾成线，浅浅亮着。亮处之一，是旁道尽头的浅河口；亮处之二，是车辙与浅槽交汇成的“弯”；亮处之三，是一串细得近乎不可见的脚印，像一只轻身的兽踩过雪。

卷轴亮起的同时，疼也来了，像有人把极细的刀插入脑后，再轻轻搅动一下。

郭嘉的后槽牙咬在一起，把疼压在喉下一寸的地方。他知道代价：每用一次，就要献出一小块精神的肉。疼来得准确，来得有道理，像交租。他没躲。活着就得交，不交就被赶出这具身体。

他把目光从卷轴的“字”上挪开，只看“形”。形告诉他：影来了，不多，正好一口气。

来路从北，走水边，先试“弯”，再摸“口”。“口”不大，够七辆。七，是不会多也不会少的数字，合人心，也合行事的胆量。他的呼吸更浅了些，浅得像在水下憋气。他对自己说：不要多看，不要多想，手要比心慢半寸，话要比刀短一字。

旁道另一头，辎重队的青甲小将也在等。白日里，他在车辕边拍了拍，说“后日看你的算值不值钱”。

此刻他不再说狠话，手按在马鞍上，掌心在粗糙的皮面摩挲，像是在稳一股暗涌。他身后的车列在午后已经换过两次位置，高粱囤、盐袋、柴束、空桶被拆散又重新组合，七辆“要命”的，被他分到三处，再罩上与真货无异的粗布。

粗布里有什么，不是肉，不是盐，不是刀，是细细的灰——熄过火的灰，和随时能点燃的小火。灰会顺着风走，火会吞着灰走，只要人伸手，就会落一脸。

夜更沉了。营口那边的檀香味被风压成一条细线，几乎嗅不见。

青甲小将抬手，朝郭嘉这边做了个极微的手势：准了。

郭嘉回以同样微的一个点头。他把细杆藏进袖里，转到旁道的另一侧，背靠土埂，像一块被人遗忘的石头。

他不适合站在最亮处，不适合出刀，他的刀在别处——在风里，在灰里，在一个要命的“时”上。

“站住。”

一个低哑的嗓音在耳侧响起。不是青甲小将，也不是亲兵，是另一条更熟悉的旧嗓子。

郭嘉微微一惊，转头，黑暗里那张微驼的背影站在他右侧两步。他没来得及问，老兵先伸手，把一包什么塞进他掌心：“按在胸口，能暖一会儿。”

“你怎么在这儿？”郭嘉压低声音。

“巡。”老兵笑了一下，“俺娘说，给人递碗水不费劲儿。俺来递第二回。”

“不该来。”郭嘉道，“夜里风硬。”

“硬才要来。”老兵把话落得很轻。他仿佛要说什么，没说，只在袖里摸了摸，像确认自己还带着那块“老三营斥候”的竹牌。

风从他衣角里穿过，带出几丝草药的味，那是白日里他给伤兵换药时沾上的。

话还没落完，浅河那头的黑影动了。像一尾在河底潜行的鱼突然探出背鳍，黑不溜秋一列，贴着河汊走。风被影子切得一分一分，切到“弯”时停了一下，又快了半寸。

紧接着，有极轻的“嗒”一声，像是刀背触木，紧看的人才听得出。青甲小将微不可察地抬了抬手指，亲兵换握短戟，一步没动。郭嘉低声道：“弯里慢，口上快。”

“谁？”河汊那头有人发了半个音，又被身边人掐住。影贴着地，七截身影分开，三在前，四在后，前引，后割。

引的人步子软，割的人步子硬。硬的那几人一抬手，粗布掀了一角，灰就顺着风扑了他们一脸。他们不在意，灰是无害的。

下一息，灰里的小火星被风点着了，像极轻的星雨，沿着面颊、额头、鼻梁往下落，落到脖颈的汗里，一粘就黏住。

“现在。”青甲小将的声音极轻，轻得像把细针插进棉里。他身后的亲兵以同样的轻巧，把两盏“哑灯”掷到“口”的泥里，灯油倾泻，火顺着泥皮窜开——不是大火，是薄薄一层火膜，贴着地走。

灰被火吻到的那一刹，起了烟。那烟不往天上走，往人脸上走，越吸越粘，越粘越呛。前面的三人还没意识到不对，后面的四人已经开始咳。他们的咳藏得快，却还是有半个拍子暴露出来。

