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2020年9月28日
夜风起的时候，窗外的桂花已经落了一半。
我坐在书桌前，看着那封未寄出的信。信纸的边角被风掀起一角，像在犹豫着要不要离开。
屋子里很静，只有笔尖摩擦纸面的声音。
我写下——
“知秋：
今晚的风有点不一样，它带着雨的味道。
我在想，你那边是不是也有风？”
写到一半，手机震了一下。屏幕上跳出她的视频请求。
我愣了几秒才接起。
画面那头，林知秋的脸有些苍白。酒店的灯光打在她额头上，光色偏黄。她裹着一件灰色毛衣，头发有些乱，像刚从梦里醒来。
“你怎么了？”我几乎脱口而出。
她笑了一下，声音沙哑：“没事……可能是有点着凉。”
“你发烧了？”
“低烧吧。今天太累了，会议开到晚上九点，回来就头晕。”
“你吃药了吗？”
“吃了。”她轻轻靠在枕头上，眼睛有点红，“你别一脸要冲上高铁的样子。”
我无奈地笑：“要是能冲，我早在路上了。”
她没说话，只是看着我。
那种注视很安静，像风停在窗边，不想走。
屏幕两端的时间在流逝，连风声都能听见。
她忽然轻声说：“你那边有风吗？”
“有。”我把手机转向窗外，“你听。”
麦克风里传来轻微的沙沙声，像树叶在夜里低语。
“真好。”她闭上眼，“听着就不那么难受了。”
“要不要我读点什么给你听？”
“读什么？”
“你上次写的信。”
她笑：“那是我写给你的。”
“正因为是你写的，我才想读。”
于是我拿起那封信，慢慢念：
“我在风里听见你说话的声音，
你说‘早点回来’，我都听见了……”
我念得很轻。
她的眼睛在屏幕里一点点模糊。
“你这人啊，”她哑声笑，“真会折腾。”
“怎么？”
“我明明就一点小感冒，被你念得跟要拍散文片似的。”
“那我拍给你看。”
“别闹。”
她笑着摇头，手指抚着手机屏幕。
风在夜里吹动窗帘，我靠在桌边，她靠在床头。
隔着千里，却像在同一个房间。
“周磊，”她忽然说，“有时候我真羡慕风。”
“为什么？”
“它可以随时到你身边。”
“可风也有方向啊。”
“那它会记得吗？”
“会。”
“你怎么知道？”
“因为我一直在等它回来。”
她听完这句，眼里有光。
那光不像泪，也不像笑，而是一种混合了疲惫与安定的柔。
视频还没结束，她忽然靠过去，轻轻说：“你能别挂吗？就放着。”
“好。”
我们都没再说话。
她在那边闭上眼，我在这边看着屏幕。
她的呼吸一点点均匀。
风透过窗进来，轻轻掠过我脸。
我不知道过了多久，屏幕那头传来细微的风声，像她梦里的叹息。
我轻声说：“晚安。”
她没回答。
但我知道，她听见了。
第二天清晨。
我醒来时，手机还亮着，屏幕停留在她安睡的样子。
那一瞬，我竟舍不得关掉。
阳光透过窗帘的缝隙落进来，照在桌上的那封信上。
我伸手拿起，信纸上沾着昨夜的风。
我重新写——
“知秋：
昨晚你睡着的时候，风从南往北走。
我想，它知道路。
它知道该带着我的声音去哪里。
所以别怕。
风会记得方向。”
那天午后，她回了消息。
“我醒来时，窗帘在动。
我以为是你在外面。
后来发现，只是风。
可那一刻，我不再觉得孤单。”
那天之后，我们几乎每天晚上都会通一次视频。
她工作的时候，我在她桌上那盏灯的光里；
我写稿的时候，她在我键盘声的另一端。
风，成了我们最忠诚的信使。
它从宁州带走温柔，又在北京放下牵挂。
它替我们跨过距离，也替我们记录每一次“想见却不能见”。
“第188天。
风穿过窗，带走一夜的思念。
我在南，
她在北。
但风知道，
我们在同一个方向上。”
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