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刀尖，刺破了皮肤。
一滴血，渗了出来。
那血不是红色的，也不是黑色的。
它是灰色的。
一种混沌的、包含了所有可能性、却又在接触空气的瞬间自我湮灭的灰。
这滴血，像一声刺耳的刹车声，让两个正准备撞击在一起的庞然大物，硬生生地，停在了半空。
黑球那足以吞噬星系的黑暗狂潮，僵住了。
虚空那足以改写规则的符文海洋，凝固了。
它们都死死地盯着那滴血。
盯着那个，拿着刀，指着自己心口的疯子。
它们虽然是处于食物链顶端的捕食者，虽然一个是“规则”的化身，一个是“**”的具象。
但它们都有一个共同的死穴。
它们，不会做饭。
没有了厨子，再顶级的食材，也不过是生肉和烂菜。
没有了厨子，再强烈的食欲，也只能是永恒的折磨。
“我不喜欢被强迫。”
裁决官的声音很轻，就像在厨房里嫌弃帮工递错了盘子。
他手里的刀，又往前送了一毫。
“也不喜欢，二选一。”
嗡——
黑球急了。
它那百米巨大的身躯，剧烈地颤抖着，发出了一连串急促、委屈、又带着恐慌的低频嗡鸣。
它在说：我不吃了！我不吃那个新来的了！你别死！
虚空深处，那道裂缝也微微波动了一下。
那股贪婪的“邀请”意志，像是触电一样，迅速收了回去。
它虽然不懂什么是委屈，但它懂“损耗”。
厨师死了等于损耗无穷大。
这个简单的算术题，它还是会算的。
“停手了？”
裁决官看着它们，嘴角微微勾起一个，没有温度的弧度。
“那就，听我说。”
他缓缓放下了手里的刀。
但并没有收回怀里。
他依旧反握着刀柄，让刀锋紧贴着自己的手腕脉搏。
这是一个姿态。
一个随时准备“罢工”的姿态。
“你们都饿。”
他指了指黑球，又指了指那片虚空。
“你想独吞。”
“你想包场。”
“但我的厨房，只有这么大。”
他用脚尖，点了点这片已经破碎不堪、一半是废墟一半是神殿的大地。
“灶台只有一个。”
“厨子，也只有一个。”
“所以。”
裁决官抬起头，那双创世之灰的眼瞳里，闪过一丝疯狂的理智。
“这顿饭。”
“拼桌。”
全场，死寂。
赵振宇的下巴差点砸在脚面上。
拼……拼桌？
跟谁拼？
跟一个宇宙回收站的底层规则，和一个靠吞噬万物为生的概念级怪兽……拼桌？
这他妈是拼桌吗？
这是把两颗原子弹放在同一个微波炉里加热！
“吼？”
黑球发出了困惑的声音。
它的字典里没有“分享”。
只有“吃光”和“没吃饱”。
“规则……冲突……”
虚空的意志也在震荡。
它的逻辑里没有“合作”。
只有“回收”和“被回收”。
“听不懂？”
裁决官皱了皱眉。
似乎对这两个客人的理解能力感到很不满。
“那我换个说法。”
他看向那片虚空。
“你有锅，但没火。”
“你的规则是冷的，是死的。你能装下一切，但你煮不熟任何东西。你只能生吞。”
“生吞，没味道。”
他又看向黑球。
“你有火，但没锅。”
“你的**是热的，是活的。你能烧毁一切，但你留不住任何东西。你只能烧成灰。”
“吃灰，也没味道。”
裁决官伸出两只手。
左手摊开，掌心向上，做了一个“托举”的动作。
右手握拳，猛地一紧，做了一个“点燃”的动作。
“锅，要架在火上。”
“火，要烧在锅底。”
“懂了吗？”
轰！
赵振宇的脑子里，像是有什么东西炸开了。
他懂了。
他彻底懂了。
这个疯子……这个彻头彻尾的疯子！
他不是在调解纠纷。
他是在……组装！
他要把这两个原本不死不休的死敌，变成他手里的一套……新厨具！
“你……”
赵振宇指着裁决官，手指哆嗦得像帕金森晚期。
“你想把‘房东’变成‘锅’？”
“把那只‘耗子’变成‘煤气罐’？”
裁决官没有理他。
他看着那两个还在犹豫、还在计算、还在本能地抗拒对方的庞然大物。
他的耐心，耗尽了。
“我数到三。”
他重新举起了刀。
这一次，刀尖对准了自己的脖子。
“一。”
咚！
黑球动了。
它不需要数到三。
在听到“一”的瞬间，它那简单的逻辑就帮它做出了决定。
尊严？独占欲？
在“有的吃”和“没得吃”面前，这些都是狗屁。
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