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张卫国没说话。
苏轼指着那些高房子：
“那些是什么？”
“楼。”
“多高？”
“最高的，有几十丈。”
苏轼张了张嘴，没说出话。
他又指着那些灯：
“那些呢？”
“灯。晚上会亮。”
“用什么点的？”
张卫国想了想，道：
“电。”
苏轼没听懂，但也没再问。
他站在原地，转了整整一圈，把那片海、那些楼、那些他不认识的东西，都看了一遍。
然后他深吸一口气，忽然哈哈大笑：
“先生，你早该带我来！”
他们沿着海边往前走。
苏轼走得很慢，不是因为走不动，是因为看不够。
路边有一排树，叶子大大的，像扇子。
他认得，那是椰子树。
九百年前也有的，但没这么多，这么整齐。
树下有人在卖东西，摆着摊子，摊子上摆满了椰子。
苏轼走过去，站在摊子前。
卖椰子的是个年轻人，穿着短袖，露着胳膊，正在用刀砍椰子。看见他，笑着问了一句什么。
他听不懂。
他回头看张卫国。
张卫国走上来，对那人说了几句话，然后接过一个椰子，插上一根吸管，递给苏轼。
苏轼接过来，捧着那个椰子，看了半天。
“先生，”他说，“这椰子，比我当年吃的干净多了。”
当年他吃的椰子，是用石头砸开的，椰汁溅得到处都是，椰肉上沾着土。喝的时候要仰着头，不让汁水流出来。
现在这个椰子，圆溜溜的，干干净净的，插着一根透明的管子。
他低下头，喝了一口。
椰汁是凉的，甜的，比他记忆里的任何一口都甜。
他忽然想起，九百年前，他在海南的时候，最想吃的其实是荔枝。
可现在喝着椰汁，他忽然觉得，这椰子，比荔枝还好。
“先生，”他说，“这椰子，哪儿来的？”
张卫国指了指那些树：
“就那上面长的。”
苏轼抬起头，看着那些高高的椰子树。
他忽然笑了：
“我老了，爬不动了。不然还得上去摘。”
他们继续往前走。
路边有更多的人，穿着奇怪的衣服，短的、薄的、花花绿绿的。
有些女人露着胳膊，露着腿，他看了一眼，赶紧别过头去。
张卫国说：“这里的人都这么穿。天热。”
苏轼点点头，又看。
路上跑着一些东西，四个轮子，跑得很快，比他见过的任何马车都快。有的红的，有的白的，有的黑的，从身边呼啸而过，带起一阵风。
他问张卫国：
“那是什么？”
“车。”
“不用马拉？”
“不用。”
苏轼想了想，道：
“比我当年坐的牛车快多了。”
张卫国没说话。
苏轼忽然问：
“先生，这些东西，你以前都见过？”
张卫国点点头。
苏轼看着他，沉默了一会儿，然后笑了：
“先生，你到底是从哪儿来的？”
张卫国没回答。
苏轼也没再问。
他们继续往前走。
走了一个多时辰，苏轼停下来了。
他站在路边，看着对面的一片林子。
那林子不大，被围在一个院子里。
院子外头有墙，墙上有门，门口立着一块大石头。
石头上刻着三个字：
“桄榔庵。”
苏轼站在那儿，一动不动。
张卫国站在他旁边，也不说话。
过了很久，苏轼慢慢开口：
“先生，这是我的桄榔庵？”
张卫国点点头。
苏轼走进去。
院子不大，铺着石板，种着花草。最里头有几间房子，新的，白的，不是茅草盖的。
他站在院子中央，看着那几间房子。
他想起九百年前，他一起砍树、编草帘子、和泥巴，盖了三间茅屋，叫桄榔庵。
那三间茅屋漏风漏雨，住着冷，睡着硌，但那是他的家。
现在那三间茅屋没了，换成了这些白的房子。
他站了很久，忽然问：
“先生，那三间茅屋呢？”
张卫国道：
“没了。”
苏轼点点头：
“应该的九百多年了。”
他又看了看四周：
“这地方，还有人记得？”
张卫国道：
“记得，每年都有人来。”
苏轼愣了愣：
“来做什么？”
张卫国想了想，道：
“来看你。”
苏轼没说话。
他慢慢走到院子角落，蹲下来，用手摸了摸地上的土。
那土是新的，不是他当年踩过的土。
但他还是摸了摸。
然后他站起来，忽然笑了：
“先生，我当年在这儿种过菜。种的是芋头，长得不好，就那么几棵，我还高兴得不得了，写了一首诗。”
他看着那片土，慢慢道：
“那首诗我还记得。写的是半园荒草没佳蔬，煮食芋根还有余。”
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