“割。”有人低喝。四把刀合在一处，刀锋不是冲人，是冲皮绳，先割绳，再抢车。这样才不会失手砍到自己人。

第一根绳断，第二根绳断，第三根绳断——第四根绳却像是被谁在风里捏住了，一刀落下去，只断了半寸。

刀锋又抬起，再落，刃还没贴上去，一截横木忽然从旁边斜斜插来，把那根绳压在了木板下。

老兵。

他不知道从哪挪出那截木。也许一直就背在肩上，只是黑里看不见。

他没喊，也没扑，只是用背往前一顶，把木塞进绳与板之间。

他的背很稳，像多年前他把皮手套塞进一个冻裂了手的孩子掌心时一样稳。刀锋在木上摩擦出一缕干涩的声响，像有人在远处用砂纸磨老艄。

那声响极短，却把几个人心里的节奏打乱了半拍。

“人！”有人终于喊出两个字，火膜被脚步踩裂，火星飞起一层薄薄的花。

青甲小将抬手，亲兵的戟翻腕，戟背先出，不戳人，横扫脚腕。两人栽下去，在泥里打了个滚。后面的两人拔刀就上，刀带着风，直奔老兵的背。

老兵不退。他一抬手，把那块“老三营斥候”的竹牌塞到嘴里，咬住。

另一只手一把按住绳，像按住一个要逃的孩子。他的背挨了一刀，身子重重一颤。那一颤像冬夜里桥上的风，吹得桥板哆嗦了一下，又稳住。

第二刀落下来的时候，他已经把身子往前挪了半寸，把重量压在那截木上。绳没断。车没动。

郭嘉看见那一刀，喉咙像被谁按住。他不得不过去。他不该过去，他该留在暗里看，算，等。但他还是过去。

脚下一滑，他扑到老兵背后，双手往前探，把老兵的肩往下一压，替他加了一分重量。那是一种笨拙的力量，笨到像是一个小孩子在帮父亲推车。

老兵咬着竹牌，“嗯”了一声，不知是笑，还是疼。他没有回头。他连头都没有抬。他只把按在绳上的那只手又往下扣了一指，指骨贴着绳，绳上的麻沫粘在他指缝里。

“退！”青甲小将喝。“退一步！”他的短戟变成了推杆，把两个人从火膜里硬推出去。亲兵们动作极快，半步就绕到了背后，截住一个人的膝窝。人一跪，刀就丢了。

另一个人扑上来，青甲小将没用戟，抬膝，膝盖顶在对方的小腹，空手夺刃，干净利落。火膜顺势往侧边蔓延，像一朵平着开的花，花心是灰，花边是细火。

“掀布！”郭嘉咬着字吐出两个音。他不喊“敌袭”，他不喊“杀”，他只喊“掀布”。最靠近的两个押运兵应声把相邻两辆车的粗布同时掀起，灰被风卷到半空，像一层细雾。雾不厚，却能遮人眼。

青甲小将抬手，灯油再落，火与灰在空中碰了一下，起了又灭，灭了又起，像一群被人吓到的萤火虫。吓住的不是萤火虫，是人——来劫的那几个人的眼睛被灰与火反复灼得流泪，他们一时看不清方向，刀与人混在一处，手忙脚乱。

