总裁的隐形契约婚姻 第156章 回头号到站——把“慢点”含在舌尖回家

“明儿见，慢点醒。”

勺子把话递到你耳边，像把糖塞进枕头缝，甜得你翻个身，又沉了一格。

可第七层最底下，原来还有一层——第八层，薄得像豆腐最上面那层皮，吹口气就皱。你刚碰到，它就“噗”地裂开，裂成七根棉线，线头吊着七只更小的小篮子，篮底写着：慢点，先别睁眼，跟我们去赶集。

你想睁眼，却想起纸条上“七秒”的约，只好把眼皮关紧，当两扇木门，门缝里漏进一线亮——那是凌晨四点半的早市，亮得青白，像一锅豆浆刚煮开。

你踩上第一只篮子，篮子“吱呀”一声，变成一只小时候用的搪瓷缸，缸底磕掉一块瓷，正好露出黑铁，像掉了牙的老头冲你笑。缸里盛着七口热豆浆，每口都冒着一个小泡，泡里蹲着更小的你：一岁叼奶瓶、三岁啃油条、五岁把糖纸折成船……全都抬头冲你喊：姐，先喝，路远。

你低头喝第一口，烫得舌尖一缩，缩出一声“嘶”，声音刚出口，就化成一只小白蛾，扑棱着翅膀往前飞。你跟着蛾子走，脚底像踩着七块热豆腐，走一步，“咕唧”一声，冒出七缕白汽，汽里飘着七段早市的吆喝——

“豆浆——热乎的——”

“豆皮——新揭的——”

“茶叶蛋——七毛钱一个——”

你听见自己的声音也在里头，细细的，像一根吸管，插在七年前的冬天里。那时你七岁，奶奶攥着你手，从雪地里一路拖过来，拖到这口缸前，说：先喝一口，暖暖。如今缸还在，奶奶却变成了豆浆上面那层皮，你伸手去揭，揭到手指一烫，才想起：皮一破，人就散。

你不敢再揭，低头喝第二口。这一口甜，像有人往里头搁了七勺糖，糖里埋着七颗黄豆，豆子在你牙缝里“咯吱”一声，像小老鼠在啃旧门板。你嚼一下，嚼出一股子糊味，那是十四岁第一次熬豆浆，把锅底烧穿了，奶奶没骂，只把糊锅巴铲起来，撒糖，捏成七小块，说：苦也能甜，只要肯等。如今小块化成了泡，泡在你舌尖上转圈，转得你眼眶一热，像有人拿吸管把当年的烟味又吸回来。

第三口，你喝出一点咸，像眼泪掉进了锅里。那是二十一岁离家前夜，奶奶把七粒黄豆塞进你行李侧袋，说：想家就摇一摇。你摇啊摇，摇到火车第七站，豆子摇成了七颗泪，落在站台，长出一株更矮的豆苗。如今豆苗漂在豆浆上，叶子枯黄，像你一直没回去的那七年。

第四口，凉了些，像凌晨四点风，吹在加班到紫的手背上。你把嘴贴紧缸沿，咕咚咕咚，喝出七口空，空里映着办公室坏掉的空调，映着屏幕上的豆浆色代码，映着老板路过问：你怎么哭了？你说：风太大。如今风被关在缸里，变成七个小漩涡，漩涡里浮着七张车票，票面写着：回头号，第七排，第七座。

第五口，你喝出一点颤，那是三十五岁买房签合同，销售催你快签，你把七粒黄豆排在签字笔旁，数完七秒才落笔。如今笔变成了筷子，筷子在缸底敲七下，敲出七个小坑，坑里各积一滴豆浆，像七颗更小的心，心尖上写着：慢点，别抖。

第六口，你喝出一点苦，苦里带着土味，像老屋墙根下的潮气。你想起四十二岁带孩子回去，孩子指着墙角七个小坑问：谁踩的？你把黄豆摁进去，说：是姥姥留给我们的“慢点”。如今黄豆在缸底翻了个身，身下压着七根白头发，头发缠成一个小球，球上写着：慢点长，别催。

第七口，你喝到底，底上粘着一张更小的小纸条，纸条上写着：姐，豆浆喝完了，该上车了。你把纸条攥在手心，攥成一颗纸豆，豆上还有温度，像谁刚把“回家”煮好，端到你面前。

七口喝完，搪瓷缸“咔嚓”一声，裂成七瓣，像七片月亮重新拼起，拼成一只小滑梯，滑梯尽头是早市尽头——一根老电线杆，杆上贴着七张褪色的“慢点”标语，标语下面停着一辆更小的绿皮火车，车头挂着一块牌：回头号。

你走过去，车门自己开了，像打哈欠的大嘴，嘴里没有灯，只有七颗更小的星，星排成一把勺子，勺柄冲你勾了勾：上来吧，第七车厢。

你抬脚，脚底却一软，像踩进一团刚出锅的豆皮，豆皮把你整个包进去，包成一颗更大的“饺子”，饺子馅是七段还没醒的梦：猫、雪、豆浆味的风、奶奶的围裙、孩子的书包、站台的广播、还有你自己小时候掉的那颗门牙。

饺子被勺子轻轻捞起，“噗通”一声，落进一口更大的锅，锅里不是水，是七层夜熬的汤，汤面漂着七张更软的车票，车票随着蒸汽一鼓一鼓，像七只小呼吸。你躺在“饺子皮”里，听见外头有人说话——

“第七排第七座，有人占了吗？”

“占了，七粒黄豆，刚来的。”

“那咱再等等，她慢点。”

你心口一热，想探头，却被豆皮裹得严实，只能把耳朵贴紧，听外头“咣当咣当”，像有人把七年拆成七段铁轨，一段一段接起来，接到你脚下。

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