我的投影仪连着1950 第92章 沉默的呐喊者

林默的手指在旧木箱的铜锁上停了三秒。

晨光透过修复室的百叶窗斜切进来，在他眼下投出青黑的阴影，像一道未愈合的旧伤。

昨夜实验后浸透冷汗的衬衫还搭在椅背上，军号与铜哨并排躺在修复台上，吹口处凝着细密的水珠——**触觉微凉，指尖一碰便洇开湿痕**；空气里浮动着铁锈与唾液混合的气息，**听觉仿佛捕捉到遥远战壕中压抑的喘息**。

这感觉，像极了长津湖的雪落在金属上，化不开的凉。

他深吸一口气，打开木箱。

樟木香混着旧纸的霉味扑面而来，**视觉中泛黄纸页层层叠叠，边缘卷曲如枯叶**，最上面是爷爷常戴的旧军帽，帽徽磨得发亮，**指尖拂过时能触到底层细微的凹陷，像是被无数个夜晚摩挲出的记忆纹路**。

下面压着一沓手写笔记，纸页边缘泛着茶渍，字迹却工整得像刻进木头上的：“1950年11月28日，三连断粮第七天，小刘把最后半块炒面塞给我，说‘林哥你得活着回去’……”

翻到最后几页时，林默的指尖突然顿住。

泛黄的纸页上，爷爷用红笔重重圈着一行字：“共鸣不止于眼耳，更在于心。”墨迹晕开，像滴未落的血，**触觉中纸面微微凸起，仿佛那句话正从历史深处搏动而出**。

他想起昨夜那些撕裂般的情绪——冰碴子灌进领口的冷，后颈热血的烫，还有那句卡在喉咙里的“冲啊”。

原来爷爷早就在说，历史不是看客的戏，是要把别人的心跳放进自己胸口。

“苏晚，能来修复室吗？”他摸出手机，拇指在通话键上悬了两秒，最终按下。

半小时后，苏晚的高跟鞋声在走廊里敲出急鼓，**听觉中节奏由远及近，如同心跳逼近胸腔**。

她推开门时，发梢还沾着晨露，**触觉微湿，寒意顺着门缝爬进来**，手里抱着台摄像机：“你昨晚发的消息我看了，说要做‘情绪共鸣’实验？具体怎么弄？”

林默指了指墙角的帆布包：“我联系了做VR设备的朋友，借了十套神经感知仪。想在西展厅布置个战壕场景——沙袋、结霜的铁皮桶、冻硬的军用水壶，再让体验者戴上设备，同步战士们的心理波动。”他低头翻出设计图，铅笔印子被手指蹭得模糊，“恐惧、犹豫、最后那股子……豁出去的劲。”

“这些仪器不是读心术，”他补充道，声音低而稳，“它们通过EEG捕捉基础脑波模式，再结合老兵访谈的情绪标记库，重建特定情境下的典型反应——就像用音符还原一首老歌。”

苏晚的眼睛亮了：“我帮你布置！上次拍冰雕连纪录片时，道具组留了些旧布料，做伪装网正好。”她蹲下来翻帆布包，发圈松了，几缕碎发垂在耳后，“对了，我刚跟赵小敏通完电话——咱们纪录片组的老搭档，现在负责馆内互动项目。她说要带学生来做首批测试。”

三天时间，像长津湖未化的雪，一层层落在西展厅的地面上。

第一天，林默跪在地板上校准沙袋倾斜角，每一道褶皱都参照战地照片复原；膝盖压在水泥地上，**触觉中灰粒钻进布料缝隙，隐隐作痛**；苏晚举着喷雪罐往铁皮桶上喷霜，冻得鼻尖通红，却笑着说：“这才像个活过来的冬天。” **视觉中白霜缓缓覆盖金属表面，宛如时间凝固的痕迹**。

第二天，赵小敏来了，背着她的老款录音笔，一头扎进音效库里：“北风得是山东口音老兵录的，子弹声我打算用军号尾音加速处理——你说，像不像命运擦肩？” **听觉中风声呼啸穿过耳机，夹杂着模糊的呼喊与枪栓撞击，令人脊背发紧**。

到第三天清晨，整个展厅已沉入一种凝固的战前寂静。

连空气都像是被冰镇过，**吸入肺中带着刺骨的寒意**。

开展当天，西展厅的门刚开，就涌进十多个参观者。

那个穿藏蓝外套的年轻父亲最显眼——他抱着个三岁左右的小女孩，孩子拽着他的衣角问：“爸爸看打仗吗？”他蹲下来，指尖蹭了蹭女儿的苹果肌：“爸爸去学勇敢，回来讲给你听。”