“往西退！”郭嘉压着老兵的背，一边把他往后拖，一边用极短的词给青甲小将递路。短到没有主语，没有虚词，只有方向与动作。

他知道青甲小将听得懂。懂的人不需要句子，懂一个字就够。

局势在半息之间翻过去。

亲兵把四人压在泥里，戟背横在肩窝，刀被离手，手被拧到背后，灰把他们的脸涂成了苍白的面具。最先引路的那三个里，有两人已经退到沟外，另一人踩空，摔进浅槽。

他在泥里挣扎着要翻身，手撑到石板的边，掌心一滑，又栽回去。火膜过去，贴着他衣角舔了一下，衣角“噗”的一声冒出细烟。他忙不迭拍灭，灰弹起，落满他的头发。

“走！”青甲小将见势已定，抬手放了出声的哨。声音不高，不尖，短短一截，像一根针，从铁碗底刺了一个孔，让远处的骑影把方向对准了这里。

老兵在这时倒下。他不是被火烫倒的，也不是被灰呛倒的。他是被那第一刀砍出的口子慢慢放倒的。血从衣背的裂缝里涌出来，又被风吹干成一层黏着泥的“薄壳”。

他咬着的竹牌从嘴边滑下来，落到郭嘉手边的泥里。郭嘉伸手去接，没接住，竹牌在泥里滚了一滚，印上两小点泥，像两只看着他的眼睛。

“老丈。”他用尽力气把人拖到火膜之外，背靠土埂坐下。老兵的手还搭在那根绳上。绳已经不需要他按了，木已经楔住。

可他的手还不肯松。他的指腹因为长年的粗活长了厚茧，茧边被麻沫粘得发白。郭嘉把他的手指一根一根掰开，轻得像怕把什么脆弱的东西折断。

老兵的眼皮颤了一下，像要睁，没睁。他的喉间发出极轻的一声气音，像风从破瓦缝里漏过。“递到了。”他像昨天那样说，只是这回，他没有笑。

郭嘉把那块竹牌按在他手心里，把他的五指合上。那是他唯一能立刻还的“礼”。礼轻，情重。他不说“我欠你”，也不说“还”。他说不出。他只在心里把这四个字压紧，压得像压住一块烫手的铁。

蹄声自远处压来。黑底“孟”字的小牙旗从荒草的阴影里立起，旗没大，角很利。

马队不多，足够把这里的“口”堵住。青甲小将提缰迎上去，在半步外勒马，低声说了两句。

领队的骑将目光掠过火膜、灰面、绳与木，又在泥里那枚极小的铜钮上停了一息，像是认了什么，冲郭嘉微不可察地点了一下头。

“他要见人。”青甲小将倚着马鞍，声音压得很低，“孟将。”

领队没问“谁”，也没问“凭什么”。他看着郭嘉，目光沉静，并无轻慢：“上马。能坐？”

郭嘉点头。他起身的那一瞬，疼像一只猛地咬住背脊的兽。他几乎站不稳。世界像慢了半拍，火膜在风里铺展开又收回去，灰在空气里一层层落下，像冬天里稻草碎成的雪。

他知道这是卷轴的反噬——脑后的那一刀还在搅动。他把齿往下一咬，咬在疼的根上，把那只看不见的兽逼退半尺。

他没回头。若回头，他会看见一张覆了草席的身影，那草席边角旧，纤维露毛，像老兵袖口的边

那张草席会在风里微微起伏一点，又很快平。他不能回头。他得把这张“脸”带走，不是用来哭的，是用来“借”的。

借给该见他的人看——世上有一种“脸”叫“无名者的脸”，它不靠名，不靠印，只靠一回又一回“不费劲儿”的递水。这样的脸，比彩绸更阔，比朱印更重。

他跨上马。青甲小将把细杆从他袖里抽出，一并交给领队：“旁道的标记。”领队点头，把细杆夹在腋下，压低声音：“走。”

马队往西北切出去。火膜在背后熄了，灰落在地上，像一层浅浅的霜。

亲兵把那几名劫车人五花大绑，脸上的灰把他们的五官涂得发白，白得像刚出窑的瓷坯。

有人在咒骂，有人在呛，更多的是不出声。他们知道今夜这口“口”被堵了，再来要换路。换路的代价不止是人，是气。气弱一次，后头的手就更容易伸进来。

马走到荒草最密的地方，风在耳畔像刀又像纸。纸割人无声。

郭嘉把头靠在马鞍的背面，眼睛闭了一瞬。他并不睡。他在卷轴的余辉里，轻轻触了一下那条“金皮稻草龙”的影。影仍在东南，仍然亮，仍然剥落着粉。

他把它推到心海的一角，像把一盏漂亮却照不亮路的灯塞进箱底，然后把目光转向另一边——“孟”。那不是龙的影，是刀的影，短，硬，黑。他在心里落下四个字：弃之，择毒。

马队穿出荒草，入一线浅坡。坡后藏着一处临时的会合点，黑底“孟”字旗插在石缝里，旗杆不高，杆身扎在一堆碎石后。火光极暗，压在地面，免得被远处的人看见。

两名守旗的骑士持戟而立，领队掀袍下马，与其中一人贴耳说了几句。那人抬起眼，审视郭嘉，目里既无轻蔑，亦无客气，像看一块将被放上秤的石头。

“姓郭？”他问。

“郭嘉。”郭嘉答。声音有点沙，像有人在他喉咙里撒了一把灰。

他把袖口往上一卷，露出那道已经被血与灰染成脏红色的旧结。他把那枚铜钮与竹牌一并托了上去，低声道，“这是给你们看的‘脸’。”

骑士伸手接过。他的手指很稳，拇指的茧新，虎口的茧旧，说明他最近练得多，之前打得多。

他看了一眼旧结，又看了一眼竹牌上的“老三营斥候李四”，目光在“李四”二字上停了一瞬，像是明白了其中的沉重。

他没问“他人何在”。他只把铜钮与竹牌交给一名随从：“存。”

“孟将临屏。”他向郭嘉点头，“再喘一口气。”

