毕业后打工日记 第1055章 一零五五

清晨的街道还没完全醒。

天灰蒙蒙的。

路边早点铺的蒸汽慢慢往上飘。

油锅里炸油条的声音“滋滋”作响。

在街角的一棵老槐树下，一个小摊子已经摆好了。

一张矮木凳。

一只旧木箱。

一块磨得发亮的小铁砧。

还有一盏旧台灯。

坐在那里的人叫李守义。

六十五岁。

镇上人都叫他——老李头。

修鞋匠。

他把木箱打开。

里面整整齐齐摆着工具。

锥子、锤子、鞋钉、线轴、胶水。

每一样都用得很旧。

却擦得干净。

他把一块破布铺在膝盖上。

然后点起一支烟。

烟雾慢慢散开。

早晨第一位客人很快来了。

一个送外卖的小伙子。

骑着电动车，停在路边。

“师傅，鞋底开了。”

老李头接过鞋。

是一双运动鞋。

鞋底裂开一条口子。

他用手掰开看。

“能补。”

小伙子松口气。

“多少钱？”

“十块。”

小伙子笑。

“便宜。”

老李头没说话。

他开始干活。

先把旧胶刮掉。

再用砂纸磨平。

涂胶。

压紧。

然后用细线从边上缝一圈。

针扎进鞋底。

再从另一边穿出来。

动作慢。

却很稳。

小伙子在旁边看。

“师傅，你干这行多久了？”

老李头笑了一下。

“快五十年。”

年轻时，他在一家鞋厂干活。

后来厂子倒了。

很多人去打工。

他却带着工具上街摆摊。

有人笑他。

“修鞋能挣什么钱？”

他说：

“鞋坏了，总得有人修。”

那时候街上修鞋摊很多。

一条街能有七八个。

大家挨着摆。

互相借工具。

中午一起吃饭。

后来慢慢少了。

有人改行。

有人年纪大了。

有人去世。

如今整条街只剩他一个。

鞋修好了。

小伙子穿上。

在地上踩几下。

“挺牢。”

他递过十块钱。

老李头把钱放进铁盒。

铁盒里零零碎碎。

一块五块十块。

没有整齐的钞票。

上午生意不多。

偶尔有人来换鞋跟。

或者补鞋底。

更多时候是路人停下问一句：

“还能修吗？”

他总说：

“能。”

有一次，一个小女孩拿着一只破布鞋。

鞋头开口。

她怯生生站在旁边。

“爷爷，能修吗？”

他接过鞋。

看了一眼。

“能。”

女孩问：

“多少钱？”

他摇头。

“不要钱。”

女孩愣住。

他笑。

“你还小。”

他修好鞋。

女孩跑回去。

过一会儿又回来。

手里拿着一颗糖。

“给你。”

他没拒绝。

把糖放进工具箱。

那颗糖一直没吃。

下午阳光照进街口。

影子拉长。

一个中年男人走来。

手里拎着一双旧皮鞋。

鞋跟磨得很厉害。

“师傅，换个跟。”

老李头拿起鞋。

看了一会儿。

“好鞋。”

男人点头。

“穿十几年了。”

“舍不得扔。”

老李头笑。

“鞋跟换了还能穿几年。”

他用刀把旧鞋跟撬下来。

敲钉。

打磨。

动作有节奏。

像一种老手艺的节拍。

街上车来车往。

很少有人注意这个角落。

但他不在意。

修鞋匠就是这样。

低头干活。

不吵不闹。

日子一点点过去。

傍晚时分。

天色开始暗。

他收摊。

把工具一件件放回木箱。

铁砧擦干净。

凳子折起来。

动作慢慢的。

像每天重复的仪式。

他提着箱子往家走。

巷子不长。

路灯一盏一盏亮起来。

有人从他身边走过。

脚步匆忙。

鞋子崭新。

也有人鞋底磨平。

走路一瘸一拐。

他看一眼。

心里就知道——

那双鞋，

还能修。

回到家。

他把箱子放在门口。

老伴问：

“今天忙吗？”

“还行。”

晚饭简单。

一碗面。

一盘咸菜。

他吃得慢。

夜里，他坐在院子里。

月光落在地上。

他看着那只旧木箱。

几十年。

他靠它吃饭。

靠它养家。

也靠它打发时间。

有人问过他：

“你为什么不歇着？”

他说：

“手闲了，心不踏实。”

修鞋匠的手。

习惯握锤子。

习惯拉线。

习惯把破的东西一点点补好。

他知道。

现在很多鞋坏了就扔。

修的人越来越少。

可他还是每天摆摊。

不是为了钱。

是为了那一声敲钉子的声音。

“当——当——”

像时间。

在慢慢往前走。

夜深了。

街道安静。

他关上灯。

躺下。

手掌粗糙。

却很安稳。

明天早上。

他还会推着小车。

到那棵老槐树下。

把凳子摆好。

把工具排开。

然后坐下。

等一双需要修补的鞋。

慢慢走到他面前。

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