林默站在设备区，喉结动了动。

他帮年轻父亲戴上感知仪时，触到对方手腕上的手表——卡西欧，表带磨得发亮，应该是天天戴的，**触觉中皮革温润，仿佛承载着日常生活的重量**。

“别紧张，”他轻声说，“就像……和当年的战士说说话。”

年轻父亲的背绷得笔直。

设备启动的瞬间，他的瞳孔猛地收缩，手指死死抠住沙袋边缘，**视觉中指甲泛白，肌肉紧绷如弓弦**。

林默盯着监控屏——心率从78飙升到112，呼吸频率骤增。

三秒后，他的肩膀开始颤抖，喉间溢出模糊的“不”；五秒时，他突然直起腰，脖颈青筋暴起，嘴唇开合着喊“冲啊”；七秒整，仪器显示他的情绪值达到峰值，他的眼泪“啪”地砸在沙袋上，洇开一个深色的圆，**听觉中那滴泪落下，竟似一声闷雷滚过雪原**。

展厅安静下来，只剩空调低鸣。

林默站在原地，指尖还残留着年轻父亲手腕的温度。

那一刻，他几乎听见了七十年前雪地上沉重的脚步声。

苏晚悄悄按下摄像机停止键，轻声道：“我们做到了。”

可就在这静谧之中，手机震动了起来——

变故来得比预想中快。

下午三点，空调嗡鸣声忽然停了。

展厅陷入短暂寂静，只有监控屏蓝光幽幽闪动。

就在这时，手机炸响。

苏晚举着手机冲进来，屏幕上是张远航的最新视频：“所谓‘情绪共鸣’，不过是打着历史旗号的情感操控！让普通人体验战争创伤，这和二次伤害有什么区别？”画面切到他推眼镜的动作，镜片反光遮住了眼睛，“更可疑的是，这些神经感知仪是否经过医疗备案？有没有非法收集用户脑电波数据？”

评论区瞬间沦陷：“细思极恐！”“博物馆成实验室了？”“林默到底想干什么？”

馆长的电话紧跟着打进来，声音里带着歉意：“小默，不只是民间声音，宣传部召开了紧急会议，认为这类沉浸式体验涉及‘集体创伤再现’，容易引发争议。再加上设备未经医疗器械认证……安全起见，必须暂停。”

林默攥着手机，指节发白。

他看向窗外——西展厅的伪装网还挂在墙上，沙袋堆得整整齐齐，军用水壶里的“冰”在空调风里慢慢化了，滴在地上，**听觉中水珠坠落，一声声敲打着空旷的地面，像谁在无声地哭**。

“知道了。”他说，声音哑得像生锈的门轴。

撤展那天阴着天，风卷着落叶拍打玻璃门。

林默正把最后一台设备装箱，忽然听见熟悉的脚步声。

年轻父亲抱着女儿站在门口，小女孩手里攥着一朵歪歪扭扭的纸折小红花。

“爸爸说，叔叔在讲勇敢的故事。”她踮起脚，把花塞进林默掌心。

那一瞬间，红花尖角刺进皮肤，一点点疼，却暖得让人想哭。

深夜，林默又梦见了雪。

不是投影里的雪，是更真实的雪。

他站在雪地中央，四周全是模糊的人影，他们的眼睛亮得惊人，像寒夜里的星子。

有个声音从四面八方涌过来，带着北风的刺响：“别让他们遗忘我们。”

他猛地惊醒，冷汗浸透了后背，**触觉中布料紧贴肌肤，凉意如蛇游走**。

月光从窗帘缝里漏进来，照在床头柜的怀表上——那是爷爷留给他的唯一遗物。

他曾记得，小时候停电时，秒针会轻轻跳动一下；苏晚也曾无意提起：“你这表怪得很，上次拍片时干扰过摄像机信号。”

此刻，金色纹路不知何时爬满了整个表盘，在暗夜里泛着温暖的光，像团不会熄灭的火。

他伸手摸向怀表，金属表面的温度烫得惊人，仿佛在说：你看，他们都记得。

窗外，黄浦江的浪拍着岸。

林默翻身下床，走到窗边。

远处的陆家嘴灯火依旧璀璨，可他知道，在某个看不见的地方，有团火已经烧起来了——从七十三年前的长津湖，烧到他的掌心，烧到每个愿意倾听的人心里。

明天，会有更多的火。