郭嘉沉沉吐出一口气。吐到一半，疼逆着吐息涌上来，像一股冷水往胸腔里灌。

他额角的皮下微微突起，又缓缓平。他知道这是“天道”在把他往外推，说“你不该在这里，你多知道了一寸”。

他没反驳。他只是把这股推力顺着吐息化开，化到看不见的地方去。他活到今日，靠的不是勇，是会“化”。

火光旁，传来轻微的金铁声。一个披黑甲的人自阴影里走出，身材不高，眼神很直，不绕弯。他没有报姓，他也不需要报姓。

他看着郭嘉，像一把刀看着要试的石：“你说三日北风，今夜应验一半。七辆，掀了两辆的布，灰与火合，‘影’退。你要什么？”

“见你们的‘上面’。”郭嘉答，“我不求官，也不求粮，只求一次当面说话的机会。长话不说，短的：虎牢之战，袁氏外强中干，是‘伪龙’。若要活，不可往东南，只可西北。若要胜，先救‘脸’，再救‘人’。我能救你们一次‘脸’。”

黑甲人的目光在他脸上停了停，转而落在他袖口的旧结上。他点了一下头：“明天午后。你到这处，再说三句短话。说对了，就见我们家‘孟’。”

“多谢。”郭嘉躬身。他不问“若说错”，也不问“见了之后如何”。问多了，就薄。薄的东西，风一吹就翻。他不需要翻，他需要稳。

“还有一件。”黑甲人忽然开口，“这东西……”他扬了扬手里的旧结与竹牌，“我们收了，替你保。在你还没见上面之前，它比你命更值钱。”

“我知道。”郭嘉答。他知道。他知道这是一张无名者的“脸”。

这样的“脸”只有在被人看见时才生出重量。他暂时把它交出去，是把自己的命，系在另一条线上——那条线，不漂亮，不宽，够他走。

谈话就此收束。黑甲人回到阴影里，火光又压低半寸。青甲小将把马牵到郭嘉身边：“你这张嘴，今晚赚大了。”

“赚的是他。”郭嘉朝阴影那处点了点头，“也是你。”

“少讨好。”青甲小将笑了一下，笑里有汗，更多的是一线在劫后才会生出来的轻。轻得像风在草叶上的一抹湿。他忽然压低声音，“那老兵……”

“走了。”郭嘉的声音很平，平得像把水倒进沙里，不见痕。

他不加一个字。他在心里把两件事分开：人的死，和路的活。分开，是为了不让死拖住了活。把活走对，是对死者最好的交代。

青甲小将没再问。他抬手，把一小包干粮塞给郭嘉：“你明早要用得到。别逞强。”

“我会用。”郭嘉把干粮收好。他是会把谢放在最小声的地方的人。他不多说。他只是看了青甲小将一眼，那一眼里的火很小，却真。

夜更深，火更低。远处营里的鼓声被风磨得钝，檀香味早被刮散。

荒草团成一团，像蜷在地上的兽，等一场不会来的雪。郭嘉靠在一块风化的石上，闭眼养神。卷轴此刻收得很紧，像一条拒绝被再次展开的蛇。

他知道，今夜可以不用它了。它不是“自动驾驶”的车，它是没路时帮人看见一线“可能”的灯。灯该灭时就得灭，不然会把人烧到手。

他把呼吸放慢，慢到像在数风。风数到第五下，他在心里轻轻说了一句：

——活，走，见，问，生。

这五个字在胸口转了一圈，又落回原处，沉下去，像石子投进井里。井很深，回声很轻。轻得刚好够他明天听见。

天将破时，东方的铁碗边缘露出极细的一条亮。

亮不暖，像刀被磨出的一道白痕。他起来，把衣襟掩好。回望来路，老兵覆席的地方已经看不见，只剩两行凌乱的脚印，走到火膜的灰边，停住，再没有深下去。

那两行脚印像两根极细的线，把他的眼与心拴了半息。他没有去拉。他把那两根线收拢成一个结，跟腕上那道旧结绑在一起。

他转身，往西北走。

路很硬，风很冷，尘土苦。他忽然发现，一件奇怪的事：越在这样的路上，他越能闻见一种极淡的、像雨前土腥味的东西——不是香，不是血，是“生”。

它不漂亮，它甚至不被人注意，但它确实存在。只要有它在，绝境就不那么绝。

他笑了一下。笑里没有火，也没有霜，只有一线不肯倒的钝劲。

“今天，活过了。”他对自己说，“明天，见‘孟’。”

风自西北来，像把人往前推半步。半步，刚刚好。