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米兰深秋的雨，带着亚平宁半岛特有的阴冷，敲打在酒店房间的玻璃窗上，模糊了窗外那些典雅而古老的建筑轮廓。苏晚月独自坐在靠窗的沙发里，身上裹着厚重的酒店浴袍，却依然觉得有寒气从骨头缝里钻出来。
几个小时前，米兰时装周主秀场后台那场惊心动魄的“即兴草编秀”如同一场沸腾的幻觉，此刻只剩下冷却后的疲惫和一种深入骨髓的虚脱。指尖上被锋利草叶割出的细密伤口还在隐隐作痛，提醒着她那半小时的疯狂与辉煌。聚光灯的灼热，台下由震惊到死寂再到爆发的掌声，模特们踩着草编鞋履走在T台上那独特的沙沙声……还有那个金发女人，芭芭拉·莫罗，D&G首席设计师，她那淬毒般冰冷的蓝眼睛，和那句几乎要将她钉死在耻辱柱上的指控——“剽窃！这是可耻的窃取！”
“剽窃”。
这个词语像一把淬了冰的匕首，精准地刺穿了她所有的防御。即便她当场用那双因连日赶工而布满血丝的眼睛瞪视回去，用流利的、带着冷硬棱角的英语反击，即便她抓起操作台上剩余的蔺草，在无数镜头和目光的注视下，手指翻飞，十分钟内编出了一只栩栩如生的东方凤凰胸针，别在自己素色的衣襟上，用行动无声地宣告——这才是流淌在她血脉里的、无法被复制的技艺！即便台下最终响起了如雷的、带着惊叹与歉意的掌声，即便芭芭拉?莫罗在那只行翅欲飞的凤凰面前，脸色铁青地退回了人群……
胜利了吗？
或许在旁人看来是的。意大利最具影响力的时尚评论家第一时间在《共和报》上发表了紧急评论，称她的即兴创作是“来自东方的魔法，对僵化时尚体系的一次温柔而有力的叛逆”。《晚邮报》的记者挤到她面前，连声追问这古老编织技艺的传承。好几个欧洲二线品牌的买手已经通过工作人员递来了名片，希望能洽谈合作。
可苏晚月只觉得冷。
那种被恶意窥伺、被蓄意摧毁的后怕，像这米兰的冷雨，无孔不入。她几乎能肯定，后台那几只被精准剪断缆绳、砸在她备用礼服上的沉重灯架，绝非意外。那是冲着她来的，是要将她彻底埋葬在这异国他乡的T台之下。若不是她恰好在检查最后一套礼服时，心血来潮蹲下去整理模特脚踝处的流苏……那灯架砸落的，就不仅仅是几件衣服，而是她的骨头，她的生命！
是谁？周文斌的手，已经能伸到米兰了吗？还是这光鲜亮丽的时尚圈本身，就藏着更多她无法想象的龌龊与倾轧？
房间里没有开主灯，只有床头一盏昏黄的壁灯散发着微弱的光晕，将她蜷缩的身影投在冰冷的墙壁上，拉得很长，很孤独。她下意识地摸向脖颈，那里空空如也。重生以来，她养成了习惯，会将那把黄铜小剪刀用红绳系了，贴身戴着，像一道护身符。可这次出国，过安检麻烦，她犹豫再三，还是将它留在了国内那个属于她和陆行野的、依旧冰冷的家里。
此刻，她无比想念那抹熟悉的、冰冷的金属触感。仿佛只有握着它，才能确认自己还活着，还在战斗。
就在这时，房间角落里那台老式拨号电话，突兀地、尖锐地响了起来。铃声在寂静的房间里炸开，吓得苏晚月浑身一颤，心脏猛地缩紧。
这个时候？米兰的深夜，国内的凌晨。会是谁？
她迟疑地站起身，浴袍下摆拂过冰冷的地板。走到电话旁，那黑色的听筒像一只沉默的怪物，等待着吞噬什么。她深吸一口气，拿起听筒，贴在耳边。
“喂？” 她的声音带着一丝不易察觉的沙哑和紧绷。
电话那头，先是一片寂静，只有电流细微的“滋滋”声，隔着千山万水，带着一种遥远的空洞感。然后，一个低沉、熟悉，此刻却仿佛裹挟着西伯利亚寒流般冰冷质感的声音，穿透了这遥远的距离，清晰地敲在她的耳膜上。
“苏晚月。”
是陆行野。
仅仅两个字，连名带姓。没有问候，没有寒暄。却让苏晚月瞬间屏住了呼吸，握着听筒的指节猛地攥紧，骨节泛白。他知道了。他一定知道了。
“……是我。”她听到自己的声音干涩得像砂纸摩擦。
“有没有受伤？”他的语速不快，甚至可以说缓慢，但每一个字都像沉重的冰雹砸落，带着一种不容置疑的压迫感。没有问发生了什么，直接切入了核心。
苏晚月的喉咙像是被什么东西堵住了。她想说没有，想轻描淡写地揭过，就像她一直以来试图在他面前维持的那样。可话到了嘴边，却变成了带着细微颤音的一句：“……没有。灯架……擦着后背落下去的。”
电话那头再次陷入沉默。但那沉默并非空无，苏晚月几乎能想象出他此刻的样子——紧抿的薄唇，下颌线绷紧如刀锋，那双深邃的眼眸里定然是翻涌着骇人的风暴。这跨越大陆的沉默，比任何追问都更让她心悸。
“是意外吗？”他终于再次开口，声音比刚才更沉，更冷。
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