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雅加达球队更衣室里，没有了之前胜利后的狂欢，只有一种在拼尽所有后、近乎虚脱的宁静。
输掉决赛的遗憾，像一层薄雾，笼罩在每个人的心头。但当他们看着那块被高高挂起的、写着“亚军”的银牌时，他们的眼中，没有了往日的麻木和自卑，只有一种在与强敌堂堂正正地战斗过后，赢回来的、属于战士的尊严。
“头儿。”
队长李伟，在换好衣服后，走到了林风的面前。他没有说任何安慰的话，只是将自己那件在决赛中拼到抽筋的、沾满了汗水与草屑的红色球衣，递了过去。
“这个，你替我们，带回去。”他的声音，沙哑，却无比坚定，“下次，我们自己去拿那个金的。”
林风抬起头，看着眼前这张被亚洲杯的战火淬炼得愈发坚毅的脸，缓缓地，接过了那件沉甸甸的球衣。
他知道，这不仅仅是一件衣服。
这是一份，来自这支被他重塑了灵魂的军队的、最滚烫的……“火种”。
……
当晚，在返回欧洲的航班起飞前的三个小时，林风独自一人，坐在雅加达机场那间安静的VIp休息室里。
他的身体，像一块被榨干了所有水分的海绵。每一次呼吸，都牵动着全身每一根疲惫的神经。那台因为“预言”而被强行超频运转的“超级计算机”，已经彻底“宕机”了。
但他没有时间休息。
他看了一眼手腕上的表。
北京时间，凌晨三点。 巴塞罗那时间，晚上九点。 距离他下一场、也是最重要的一场战争——欧洲冠军联赛半决赛，只剩下了……
七十二个小时。
“林？”
一个带着浓重焦虑和心疼的声音，从他的手机听筒里传来。是索菲亚。她已经通过国家队队医发回的、那份惨不忍睹的赛后生理数据报告，得知了一切。
“……你的血乳酸阈值，已经低到了一名业余运动员的水平。你的中枢神经系统，正处在全面‘休眠’的边缘。林，听我说，”她的声音，第一次，带上了一丝近乎于哀求的颤抖，“你不能飞。你必须立刻、马上，进行至少四十八小时的深度睡眠和恢复！否则，你的身体会……会崩溃！”
“我没有四十八个小时，索菲亚。”
林风的声音，平静，却又带着一种不容置疑的疲惫，“巴塞罗那，在等我。”
“你疯了！”
“我没有。”林风缓缓地，闭上了眼睛，“我只是……在履行我的‘实验’中，最后一个，也是最难的一个步骤。”
“——重启（Reboot）。”
说完，他挂断了电话。
他没有再理会手机上，来自索菲亚和俱乐部医疗团队的、那一条条疯狂弹出的红色警报。
他缓缓地，从随身的背包里，拿出了那个属于巴塞罗那的、装着“心灵慰藉”的mp3播放器。
但他没有播放那首宁静的钢琴曲。
他按下了另一个播放列表。
列表里，只有一首曲子，那是他早就准备好的、用于“强制切换系统”的、最激昂的“战歌”——
贝多芬的《命运交响曲》。
当那如同命运在敲门般的、充满了斗志与抗争的“当当当当——”声，通过耳机，狠狠地，砸进他那片混沌的大脑时，林风的身体，猛地一颤！
他那已经“死去”的【共鸣之心】，在这股充满了古典主义力量的、强大的“交响乐”冲击下，被迫地，开始了苏醒！
他“听”到了。
他“听”到了哈维的节拍，“听”到了伊涅斯塔的旋律，“听”到了罗纳尔迪尼奥那即将到来的、华丽的独奏！
他那因为“战鼓”而变得粗犷、简约的“操作系统”，正在被这股更复杂、更精妙、更华丽的“数据流”，强行格式化、覆盖、重装！
“呃——啊！”
一股如同要将他灵魂撕裂般的剧痛，从他的太阳穴，瞬间传遍了全身！他忍不住，发出了一声压抑的低吼，额头上，瞬间布满了豆大的汗珠。
这，就是“先知”的代价。 这，就是“重启”的酷刑。
当飞机冲入云霄时，林风靠在座椅上，脸色苍白如纸。
他像一个最孤独的、行走在两个世界裂缝中的“摆渡人”。
他刚刚，用自己半条命的代价，将那艘属于“战鼓”的红色战船，摆渡到了胜利的彼岸。
而现在，他必须拖着这副残破的灵魂，在七十二小时之内，赶回去，登上那艘属于“交响乐”的、即将驶向最终战场的……
金色旗舰。
