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2020年11月3日
宁州的十一月，天色开始有了冬的样子。早晨的风不再温软，带着一丝凉意，像是特意来提醒人——一年又要走到尽头了。
我在厨房煮粥，水开的声音在静谧的屋子里显得格外清晰。她还没起，卧室的门半掩着，能听见她轻微的咳声。那声音不重，却让我的手顿了一下。
我关掉火，走过去轻轻推开门。她正坐在床边披衣，眼神有点恍惚。
“醒了？”我轻声问。
“嗯。”她笑了笑，“有点冷。”
我走过去替她披上外套：“天凉了，别再贪薄。”
“你呀，”她看着我，“什么时候变得这么啰嗦？”
“从你生病那天开始。”
她没接话，只是轻轻靠在我怀里，呼吸间有股淡淡的药香。
我抱着她，忽然有些怔神。她的身体似乎又轻了些，肩头的骨骼更明显了。可她依然笑着，眼神温柔得让人几乎忘了所有不安。
吃早饭时，她盯着我写在便签上的一行字：“今天要去的超市、洗衣、取快递。”
她问：“你是不是又要出去？”
“嗯，去买些菜。”
“我陪你吧。”
“不用，你在家休息。”
“可我不想一个人呆着。”
她的语气轻，却让我心里一动。那一刻，我明白她不是怕寂寞，而是怕“一个人”的感觉。
于是我笑着点头：“好，那一起。”
我们去了附近那家超市。门口的风把宣传单吹得到处飞，阳光落在地砖上，闪着亮光。她戴着围巾，脸半藏在毛线里，只露出一双眼睛。
“你要买什么？”她问。
“你想吃什么就买什么。”
“那你得准备一大车。”
她说完自己也笑了。我们推着购物车在货架间慢慢走。她会停在水果区前，仔细挑橙子，又会在文具区拿起一支笔，在指尖转了几下：“你写稿用的笔，墨快没了吧？”
我愣了一下，没想到她注意到这种细微的事。
“确实差不多了。”我说。
“那就买吧。”
“好。”
那一刻我忽然有些想笑——原来，生活的温柔常常藏在最琐碎的小事里。
回家的路上，风又起来了。她拢了拢围巾，问我：“你觉得风是不是有记忆？”
我想了想：“可能吧。要不它怎么总能找到该吹的方向。”
“那它会记得我们吗？”
“会。因为我们也在风里留下了痕迹。”
她笑了。阳光照在她脸上，那笑浅浅的，却像在风里点亮了一盏灯。
午后，她在阳台上晒被子。我坐在书桌前，听着风吹动衣物的声音。那声音轻，却让我想起很久以前的一个午后——在北方的冬天，母亲也这样拍打被褥，尘土在阳光里浮动，空气里有种温暖的味道。
我回头看她。她正伸手去够最上面那一角，风吹乱了她的发，她笑着骂了一句：“这风啊，真是调皮。”
我走过去帮她按住角落。她回头，笑意还在眼里：“你看，它都要跟我抢阳光。”
“它是嫉妒。”我说。
“嫉妒什么？”
“嫉妒你比它还暖。”
她笑着摇头：“你啊，总爱说这种话。”
傍晚，她提议做火锅。
“天气冷了，该热热身。”她说。
我去洗菜，她切肉。屋子里满是食材的香气。等汤底开始沸腾，我们几乎没说话，只听着“咕嘟咕嘟”的声音。那种声音，有种奇异的安心感。
她夹了一块牛肉放进我碗里：“多吃点，别老顾着我。”
“你也吃。”
“我吃不多。”
“那我喂你。”
她笑着摇头：“真没出息。”
我偏不理她，还是夹起一块放到她嘴边。她无奈地接了，笑着嚼了几口，忽然叹了口气：“要是能一直这样就好了。”
我盯着她的眼睛：“会的。”
“真的吗？”
“我写故事的人，说出来的‘会’就会实现。”
她笑出声，眼底有一点亮。那种亮，不是单纯的喜悦，更像是被风轻轻托起的心安。
夜深。她先睡，我坐在书桌前整理今天的稿子。文档标题写着《风继续吹》。我写了几行：
“风吹起旧日的尘埃，
也带走沉默的忧伤。
有些人留在风里，
有些风藏在心里。”
我写到这儿时，忽然有种冲动——想把这些话读给她听。可我又怕吵醒她，只能默默合上电脑。
我走进卧室，她睡得很安稳。月光照在她脸上，白得几乎透明。我靠在床边，看着她的呼吸，听着窗外的风声。那一刻，我心里有一种柔软的痛。
凌晨三点，我被窗声惊醒。风变大了。她依然在睡，眉心微皱。我起身去关窗。那一瞬间，我看见阳台上的花瓶倒了，雏菊散落一地。
我弯腰拾起那些花，插回瓶里。它们被风打湿了，花瓣贴在玻璃上，像泪。
我忽然明白，风的温柔，也带着不确定。
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